Увы…

И остается только надеяться, что в этот раз все будет хорошо. В прошлый раз роговица не прижилась. А между операциями необходимо делать приличные временные промежутки. И я уже слепа так долго, что даже перестала истерить по этому поводу, как в начале.

Трость касается крыльца. Говорят, навык обращения с тростью формируется ни один год. И мой до сих пор оставляет желать лучшего.

Пять шагов влево или вправо, и будет лавочка. Я попросила Асю описать мне пространство. И в голове есть смутная карта. Скоро она станет яснее.

Делаю эти пять шагов. Касаюсь тростью края лавочки. Прислушиваюсь. Никаких шорохов или ощущения чьего-то присутствия нет. Присаживаюсь, стараясь не потерять в голове внутренний компас. Это, я вам скажу, навык еще посложнее трости. Постоянно удерживать виртуальный компас и карту. Как перелетная птица!

Крыльцо теперь справа. Слева, напротив него — административный корпус.

Мне предложили в сопровождение женщину-поводыря. Но я отказалась. Если мои глаза не будут видеть после снятия повязок, то я хочу быть самостоятельной, а не держаться до конца жизни за чужую юбку или руку.

И я развиваю свой компас и навык хождения с тростью. Дополнительным бонусом обострились слух, осязание и обоняние. Запахи я могу раскладывать на такие детали, что позавидует любой парфюмер.

Некрасивый мальчик, например, пахнет смесью ментола, сандала и дыма. Не ярко. Не так как пахнет парфюм. Скорее, как пахнет гель для душа. Ну и еще чем-то таким специфическим, мужским…

Приятно пахнет! Несмотря на то, что засранец тот еще.

— Вот эта… — слышу тихий разговор неподалеку. — Алла сказала, она не видит.

От того, что разговор про меня, пульс учащается. Дышу глубже… Это неизбежно, все будут обсуждать меня. Надо игнорировать. Внешне игнорировать просто, внутри же у меня каждый раз буря. Чувство неполноценности щемит где-то в солнечном сплетении.

— И что теперь? Я в няньки не нанималась, — шепотом.

— А кто родители?

— Не знаю. Алла не говорит. У Таюрской надо спросить. У нее отец про кого угодно пробить может.

— Почему к нам-то? Бесит…

— Может, родоки крутые?

— Может! — повышая голос встаю я. — Я слепая, но не глухая. Или в вашей школе этикету не учат?

Тишина…

Захожу в общежитие. Первые двери… вторые… и только собираюсь повернуть налево, как приближаются голоса, смех и топот. Несколько человек проносится мимо. Я чувствую, как меня толкают в плечо. От неожиданности теряю равновесие. Выставляю руку в направлении предполагаемой стены, но ошибаюсь с оценкой расстояния или направления, и она проваливается в воздух. Я, черт возьми, лечу на пол, слыша, как удаляются эти голоса и хлопает дверь за спиной.

— Оу… — падаю на бедро, упираясь руками в пол.

Трость вылетает из рук, откатывается.

Шарю ладонями по полу ища ее. Слышу, как кто-то проходит мимо. Еще кто-то…

Сердце оглушающе стучит. Накатывает паника. И обида… Я нелепая и жалкая!

Чтобы не разреветься, ругаю себя: «Никто тебе не обязан нянчится, поняла?! Вставай!»

Сжимая зубы, встаю с пола.

— Твоя трость? — кто-то всовывает в руки.

— Спасибо.

Шаг в сторону. Нащупываю стену. И пытаюсь отдышаться, погасить набирающий обороты приступ агорафобии. Не ныть! Ты хотела сама!

— Привет, мышь летучая… — неожиданно раздается рядом. — Потерялась?

Мой, Добби.

— Нет, — преодолеваю дрожь в голосе. — Уходи.

Не хватало еще поныть при «некрасивом мальчике».

— Ты чего злопамятная такая, а? — с досадой.

— Чего тебе еще нужно, а? «Носок» подарен.

— Да ничего. Мимо проходил.

— Так и проходи мимо. Лишних трусиков у меня нет, раздавать. Ты уж извини!

— Хочешь, подарю? — слышу ухмылку в его голосе.

Мне и самой становится смешно. Но я держусь, стараясь не улыбаться.

— Прочь, — взмахиваю рукой.

Двигая тростью, иду в комнату. Слышу в спину вздох сожаления или… жалости?.

Не надо мне ни чьей жалости. Я здесь не для этого.

МАКС

Комнаты девочек на первом этаже, мальчиков — на втором.

Наша комната — двадцать четвертая, ровно над комнатой Марики. А значит, теперь и моей летучей мыши. Этот факт будоражит. Внутри меня появился какой-то тяжелый магнитный шар, который двигается, как только я приближаюсь к Яне, словно притягивается к большому магниту. И, растягивая внутренности, вызывает необычный спектр ощущений — от кайфовых до колючих-болючих. Это называется чувствовать человека нутром? Тогда я приобщился к этому феномену по-полной!

А еще мне неспокойно. Марика с Галой не феи. Мышка тоже, конечно, за словом в карман не полезет, но разве можно сравнить их весовые категории? Она слепа… Уж лучше бы ей оказаться дочерью президента, не меньше! Марика с Галой преклоняются только перед статусами.

Меряю шагами комнату.

— Не мельтеши, Макс.

Сэм чертит графики, отвлекаясь на переписки со своей Асей по телефону. Бросаю взгляд на часы. Скоро нам отключат связь. Никакой связи после отбоя.

Это новые правила школы, после того, как нас недавно спалили за ночными тусовками в бункере ЧС.

— Зачем они взяли слепую девочку сюда, Сэм?

— Ну взяли и взяли… Чем она тебе мешает?

— Да не мешает она мне. Просто — зачем? Ей тут не место.

— Это не твое дело, Макс.

— Тоже все время себе это говорю.

— А?

— Да, нет, ничего.

Большой свет выключается. Остается гореть только ночник.

Все, «отбой».

— Да задолбали! — раздраженно толкает Сэм пальцами телефон по столу. — Отключили связь.

— Тебе дня с ней не хватает? — ухмыляюсь я.

— А сколько у нас остается «дня», если исключить учебу, тренировки и отработки?

— Ну, выходных…

— Полдня? Нет, не хватает.

— Полдня и ночь! — играю я ему бровями.

— Ой, не сыпь мне соль на сахар, а? Ночь…

Падает на кровать.

— Не дают сладкого? «Это какие-то неправильные пчелы!» — стебусь над ним я.

Швыряет в меня подушкой. Ловлю, и кидаю в него обратно.

— Нормальные пчелы… Просто не такие развязные, как некоторые.

— Но ты работаешь над «развязыванием», м?