— С удовольствием.

От прогулки я ждал только самого лучшего, но у судьбы на этот счет оказались свои планы…

Глава 19

Глава 19

Лена

Вечер получается замечательным.

Марсель рассказывает немного о себе, но сильно не откровенничает, скорее, травит смешные случаи из своей жизни и жизни друзей. Мне тоже есть чем ему ответить — благо, жизненный опыт и постоянные переезды наполнили мой загашник десятком историй. Конечно, в высшем свете не расскажешь и половины, но Марселю — можно рассказать. Ему-то известно, что никакая я не леди из высших слоев общества, а простая выскочка, которая вышла замуж по расчету и сильно обожглась на этом.

Марсель сегодня задел тему, которая прежде меня волновала не сильно, потому что на первый план выходили другие проблемы. Но теперь, после вопроса Марселя о разводе я только и думаю о том, как перестать считаться женой Тетерина. Брак, в полном смысле этого слова, оказался браком — ни на что не пригодным, уродливым подобием союза мужчины и женщины.

Было бы здорово развестись с Тетериным и получить моральную компенсацию за все те минуты страха, которые довелось мне пережить по его вине. Думаю, он все рассчитал, выбрал момент и нарочно слинял.

Гад, каких поискать…

Теперь, наверное, греет свое рыхлое тело где-нибудь на белом песочке у океана, под другим именем скрывается, а я расхлебываю кашу, которую он заварил.

Еще и в агентство Марго вляпалась…

Марсель туманно намекнул, мол, подумаю, что можно сделать, и в груди разгорелся пожар надежды — слишком яркой, слишком ослепительной. Однако я запрещаю себе полагаться на Марселя целиком и полностью. Нет ничего хуже, чем обманываться пустой надеждой. К тому же огромные суммы денег не дарят просто так!

Их обязательно нужно будет отработать…

— Ты снова задумалась. Думаешь, что бы еще купить?

Марсель красноречиво поднимает пакеты, которыми заняты его руки. Сумасшедший заставил меня выбрать одежды не меньше, чем презентовал его отец!

Ревнует?

Или просто ставит метку неприкасаемости, памятуя о прошлом конфликте с отцом?

Как бы то ни было, с Марселем, оказывается, легко и приятно, очень весело, когда мы не собачимся.

— Думаю, на сегодня хватит! — отвечаю с улыбкой. — Я бы перекусила.

— Давай, я не против, — соглашается Марсель. — Вот здесь свернем, чтобы не плутать по торговому центру, доберемся до парковки, прогуляемся.

Я соглашаюсь. Смеясь, мы сворачиваем на ювелирный ряд. Несколько метров проходим. По обе стороны — бутики с украшениями, которые стоят кучу денег.

Мой взгляд скользит автоматически по вывескам, едва касаясь посетителей, как вдруг…

СТОП!

Девушка у витрины в одном из бутиков! Она мне знакома.

Я притормаживаю резко.

Вглядываюсь до боли в глазах в стройную фигуру с роскошной копной темных волос.

Моя подруга!

Даша!

Боже… Как же так?!

Она?!

Она должна лежать с побоями!

Я же ей писала. Сегодня. После возвращения из парка.

Я долго-долго думала перед тем, как написать одну-единственную смску. Марго меня так напугала, что пальцы выплясывали, как сумасшедшие, когда я писала Даше простые несколько слов.

“Как дела? Можем поговорить?”

Она мне ответила:

“Все дерьмово. Не пиши мне! Если не хочешь подставить еще больше, чем уже подставила!”

Мне было так паршиво.

Я кляла себя за то, что выпендрилась перед Марселем. Как оказалось, совершенно зря: мы можем мирно сосуществовать. Только себя в петлю загнала и Дашку подставила.

После ее ответа мне было погано на душе, я даже пообещала себе, что буду во всем поддерживать подругу, если вдруг ей что-то понадобится, то в лепешку расшибусь, но сделаю!

Однако… вот она… Передо мной!

Приблизившись, рассматриваю ее пристально! Ищу на лице следы жестоких побоев. Но ее кожа идеально гладкая, сияющая и здоровая на вид.

Такие побои, какие показывала на фото Марго, не скрыть даже самым хорошим тональным средством. однако на лице моей “подруги” не видно ни одной припухлости.

Целехонькая!

Красиво одета…

Даша кокетливо примеряет браслетик и сережки, крутясь перед тучным мужчиной в возрасте. У него солидный костюм, дорогие часы… Обручальное кольцо на пальце.

Клиент, понимаю я.

— Лена? Ты чего? — удивленно спрашивает Марсель.

— Дай мне телефон, — прошу пересохшим голосом. — Позвонить надо.

— Прямо сейчас? Кого-то увидела?

Отходим в сторону. Здесь как раз стоят лавки для посетителей.

— Телефон. Прошу, дай мне телефон. Я все объясню!

— Ладно, держи, — отзывается Марсель, нахмурившись.

Ему это не нравится. Мне — тоже!

Но я должна выяснить правду.

Я беру телефон и по памяти набираю номер Даши, вновь приближаюсь к тому бутику, но встаю так, чтобы из-за колонны меня не было заметно. Зато мне видно все: витрины стеклянные.

Несколько гудков.

Даша отвечает на звонок с номера, который ей незнаком. Не уверена, что она так же ответила бы на звонок с моего номера. Скорее всего, проигнорировала…

— Алло?

— Даш, привет. Это я, Лена.

— Лена? — голос подруги меняется. — Зачем звонишь мне? Я же сказала, — шипит. — Хочешь все испортить еще больше? Сейчас Марго позвоню!

— Я работаю, с клиентом. Выдалась свободная минутка, решила тебе позвонить. Не со своего номера. Как ты?

— Будто бы ты сама не знаешь, — усмехается горько. — Дерьмово. В зеркало смотреть не могу. Все болит…

Если бы я не видела, я бы поверила ее скорбному тону и горечи в голосе.

Вот сучка брехливая!

Я резко прячу телефон Марселя в карман куртки и захожу в бутик. Пока мужчина расплачивается за покупки, Даша стоит у дальней витрины и продолжает чесать в молчащий телефон о том, как плохо она себя чувствует, как едва дотягивается до пакета со льдом.

— Даша! — зову ее по имени.

Она вздрагивает всем телом и поворачивается в мою сторону.

— Дашенька, здравствуй!

— Ааааа! ТЫ?! О Божее… ТЫ!

Даша заметалась на ровном месте, ее бесстыжие глазки забегали по сторонам.

— Хороший же у тебя дом, — замечаю с усмешкой. — Прямо с бутиком. В торговом центре. Вау.

— Клиенты не любят, когда девочки при них болтают, что они