— Пардон, ребята, — выдохнул я, когда мы забежали на лестницу, оставив позади беснующихся троллей, — чего-то у меня инструмент засбоил.

— Рехнулся?! — Дон толкнул меня кулаком в грудь. — Ты их уровни видел?!

— Виноват, смотрел на жопу Э... Сандры. А чего там, в уровнях?

— Я уже площадки четыре офигеваю, как ты их всех очаровываешь! Да такого ни один маг не может! Почему, думаешь, я так хотел взять тебя в клан, а? Вот поэтому, Мёрдок! Ты какой-то уникальный.

— Да не утешай ты меня, — совсем загрустил я. — Ну не получилось и не получилось. В следующий раз получится. Я ещё молод!

Но и в следующий раз у меня не получилось. Уровень мобов вырос до такой степени, что они на мои треньканья вообще мало внимания обращали. Пришлось возвращаться к изначальной схеме.

Дон пёр напролом, херача топором всё, что не декорация. Тупые, но сильные мобы кидались на него, как на самого прошаренного, и тут их начинали жестоко п**дить Экси и Сандра. Иствуд не жалел патронов, а Арчибальд — магии.

Я, поскольку стопарить мобов больше не мог, активно применял Сокрушающий бас. От него земля тряслась, мобы падали и деморализовывались, а нашим — хоть бы хрен по деревне.

— Не понял, это что, конец?! — удивился я, когда мы выбрались на какую-то поверхность.

— Не... — выдохнула Экси. — Почитай информацию.

— Чукча не читатель, чукча рок-музыкант.

— А?

— На. Чего там, в информации твоей этой?

— Это переход в другой мир. Да нет, ну мы всё в том же виртуале, просто по легенде это — другой мир. Видишь, небо тут красное?

— Вижу, не дальтоник.

— Ну вот. Нам теперь вверх.

Прямо перед выходом стояла башня. Здоровенная и чёрная, как пенис Мэйтаты, она пронзала алые небеса, как... Ладно, нахер поэтические высеры. Высокая она была, вот.

— А если я не хочу? А если я хочу гулять? — не сдавался я в попытках хоть чуточку на**ать хоть какую-нибудь систему.

— Скорее всего, ничего там не будет, — сказал Дон. — Видишь, обрыв? Ну и всё.

И всё-таки я подошёл к обрыву. Я, как дальнобойный, почти не нёс никакого ущерба, кроме того, Мэйтата по блату чинил меня первым, так что пока он колдует над остальными, мне всё равно было нехер делать.

Н-да, действительно — обрыв. Внизу, сколько хватает глаз, скалы, скалы... Упадёшь — и п**дец, без вариантов. А если осторожно спуститься?

Я присел.

— Не советую. — Рядом очутился Арчи.

— Ты папе своему не советуй, — сказал я, чисто прикола ради пытаясь спустить ногу.

— Да там же не прописана возможность спуска, — не отставал маг.

— Мало ли, что там не прописано. Как на крышу ратуши залезть или кабак у непися отжать — тоже было не прописано. Обломало оно меня хоть раз?

— Мёрдок, если ты грохнешься, то просто вернёшься на респаун, а мы останемся без боевого музыканта! — совсем разволновался Арчи.

— Да ладно, чё ты ссыкотишь-то! — начал злиться я. — Чай, не тупее паровоза. — Я сел на краю обрыва. — Ты мне вот лучше чего скажи. Если туда Коляна скинуть — чё будет?

— Коляна? — переспросил маг.

— Ну. Вот там, куда мы идём — оттуда его гипотетически вытащить можно. А ну как он с обрыва ё**ется? Реснуться нельзя. Выбраться — не прописано. И чё? — Я содрогнулся от перспектив. — Будет там достопримечательностью работать вечно, типа как Зелёные Ботинки на Эвересте?

Я повернулся и посмотрел на Арчибальда. Выражение его лица мне не понравилось. Он хмурился, пытаясь понять, о чём я вообще.

— Ты не в курсе про Коляна, да?

— Н-не понимаю, о чём ты, — промямлил маг.

— А Дон тебе чего насвистел о целях нашей дружной экспедиции?

— Ну... Ну, что мы собираемся пройти дальше, чем прошёл Даймонд.

— Чисто из фаллометрических соображений?

— Не только. Показать избирателям, что Дон лучше и опытней. Я ненавижу Даймонда и голосовать буду за Дона.

Я с жалостью обернулся на Дона, с которым как раз заканчивал работать Мэйтата. Бедный здоровяк. Такой большой, а такой наивный. Да кому не похер, кто дальше в Яму прошёл, если они мэра выбирать будут!

Хотя детям тупым, может, и не похер. Но если детям не дадут права голоса — тогда ничего, окромя опыта и лута, прости-господи, Дон отсюда не вынесет.

Ох, как же я устал... Такое чувство, как будто меня, пьяного в говно, заставили утренник в детском садике проводить. Уже бы ё**улся под ёлку и захрапел — ан нет, пляши.

— А кто такой Колян? — спросил Арчибальд. — И почему он не сможет реснуться?

— Всё тебе расскажи. — Я поднялся на ноги. — Меньше знаешь — крепче спишь. Понял?!

— П-понял, — попятился Арчи.

— А раз понял — так пошёл. Давай, кудесник, лезь на башню, ёп!

В башне художественный гений коллег Доброжелателя развернулся на всю катушку. Я уже через две минуты забил прикидывать, насколько соответствует означенным размерам башни тот эпический п**дец, который мы видели внутри. По ходу, совсем не соответствует. Пространства огроменные, как будто ещё один полноценный мир туда запихали. С гигантскими залами, длиннющими переходами, исполинскими лестницами.

И мостами через бездны.

На одном таком мосту у нас возникли проблемы. Мост был узкий, можно было идти только по одному, в ряд. Никаких перил не было и в помине. Просто узкая каменная полоса от берега А до берега Б. Дон шёл первым, за ним — Сандра. Потом — Экси, Иствуд, Арчибальд, я и Мэйтата.

— Чё там как, Мэйтата? — спросил я. — Какие угрозы чуешь?

— Какие тут, нахер, угрозы? — брезгливо сплюнул Мэйтата. — Ты б ещё плюшевого медвежонка угрозой назвал.

— А я чё? Ты сам за духов рассказывал.

— То другое. Не путай хрен с пальцем, Мёрдок. А то нап**дишь всем, что баб е**л, а сам только трогал.

— Вот за что люблю тебя, Мэйтата, так это за яркую образность речи. А вот...

Подул холодный ветер и заставил меня заткнуться. Я налетел на Арчибальда. Выдал ему коленом в задницу — мол, чего встал, обмудок? — но Арчибальд даже не шелохнулся по этому поводу. Смотрел вперёд, отклонившись вправо. Все, кроме Дона, клонились кто вправо, кто влево, чтобы рассмотреть препятствие. Я, не будь дурак, тоже наклонился — влево.

На мосту, в пяти метрах перед Доном, стоял... ангел. Ледяной ангел. С ледяным мечом и ледяными крыльями. Сосредоточившись, я прочитал ник: Antarcto. Ник тупой. А вот циферки рядом с ним заставили поёжиться. 120. Уровень. Мать...

У Дона-то сколько? Сотка вроде? Ну, я, со своим восьмым, вообще помолчу...