Валентина покачала головой с накрахмаленной короной сверху.

– Ты точно псих!

– Я собираюсь уйти и хочу сделать ей прощальный подарок.

– Что-нибудь дефицитное?

– Сможешь достать?

– Я работаю в торговле. Ты еще не заметил?

– Французские духи.

– Climat.

– А Chanel № 5?

– Таких не бывает.

– А что-нибудь от Dior? Или Kenzo?

– ТолькоClimat.

Антон подумал.

– Ладно. Сойдет.

– Заходи через неделю.

– И еще мне нужно немного денег, – тихо попросил Антон, опустив голову.

– Зачем тебе деньги? – удивилась Валентина. – Ты ведь сидишь на всем готовом?

– Хочу дожить до коммунизма. Увидеть рассвет новой жизни.

Валентина усмехнулась:

– Где ты этого нахватался, в дурдоме?

– В вашей главной газете прочел.

– Мы газеты читаем другим местом.

– Я в курсе… Так как насчет небольшого пособия?

Валентина понимающе кивнула головой и поправила то, что она называла шляпкой.

– Хорошо. Но за это тебе придется поработать.

– Я не против. Ты же знаешь…

Последующие два часа Антон таскал мешки с картошкой и ящики с минеральной водой. Когда закончил – засунул голову под кран и открыл холодную воду. Представил, что он в Индонезии стоит под водопадом. Не хватало только резких криков птиц и сильного запаха тропического леса. «Когда это было? – подумал Антон, вспоминая горы Суматры. – И что это было – Прошлое или Будущее?»

«В каком времени я сейчас? В каком?» – спросил он себя.

Он посмотрел на себя в зеркало. На него глядело усталое, измученное и вместе с тем счастливое лицо. И только сейчас, умывшись ледяной водой, Антон понял простую вещь – когда ты счастлив, время не имеет никакого значения. Переживание счастья – единственный способ ослабить его хватку.

Вечером Антон раздобыл гитару. Дело было так: он на лавочке ждал Наташу. Сидел, курил и слушал, как ругаются соседи. Наконец из дома выскочил мужик в одних трусах. Красный и злой. В руке он держал гитару.

– Не купишь? – спросил он.

Антон выбросил сигарету.

– У меня денег – кот наплакал.

– Сколько?

Антон порылся в карманах и достал трешку, которую вместе с сигаретами ему дала Валентина.

– Только трояк есть.

– Давай, – сказал мужик и протянул гитару.

– Я не могу ее взять, – сказал Антон. – Она дороже стоит.

– Она стоит трояк.

– Нет, дороже.

– Жалко голимого трояка?

– Нет.

– А что?

– Тебя жалко.

– Не возьмешь, продам другому.

Антон пожал плечами:

– Ну так продай.

Мужик немного подумал, посмотрел по сторонам и поднял гитару над головой:

– Не дашь трояк, я ее сейчас разобью о землю.

– Зачем?

– Моя гитара. Что хочу, то и делаю!

– Подожди.

Антон поднял руку:

– Это ведь хорошая вещь! Зачем ее разбивать?

– Она мне не нужна. Даешь трояк?

Антон повертел головой по сторонам. Ломать гитару было глупо. Ему не хотелось в этом участвовать – какая-то жалкая мелодрама. Антон посмотрел по сторонам и протянул мужику трояк:

– Ладно, уговорил.

Мужик забрал деньги и отдал гитару.

– Гитара хорошая. Я ее на БАМе купил.

Антон провел рукой по полированной поверхности.

– Правда?!

– Там все девки вокруг меня вились, как мошки, когда я ее в руки брал.

– Так зачем уехал?

– Проиграл соцсоревнование.

– Что?

– Социалистическое соревнование. Проиграл. Спекся.

– А, понятно.

– Ты комсомолец?

– Бывший…

– Я сейчас вернусь. Если хочешь накатить, квартира номер восемь. Придешь?

– Вряд ли.

– Почему?

– Завязал.

– Все так говорят.

– Я точно завязал.

– Ладно, надумаешь – приходи.

– Ага…

Мужик, зажав трояк в кулаке, в одних трусах побежал в магазин.

Гитара была хорошая. Шестиструнная. Антон мечтал получить такую в детстве. Но не получил. Почему – сейчас? Он решил ничему не удивляться.

Антон провел рукой по струнам и сказал себе: «Это Углец, детка».

Мужик до вечера так и не появился.

Антон, склонив голову, попытался наиграть какую-нибудь нехитрую мелодию. Пока не выходило. Вдали появилась Наташа. Она шла в легком платье и помахивала сумочкой. Антон опустил гитару и ждал, когда она подойдет.

– Привет.

– Привет.

– Где взял гитару?

– Сосед отдал. Вернулся недавно с БАМа. Она ему больше не нужна. Не верит больше в романтику.

– Ясно.

– Вот хочу научиться играть, чтобы спеть тебе серенаду.

Антон взял несколько аккордов.

– Не получается?

– Пока нет.

– Может, ты выбрал не тот инструмент?

– Мне просто нужно время. Я научусь.

– Ты же собираешься уходить?

Антон наклонил голову и стал бренчать. Стала выходить небольшая мелодия.

– Когда приезжает твой отец? – Он поднял голову.

– В пятницу.

– В пятницу – это когда? Я, кажется, потерял счет времени.

– Завтра.

Антон отложил гитару и закричал:

– Пятница – уже завтра?!

– А что ты удивляешься?

Он помолчал.

– Я удивляюсь, что я тут так долго!

– Останешься?

Антон подумал и ответил:

– Мне передохнуть надо немного.

Потом он опустил голову и снова взялся за гитару.

– Время получать раны, время зализывать раны, – произнес он грустно.

Наташа повесила сумочку на плечо, вздохнула и пошла в дом.

На следующее утро Антон проснулся от шума и голосов, доносившихся из гостиной. Он сел на кровать и потянулся. Знакомиться с Наташиным отцом в таком виде ему не хотелось, но выбора не было. Антон встал, оделся и, глядя в зеркало, поправил повязку на голове. «Я, конечно, не в костюме от Valentino, – сказал он себе, – но, по крайней мере, я похож на комсомольца и вся одежда на мне чистая». Потом Антон открыл дверь и вышел в зал. Он надеялся, что его заметят не сразу, но все при его появлении тут же повернули головы в его сторону.