– Может, у вас есть номер его телефона?

– Нет.

– А где он прописан, вы знаете?

А вдруг паспорт все-таки настоящий? Ведь у Костюшиной он был подлинный. И у Соловарова не липовый документ, хотя и немного измененный. Законно измененный…

– Да из Ростова-на-Дону он. И прописан там же. Только улицу не запомнила…

– А машина у него какая была?

– Черный «БМВ».

Номер Татьяна Леонидовна не запомнила, но кое-какие данные у Артема были. Если фамилия Скакунов – настоящая, то есть шанс установить, где прописан владелец.

– Татьяна Леонидовна, вы мне очень помогли, – сказал он. – Спасибо вам за информацию, мне уже пора…

– Погодите, а как же мне быть? – забеспокоилась женщина. – Вы же сказали, что мне угрожает опасность.

– Да, угрожает, но только в том случае, если Скакунов узнает про мой к вам визит. Если вы ему об этом сообщите, то, боюсь, я ничем не смогу вам помочь.

– Да нет, не буду я ему сообщать.

– И сам он ничего не должен узнать. С консьержкой я поговорю, чтобы она попридержала язык. Ну, и вы тоже постарайтесь убедить…

– Хорошо.

– И главное, если вдруг Скакунов появится у вас, вы должны сразу позвонить мне.

Артем оставил номер своего телефона и был таков. Хоть что-то, но все-таки он здесь нарыл.

«Тойота» Костюшиной была зарегистрирована на совершенно постороннего человека. Она приобрела эту машину за деньги, но ездила по доверенности. После разговора с владельцем машины стало ясно, что через него на Костюшину не выйти, поэтому розыск в этом направлении быстро прекратился. Зато над «БМВ» Скакунова блеснул луч надежды. Среди автомобилей с первой буквой «о» и цифрами «один», «два», «три» нашелся «БМВ» «пятьсот двадцатой» модели. Черный цвет, девяносто девятого года выпуска, оформлена машина была на некую Скакунову Марию Станиславовну. Адрес – подмосковный город Сергиев Посад, Железнодорожная улица… Туда и направлялся сейчас майор Козырев. И капитан Карпов с ним. Похмельная голова у Виталика: очередное звание вчера обмывали. Шутка ли, за весь вечер вчера всю свою службу вспомнил, от младшего лейтенанта до капитана. В каждом стакане с водкой по звездочке, а их всего четыре. Хорошо, что не догадались второй погон обмыть, а то восемь стопок пришлось бы осушить…

– Знаешь, мне кажется, что здесь нас ждет удача, – пальцами массируя виски, с болезненным видом сказал Карпов. – Все-таки Сергиев Посад.

Машину вел Артем. Он вчера почти не пил, поэтому чувствовал себя отлично. Не до того ему сейчас, чтобы напиваться. Агнию сначала надо найти.

– И что с того?

– А мы разве не Сергия ищем?

– Сергея. Только он Павел.

– Да, ну тогда нам в Павлов Посад надо.

– Нормально, – улыбнулся Артем.

Шутка засчитана, можно ехать дальше.

– А если этот Скакунов на Железнодорожной? – спросил Карпов.

– И что?

– Ну, ты же говоришь, что у него стволов, как блох у меня на голове.

– Страшно?

– Да нет, тревожно. Надо было бы спецназ взять…

– А если нет его там? Если там какая-то другая Скакунова?

– Скажи лучше, Касьянову не хочешь об этом говорить. Сам с усам, да?

– Один ус – я, другой ус – ты. Если тебе что-то не нравится, могу тебя высадить, – недовольно глянул на своего напарника Артем.

– Давай, разворачивайся.

– Зачем разворачиваться? Я тебя и так высажу…

– Разворачивайся! – с самым серьезным видом потребовал Карпов. – Ты что, «БМВ» не видел? Навстречу шел! Номера наши!

Действительно, в зеркале заднего вида виделся черный автомобиль с характерными очертаниями.

Артем развернулся, нагнал «БМВ». С номерами Карпов не ошибся.

– На Москву идет! Может, на твою Костюшину выведет?

– Хотелось бы.

Но машина даже не покинула пределов города. Она остановилась возле рынка, из нее вышел тощий и сутулый мужчина с морщинистым лицом. Кепка клетчатая на нем, жилетка джинсовая, камуфляжные шорты…

– Кто это? – спросил Карпов.

– Скакунов. Пластическую операцию сделал.

– Шутишь?

– Мечтаю. Сейчас возьмем его за жабры, и хватит, набегался.

– Мелко мечтаешь. Костюшина это. После пластической операции.

– Бери выше, это председатель клуба наемных убийц, – усмехнулся Артем.

Он не торопился выходить из машины. Никуда не денется сутулый, обратно к своей машине вернется. А окна в «БМВ» затемнены, и непонятно, есть еще кто-то в салоне или нет. Выяснять надо.

– А разве Костюшина не главная?

– Хотелось бы это у нее спросить… Давай глянь, кто там в машине?

Карпов прошелся мимо «БМВ», вернулся.

– Никого. Что делать будем?

– Как надену портупею, так тупею и тупею. Так раньше говорили, но я с этим не согласен.

– Это ты о чем?

– Ну, портупей сейчас нет, а служба осталась. А у нас на службе или – или. Или ты умнеешь с каждой звездочкой на погон, или тупеешь, третьего не дано. Хотелось бы знать, поумнел ты или как?

– Поумнел.

– Тогда что делать будем?

– У тебя вмятина на крыле…

– И что?

– Думай, думай, майор. Ты уже умнее капитана. Умнее капитана, который не в форме. А если мы не в форме, то непонятно, кто мы… А мы крутые, да? И мы приехали спросить за свое помятое крыло. А с кого мы приехали спросить?

– Ну, что ж, ты действительно поумнел на одну звездочку, – поощрительно улыбнулся Артем. – Да и твой похмельный вид как нельзя кстати. Сойдешь за крутого…

Сутулый бродил по рынку не меньше часа, но вот он появился, и Козырев с Карповым перекрыли ему путь к машине.

– Ну, здорово, мужик!

Артем нарочно приподнял нижний срез рубахи, чтобы из-под него выглянул пистолет в закрепленной на поясе кобуре. А Карпов нарочно шлепал кулаком о раскрытую ладонь.

– Э-э… Здравствуйте… – занервничал сутулый.

– А мы тебя искали.

– Меня?!

– Твой «бумер»? – Артем ударил ногой по колесу «БМВ».

– Мой… Э-э, жены моей машина…

– А чего ты на жену валишь? – наигранно разозлился Артем. – Сам нам крыло помял, а на жену валишь! Ну и фуфло ты, мужик!

– Я крыло вам помял?

– Да, на своей тачке… Мы тебя, козла, два дня искали!