Я заруливаю в падик и поднимаюсь по лестнице, размышляя о том, что скажу отцу. Но как только я подхожу к двери, достаю ключ из-под ковра, открываю дверь и захожу внутрь...

— Вале-эра-а-а! — Он начинает орать моё имя с кухни, а мне не хочется ему отвечать. Если ничего не скажу, он может решить, что меня тут нет. Хотя, если ничего не скажу, а он меня найдет, будут проблемы. С другой стороны, выглядеть послушным и покладистым тоже не катит. Так что в этот раз, как и во все остальные, я молчу. Гляжу на пустые бутылки из-под водки, застелившие пол в прихожей, и молчу. По-любому он даже не заметил моего отсутствия. Просто пил со своими товарищами по цеху и пердел на диване, настоящее чмо в облике человека.

Не важно, сколько дерьма ты видишь в детстве. Не важно, сколько раз ты остаёшься голодным, потому что один мудак проёб пособие по безработице. Это всё хуйня.

— Валера-а!

Отфильтровав лишние звуки я прохожу дальше и слушаю, что творит мой старик. Если живешь под одной крышей с кем-то вроде него, этому быстро учишься. Он торчит на кухне, гремит бутылками и бормочет что-то себе под нос. Дверь приоткрыта. Я захожу к себе в комнату. Подхожу к ящикам и достаю свои документы, пытаясь расслышать, что батя там пиздит.

— Ты... мелкий сукин сын! — Кажется, он грохается на пол с высоты кухонной софы, попутно сбросив под себя несколько пузырей. — Валера! Валера! Валера... прости... меня, — и вдруг начинает реветь. Плачет как младенец, разгоняясь за пару секунд до бичевания утратившего всё человека. — Прости меня за всё, сын, — но я-то знаю, что мой старик уже не человек. — Прости, Валера... Я никудышный отец. — И это будет повторяться снова и снова. Водка. Ссора. Драка. Извинения. Снова ссора, если я не пойду ему навстречу. Снова водка. Ссора. Драка. Извинения. Вот почему мать так часто повторяла, чтобы я успел бросить до двадцати пяти. Она бы мной гордилась, ведь я, кажется, бросил.

Подхватив с пола рюкзак я забрасываю в него красивую рамочку с фотографией мамы. Сам выхожу в коридор, по пути фоткая свой паспорт. У меня осталась заначка на чёрный день. Её должно хватить на дорогу до аэропорта.

— Валера! — Крик разлетается по хате, но я не останавливаюсь. Выхожу из квартиры, оставив дверь распахнутой. Ни одна псина не покусится на жизнь моего отца. Все уже давно поняли, что его прикончит синька, никак иначе. А красть у нас попросту нечего. Так что я с чистой совестью валю оттуда. Валю прочь и не оборачиваюсь на жалобный зов бати, иначе... иначе не смогу решиться никогда.

Выйдя на улицу, я резко выдыхаю. В носу что-то щекочет и скулы болят от напряжения. Я втягиваю воздух носом. Достаю телефон из кармана и заглядываю в вк. Ну, слава Богу. Паша пишет:

Валера?..

Присылай паспорт.

Где Лера?

Валер?

Ответь, твою мать!

Валера, бля!

Я сразу кидаю ему фото своего паспорта. Пишу ответ:

Лера в заброшенном бассейне

Я выдвигаюсь в аэропорт. Он у нас один. Бери ближайший билет

Не ходи за Лерой один, этот мудак может быть опасен

Но адрес её заключения следующий...

Всё это я отправляю старосте, а сам двигаю на остановку. Перехожу дорогу. На другой стороне останавливаюсь, чтобы прикурить. Зажигалка щёлкает так громко, будто грузовик проезжает через мост. Три старухи стоят под навесом и ждут свою карету. А я гляжу вдаль в томительном ожидании одиннадцатого автобуса, что отвезёт меня в город.

Краем глаза на другой стороне замечаю её... и она кажется мне смутно, сука, знакомой. Я напрягаю память и в глубоких линиях песочной кожи распознаю ту самую бабку, что перед отправлением в Леркино тело взял, да обидел. И всё в башке восстанавливается по-кусочкам: как кошелёк подобрал чужой, как эта бабка мне какой-то хуйни наговорила. Всё довольно запутано... к тому же у меня голова забита, и я поэтому не могу быть полностью уверен, честно, не могу быть уверен, что это она. Попутно беглая строчка с извинениями мчится в одном ряду с остальными важными идеями в моём мозге.

Но автобус тормозит прямо между мной и этой бабкой. Я захожу в автобус и сажусь на первое кресло. Ищу в окне ту старуху, даже протираю краем рукава разводы на стекле, чтобы лучше видеть. Но её там уже нет. Бабка буквально исчезла. И мысли о ней быстро покидают мою голову. Я снова начинаю думать только о Лере, и о том, как ей помочь.

Глава 17. На Москву

Я врубаюсь, когда самолёт уже не трясётся. За окном первый солнечный луч бьёт мне прямо в морду, вселяя надежду. Сейчас почти столько же времени, сколько было, когда я только вылетел из Красноярска. Смена часового пояса слегка ломает мой мозг, никак не могу к этому привыкнуть.

Я встаю и двигаю между рядов к дверям, занимая очередь. Стюардессы заставляют томиться ещё несколько минут. А я прячу кулаки на дне