Я разворачиваюсь на мысках кроссовок и двигаю к трубам через парк, сквозь колючие кусты, цепляясь штанами за шипы. Немного пройдя по освещённой улице, я ныряю в тёмный подлесок и иду так ещё минуты три по темноте. Прошлый опыт хождений в темноте должен был научить меня не шляться в сомнительные места в одиночестве, но страха я не чувствую. У меня есть цель, а когда есть цель, самое страшное — это её проебать.

Подходя к трубам я начинаю слышать голоса. Один из них точно принадлежит Тарасу.

Я отвожу в сторону раскинувшиеся ветви и выхожу на песчаную дорогу. Там три пацана: слева Пыльный, справа какой-то неизвестный чёрт, а по центру Тарас умастился на трубе и курит солягу через лампочку. Заметив меня этот уёбок начинает кашлять, как долбаный астматик.

Я двигаю к их компании и первым в мою сторону дёргается Пыльный. Я вижу, что он собирается что-то сказать, но мой летящий в его харю кулак оказывается быстрее слов. Пыльного отбрасывает на трубу. Неизвестный чёрт сразу съёбывает, ныряя в лесные заросли, как мальки под водоросли.

Я приближаюсь к Тарасу и сгребаю его за воротник, притягивая к себе максимально близко, чтобы заглянуть в его объёбанные глаза полные концентрированного мудачизма.

— Ты, — выплёвываю я, — Иуда.

— Валер, Валер, Валер, — тараторит Тарас, царапая моё запястье. — Давай попиздим. Ты всё не так понял! — На его губах цветёт радостная улыбка, но я-то знаю, что это не из-за того, что я вновь в строю. Он боится меня — читаю в прищуре бешеных глаз. И даже когда я встряхиваю его как нашкодившего кота, он не выпускает лампочку из руки, рассчитывая догнаться. Этот пацан потерян для меня, да и для мира тоже. Это оказывается куда болезненнее, чем я думал. Но всё затмевает злость. Я так зол, что едва себя контролирую.

— Слушай сюда, уёбище, — я ввинчиваю в его щеку собственный подбородок, говорю сквозь зубы, прям ему на ухо: — ты отдашь мне всё, что должен. Прямо сейчас. Со всеми процентами.

— Ты о чём, Валер?..

— Я о деньгах.

— Валер, ну... дело такое... у меня нет щас бабла, понимаешь? Я пуст. Совсем, — он упирается взглядом куда-то в пространство, видимо, уже ваще не способен шевелить мозгами. — Сорян, — добавляет.

Мы в темноте, и меня трясёт от ярости. Меня настолько захлестывает ярость, что как будто всё тело парализует. Это не только из-за дерьма с наркотой, в которое Тарас снова влез. Мне в голову кучей лезут воспоминания; все те разы, когда Тарас что-нибудь засирал, а я молчал, как прикрывал его жопу от уродов и как отбивал Тараса от ментов, как мы, сидя на этих же трубах, базарили о жизни и строили планы на ближайшее будущее... а потом он просто берёт и сдаёт меня Пыльному и Лысому за пять кусков.

Вдруг наступает тишина. Потом пара звуков у меня в ушах всё-таки появляется. Дыхание. Стук сердца. Я смотрю на Тараса. Он глядит на ебучую лампочку. И я не нахожу решения правильнее, кроме как съездить ему по роже. Первым ударом я рассекаю ему бровь. Он наконец-то бросает лапу. Следующим ударом я валю его на землю. Он прикрывает голову руками, но я же не уёбок последний, чтобы отправлять наркошу на тот свет, нет. Вместо этого я обыскиваю его карманы и подрезаю мобилу. Мне она сейчас куда нужнее, чем ему. Денег там всё равно нет... хотя даже жалкий сотен, что я нахожу в его джинсах, сейчас может решить мою судьбу. В крайнем случае потрачу на сигареты. С этой мыслью я отчаливаю, оставив на трубах все хорошие воспоминании о лучшем друге. Больше у меня нет лучшего друга. Поплачу об этом позже.

Быстро двигаясь к ближайшему ларьку, по пути я нахожу Пашу в вк. Отлично, думаю, был в сети пятнадцать минут назад. Я тут же бросаю ему запрос с аккаунта Тараса и пишу капсом следующее:

СЛЫШЬ

У ЛЮДЕЙ НЕТ ИНСТИНКТОВ

НО ПРЯМО ЩАС

ПРОЯВИ ИХ

Постучав в ларёк я жду, когда опустится окно. Благо, ждать приходится недолго.

— Чё те? — Спрашивает морда в окне.

— Сигареты, — отвечаю, протягивая мятую купюру.

Спустя ещё пару секунду мне протягивают пачку самого дешёвого курева. Я сразу пихаю сигу в рот и снова спрашиваю человека в окне:

— А на жигу хватит?

— Не.

— Ну, может хоть подкуриться дашь?

Тётка цокает, но зажигалку протягивает. Я беру её и кручу колёсико, отходя на пару шагов от ларька.

— Слышь, пацан, — доносится голос из окошка. Но я всё отдаляюсь, прибавив шагу. — Стой, гад! — А затем срываюсь с места, стремительно удаляясь.

Только спустя несколько домов, завернув в освещённую подворотню, я прикуриваюсь. Снова заглядываю в вк. Сообщение прочитано, но Паша молчит. Я отправляю следом:

БЛЯ Я В МУТОРАЕ МУЖИК

ТЫ БЫЛ ПРАВ НАСЧЁТ ОТЧИМА

ЛЕРА В ОПАСНОСТИ

КУПИ МНЕ БИЛЕТ В МОСКВУ

Затем блокирую телефон и прячу в кармане. Осталось только попрощаться со своим стариком, а ещё забрать паспорт. Больше здесь меня ничего не держит.

Пройдя ещё пару домов я подхожу к угловому дому и задираю башку, ища взглядом балкон на третьем этаже. Всё по-прежнему, дырка в оконном стекле никуда не делась, и цветы на подоконнике гниют, после смерти