— Тимоха может знать, — выдавила из себя женщина. — Именно этого я и боюсь. Коротилов — еще та сволочь.

— Ты говоришь загадками.

— Жаль, что ты его тогда не убил, — сказала Ирина, всхлипнула и потянулась к бутылке.

Но Стас ее опередил.

Он сам наполнил бокалы и произнес:

— Я его всего лишь ударил.

О том, что в ответ Коротилов собирался его убить, Стас говорить не стал. Слишком уж скользкой была эта тема. Но Ирина тоже, похоже, что-то недоговаривала.

— Всего лишь. Знаешь, сколько вони потом было? — сказала она, не скрывая своего презрения к Коротилову.

— Догадываюсь.

— Он даже убить тебя хотел.

— Хотел?

— Я его отговорила.

— Может, и отговорила.

— Нет? — Ирина пронзительно глянула на него.

— Отговорила.

— Тебя что, пытались убить? — осведомилась она.

— Нет.

— Зачем ты приехал в Москву?

— Мне с Коротиловым нужно поговорить.

— Ты хочешь его убить?

— Почему же сразу убить?

— Его все хотят убить!

— Кто все?

— Все! — выдала Ирина и схватила бутылку с таким видом, как будто собиралась отхлебнуть из горла.

Но все же она повела себя цивилизованно, наполнила бокалы и сразу же выпила.

— Пашка хотел его убить?

— И пошел к нему, — сказала она, закрыв глаза.

— И что?

— Ничего. Нет Пашки. Как будто корова языком слизнула.

— Коротилов что говорит?

— А что он может сказать? Ничего не знает, ничего не видел! Да разве ж он признается!

— Да уж.

— Надо же было ему из Парижа вернуться! Пашка уже почти успокоился, а он позвонил. Пашка психанул, рванул к нему. Я за ним, да разве ж его догонишь?

— А Тимоха где?

— Где Тимоха. — Ирина тяжело вздохнула и снова наполнила бокалы.

Стас вопросительно глянул на нее. А не слишком ли она разогнала коней?

Но Ирина сделала вид, что не поняла его, и выпила до дна. Потом она посмотрела на Стаса так, как будто собиралась попросить у него сигарету.

— Тимоха где? — снова спросил он.

— В Караганде. Козел он, твой Тимоха!

— Ну да, такую кашу заварил.

— И козел, и сволочь. Думаешь, я не знаю, чем он у Коротилова занимался? И Пашку в это дело втянул. Может, и правильно все.

— Что правильно?

— Да все правильно, — пьяно проговорила Ирина.

— Тебе нужно успокоиться.

— А я чем, по-твоему, сейчас занимаюсь? — спросила женщина и снова потянулась к бутылке, но Стас отставил ее в сторону.

— Что-то я не поняла! — Она косела буквально на глазах.

— Не спеши, а то успеешь.

— А вот мораль мне читать не надо. У меня муж для этого есть!

— Вот поэтому и не надо. — Стас отставил бутылку еще дальше.

— А если его нет? Вдруг Пашку убили?

Стас отвел глаза в сторону, вздохнул и промолчал.

— Думаешь, я в этом виновата? — Ирина отвела руку в сторону, как будто собиралась ударить себя в грудь.

— Вот ты уже и буянить начала.

— А если я на самом деле виновата?

— Так ты же не по своей воле с Коротиловым.

— Нет, конечно! Это не человек, а дьявол! Искуситель! Ненавижу! — У Ирины заплетался язык, так ее развезло.

— Может, не убивал он Пашку? Держит его сейчас где-то в подвале?

— Зачем?

— А ты сама подумай зачем, — сказал Стас.

— Это вряд ли. Я видела его глаза. Он его убил. Нет больше Паши, понимаешь? — Ирина протянула к нему руку, пальцами коснулась второй сверху пуговицы на его батнике.

Она вроде бы собиралась взять его за грудки, но в самый последний момент остановилась.

— Давай на посошок. — Стас взял бутылку, наполнил бокалы.

— Ты уходишь? — спросила Ирина и нахмурилась.

— Уходишь ты, — ответил он и усмехнулся.

— Куда?

— Спать.

— С кем?

— Так не со мной же.

— Нет, конечно! — заявила она.

Они выпили.

Ирина сидела и о чем-то думала. Через миг она закрыла глаза и клюнула носом.

— Пойдем. — Стас пальцами взял ее за локоток.

— Ты же не станешь приставать к пьяной женщине?

— Нет.

Ирина открыла глаза, посмотрела на него с пьяным осуждением и спросила:

— Ты меня больше не любишь?

— Вдруг Пашку на самом деле убили, а у тебя какая-то чушь в голове.

— Да, конечно, — сказала Ирина, поднялась и, стараясь не качаться, вышла из кухни.

В коридоре ее сильно повело в сторону, но Стас вовремя подставил ей руку. Он провел ее в спальню.

Она легла и пробормотала:

— Спасибо.

Стас открыл шкаф, достал оттуда одеяло, укрыл ее.

Ирина кивнула в знак благодарности и спросила:

— Ты уходишь?

Стас не знал, что сказать. Ему нужно было идти к Коротилову. Но как он мог извиниться перед ним после того, что случилось? Стас не хотел, чтобы Ирина презирала его.

— Нет, у тебя побуду. Если ты не против, разумеется.

— А почему ты женился?

— Потому.

— Ты ее любишь?

— Да.

— Значит, она такая же красивая, как и я.

— Красивая.

— Расскажи, как вы познакомились.

— Это было давно, еще до армии.

Он стал рассказывать, как познакомился с Викой. Сказал, что она ждала его из армии, потом повернулся к Ирине и увидел, что она спит, сомкнув под ухом ладошки. Ему вдруг жутко захотелось лечь рядом, обнять ее, прижаться к ней и просто лежать, наслаждаясь теплом и запахом этой женщины. Она не оттолкнула бы его. Во всяком случае, так ему казалось.

Но ложиться он не стал. Вышел на балкон, закурил. Сходил на кухню, допил коньяк и заснул. В кресле, в гостиной.

Разбудила его Ирина. Она зашла в комнату в знакомом спортивном костюме, который сглаживал соблазнительные изгибы. Но волосы у нее были уложены, на лице свежая косметика. В глазах ни капли коньяка.

— Что-то мы дали жару, — сказала Ирина, опускаясь на диван.