class="z1" alt="" src="images/i_006.jpg"/>

««Что-то в мире происходит»…»

«Что-то в мире происходит» —

Написал однажды Блок.

Кто-то пашет на заводе,

Кто-то едет в оперблок.

Доктор — важная работа,

Всем болеть и умирать.

Врач батрачит по субботам,

В воскресенье. И опять.

Для здоровья наших граждан —

Сокращение больниц.

СМИ готовят репортажи

Про врачей — сплошных убийц.

Всем зарплату поубавить,

Гиппократ из гроба: «ах!»,

Милосердный департамент

Как всегда не при делах.

Пусть в карманах будет пусто

У врачей, что подлецы.

Фарш — одним, другим — капуста,

Вместе будут голубцы.

Застилает взор величье —

Непроглядна пелена.

Пляшут в новеньком обличьи

И холера, и чума.

Но, увы, ломать — не строить,

Вот внезапно грянул гром.

А нарядные герои,

Продолжают биться лбом,

По ту сторону экрана

Коль услышат — заклюют.

Поздно, может, или рано,

Всё вернется в колею:

Сотни жалоб в министерство,

В медицине — всякий сброд.

Их держать в узде полезно,

Чтоб не мучили народ.

Всё случается когда-то,

И конечно невпопад.

В этом вы не виноваты.

#ЭтоМедикВиноват

(2020)

«Неизвестный в белом халате…»

Неизвестный в белом халате

достаёт тебя из утробы матери,

вытирает от вялой слизи:

добро пожаловать в жизнь.

Ничего не ясно, но ты привыкнешь,

утихает в родильном зале кипиш.

Быть человеком — великий дар,

восемь по шкале апгар.

Ты растешь и болеешь в борьбе за право

оставаться живым. Но не так упрямо,

как тревожная мама звонит ноль-три,

«Потерпи, мой маленький, не реви».

Добрый доктор придёт и тебе поможет,

он возьмёт одну из звенящих ложек

и посмотрит горло, скажи-ка «ааа»,

заживёт до свадьбы, не болезнь — ерунда.

А как вылезешь ты из доспехов детских,

то придёшь в кабинет за волшебным средством —

чтобы без последствий, за раз избавить

от мучений плоти невинную память,

разведёт руками наместник бога:

я не бог, я всего лишь его подмога,

и не самая лучшая, между прочим,

как и ты — потерян и обесточен.

И однажды тельце устанет и сдастся,

а уступленный хаосу сломленный панцырь

в реанимации не залатают.

И тебя не станет.

В морге люди в белом кружат над телом,

моют, режут, смотрят. Какое им дело?

А в соседнем корпусе кто-то в халате

достаёт тебя из утробы матери.

(2021)

«Мне б разрезать себя как красивый праздничный торт…»

Мне б разрезать себя как красивый праздничный торт,

разложить по тарелкам на секционном столе.

Все кусочки пропитаны желчью — изысканный мёд,

что напомнит о том, кем я был, как я жил вовне.

Мне б взглянуть на сие хотя бы одним глазком:

как откроюсь впервые для мира всей клеткой грудной,

золотая головушка с тряпками, но без мозгов.

Совокупность органов — всё-таки больше, чем ноль.

Запах рынка мясного — за стёклами фарш для котлет,

походи по рядам, приценись и вокруг посмотри.

Как распорют бесцветное тело за выслугу лет,

чтоб обратно зашить, не жалея, весь внутренний мир.

Из меня достанут накопленное говнецо,

человек нашинкованный больше не чувствует боль.

Мне б хотелось увидеть смирившееся лицо,

но отсутствие сопротивления

не означает покой.

(2020)

«На город вытекает солнце…»

На город вытекает солнце

Из забинтованного неба.

И город обретает смысл,

И город обретает свет.

Боль постепенно утихает,

Когда делюсь собою с кем-то,

И этот кто-то — очень нужный

И близкий сердцу человек.

Мы ищем нечто год за годом,

Но забываем, что в итоге

Мы потеряемся как дети,

Друзья, ушедшие навек.

И хочется себя запомнить,

Чтоб больше не было тревоги.

Но каждый жив в глазах смотрящих

И только там оставит след.

Мелькают лица чьих-то судеб,

Рассыпанных, как крошки хлеба,

Таких же незаметно серых

На равнодушной к ним земле.

Из рваной раны дождь сочится,

И забинтованное небо

Посмотрит вдруг на наши тени

Сквозь миллионы праздных лет.

(2019)

«Тянутся нити, невидимы, но осязаемы…»

Тянутся нити, невидимы, но осязаемы —

держат меня, мои руки и гордо голову.

Но когда они рвутся, гаснет любое зарево,

обязательно рвутся — и к этому не быть готовым.

Часть меня похоронена в чёрных глазах собачьих,

и они, опустев, превратились в бездонные кратеры.

Так уходит жизнь, но каждый, прощаясь, плачет

о себе, во вчера оставшемся безвозвратно

и о времени, застывшем на фото и в переписках.

Марионетка накось — рвётся тугая нить.

И вроде пора убирать бесхозную пёсью миску.

Но пусть стоит.

(2020)

«Когда-нибудь я научусь заключать в слова…»

Когда-нибудь я научусь заключать в слова

невидимые пылинки,

цветные рассыпанные черепки,

а пока слова — неподвластная мне смола,

к которой всё липнет с грязной моей руки.

Когда-нибудь я приручу язык этот, чтоб

залить им мозаику про жизнь навека и смерть.

Туда же улыбки родных и тёплый собачий лоб —

всё в слова,

которые даже времени