«Я не хочу никуда идти…»

Я не хочу никуда идти

Я хочу спать

Завтра опять вставать к девяти

Я хочу спать

Я не хочу ни с кем говорить

Я хочу спать

Пусть вокруг всё огнем горит

This is fine.

Мне надоело слушать пустое —

Лишний звон.

Сплю и мечтаю прийти домой и

Рухнуть в сон.

Там где-то мир бултыхается стухший

За окном.

Лучше жизни, и многим лучше

Вечный сон.

(2020)

«В четыре смеркается, в пять — непроглядно темно…»

В четыре смеркается, в пять — непроглядно темно,

а по утрам тонут улицы в мутной взвеси.

Ноябрь — дементор на сити-семнадцать повесил

серое, беспросветное полотно.

Из года в год у жителей чёткий план

на случай любой непредвиденной катастрофы.

Они готовятся к празднику, и им похуй,

что этот праздник к себе никого не звал.

Они развесят игрушки и огоньки —

мерцающий цвет в унылом сплошном монохроме,

И будут верить во что им угодно, кроме

Того, что мир не станет каким-то другим.

Вот время заканчивать год, не успев продохнуть,

Надеяться на перемены и ждать их, покамест

всё будет по-прежнему, только меняясь местами.

Так хочется чуда. Мам, ну купи что-нибудь.

Я соглашусь на позорный какой-нибудь квест,

В любом договоре не глядя автограф чиркну,

Лишь бы завидную мне ухватить ачивку —

Смириться с тем, что всё будет так, как есть.

Предвидеть любой сюжет, соглашаясь с ним,

И в бездну глядеть без страха и сожаления.

Не выйдет — и ладно. Время, просто убей меня,

И я зайду снова в этот безжалостный лимб.

(2020)

«Ты примешь то, что некуда больше…»

Ты примешь то, что некуда больше

и незачем дальше.

Ты примешь это чуть позже,

а может и раньше.

Что всё, чего ты и стоишь

без вычурной фальши —

лишь пыль, космический мусор,

которым ты станешь.

Потом ты примешь,

что у тебя все шансы

есть, чтоб исправиться,

чтобы не облажаться.

А позже примешь ошибки

как часть дороги,

но в горле першит и

внутренний голос строгий

напомнит, что ты —

случайное скопище атомов,

что ты и такие как ты

живут одинаково.

Придётся платить

по счетам земным и небесным

придётся принять,

что жить — не всегда интересно,

что мама с папой умрут,

что боль нескончаема,

когда ты с ней борешься.

Крутишь кольцо обручальное

в надежде, что этим спасёшься

от одиночества,

что вместе не так уж и страшно

пылью закончиться.

И выхода не разглядеть,

и смысла — тоже.

Когда ты примешь,

что Бог нифига не должен,

что даже пылинки

живут по своим законам —

конец пути

станет началом

другого.

(2021)

«В окне мелькают коряги, растущие из тумана…»

В окне мелькают коряги, растущие из тумана,

одинокие ветхие домики высунулись из воды.

Снаружи серым-серо, бельмо на глазу, канавы —

там много закопано мыслей, с которыми нелады.

Но поезд проносится мимо, и я теряю из виду

обглоданные скелеты забытых в тоске деревень.

Пожалуйста, остановитесь! Я дёрну стоп-кран и выйду!

Ускоренным диафильмом потухнет безжизненный день.

Вагон колыбельным ритмом качает своих младенцев,

они закрывают глазки — уставшим пора баю-бай.

Промчатся вдруг мама с папой, за ними — тёплое детство,

на осень меняется лето, и снова вороний грай

бьёт вдребезги белое небо. И пусть покрывает наледь,

темнеет в груди неизбежно — тоскливая ерунда.

Пусть всё пролетает мимо! Пока не подводит память,

я с безлимиткой в кармане катаюсь туда-сюда.

(2020)

«Зимой обесснеженной…»

Зимой обесснеженной

дома обезбоженные

пялятся в сумрак

глазами желтушными.

Раз столько зим

безысходных прожито,

то это было

зачем-то нужно.

Каждую ночь

окунаясь в кошмары, я

утром себя

собираю из месива.

Прячут в подкорочной

тьме полушария

факт, что мне было

когда-то весело.

Пусть выливается

всё через сон мой,

капает на пол

с измятой постели, но

это поможет мне

стать невесомым

и докоснуться

до запредельного.

(2020)

«Я иду по пустым болотам, по вязкой топи…»

Я иду по пустым болотам, по вязкой топи.

И навряд ли найдётся умник, что мне подскажет,

приведёт ли куда-то эта тропа в итоге,

за черту в никуда вырастающих многоэтажек.

За спиной начинается вьюга и валит сосны,

по неторной дороге слепо плетусь на ощупь.

Незнакомая местность, но знаю, что было поздно

собирать пожитки, искать, где теплей и проще.

Позади рассыпаются прахом слова и люди,

под ногами скрипит замёрзшая белая каша.

В группе Дятлова точно найдётся какой-нибудь Юдин,

на разбитый лайнер будет один опоздавший.

Если жизнь заставит — придётся мне жечь одежду.

Я иду, в отмороженных пальцах сжимая компас.

Но в любых условиях жизни лавировать между

вереницей смертей

помогает подавленный

внутренний голос.

(2021)

«Когда земля начинает вращаться в обратную…»

Когда земля начинает вращаться в обратную,

и страшно выйти за хлебом, увидев новости.

Когда обрастают живые трупными пятнами,