— Рейд в подземелья? — интересуюсь у разведчика. — Или?

— Вполне подходит, но нужно выбрать потяжелее.

— Не согласен, — качает головой Витор, — мы давно не играли вместе, нужно притереться.

— Он прав! — восклицает Мирт.

— Я с ним соглашусь. Не дело это — по глупости опыт терять.

— Ладно, зайчишки, — усмехается Вовк, — будут вам средние катакомбы.

— Вот и договорились. Завтра с утра?

— Предлагаю в ночной рейд.

— Угу, а кому-то завтра на работу, — наполняет свою кружку Витор. — Мы давно не школьники. Так что или сейчас, или на выходных.

— Давайте сегодня, мне нужно еще в пару мест. Да и жинку нужно отыскать. Тогда разбираем личную добычу — и вперед, — сообщаю я. — За пару часов, думаю, пройдем пару уровней.

Соклановцы кивают и начинают просматривать содержимое инвентарей. Так: кольчуга двойного плетения, тяжелые наручи, кинжал и пять свитков. Ножичек неплохой, даже с бонусами к урону, оставлю себе. Броню танку отдам. Что за заклинания? Три Массовых средних исцеления, столько же Массовых восстановлений Запаса сил и одно Болото. Изучаю эти — просто так, на всякий случай. А неплохо живет охрана каравана — магии где-то на пять сотен золотых! Чувствую, что это нам просто повезло: одолеть их без потерь.

— Витор, кольчужка с наручами нужны?

— Покажи-ка.

Выкладываю на стол вышеназванные предметы.

— Бронька так себе, у меня лучше, а вот наручи — весьма неплохие.

— Забирай. Для лучников ничего нет?

— Длинный лук дроу. Страшный агрегат, мечта садиста.

Подхожу к Мирту. Э-э, только по прочности лучше, а урон точно такой же, как и у моего.

— Не, у меня не хуже, — разочарованно говорю ему. — Продадим ненужное или сбросим в хранилище?

— Оставим, авось пригодится.

— Так-с, добычу разделили по-братски. Выдвигаемся сейчас или где-то через часик?

— Второе, — задумчиво сообщает Вовк. — Мне нужно навести справки.

— Значит, встречаемся тут, или шлите Вестника. — С этими словами покидаю клан-холл и телепортируюсь в Новий.

Захожу на почту и пишу женушке послание. «Я вас любил, чего же боле?» — а если серьезно, то интересуюсь, куда же она запропастилась.

Зайду-ка еще раз к артефактору.

Похвалил, сказал, что я расту над собой. Только в ученики брать не хочет. Попробуем иначе. Покупаю небольшой бочонок вина и возвращаюсь обратно.

Выпили, разговорились. Труженик магических наук так расчувствовался, что пожаловался: никто его не ценит, ученики — пеньки криворукие, а вот я — отличный парень, да только в гильдии у меня слишком низкий ранг. Ну и, конечно, характеристики тоже — не ахти. Покивал, посочувствовал. На радостях он меня обучил заклинанию, позволяющему обезвреживать средние ловушки. Не зря потратил время и семь золотых!

К кузнецу не пойду, устал я что-то морально. Гильдия меня уже ждет. И да, надо найти в игре наручные часы или их аналог. Странно, что их не отобразили в интерфейсе. Останавливаюсь и распределяю статы: по единице в Силу, Ловкость и Выносливость. Млин, время идет, а я взял всего пару-тройку уровней!

— Нашел: пещера, два уровня, класс средний, — сообщает развалившийся в кресле и закинувший ноги на стол Вовк. — За час-полтора пройдем. Свиток грузового портала купил. Отправляемся?

— Давайте, чего время терять. У тебя еще золото осталось?

— Там разживусь, — взмахивает он рукой.

— Тогда ненужное оставляйте в своих комнатах — и выдвигаемся.

Так-с, стрелы есть, зелья с маной — тоже, свитки — с собой. Вроде бы все. Млин, но как же хочется выпить кофейку и покурить!

— Кстати, бижутерию предлагаю не снимать и пока не светить коттами.

— Да, Арт, пожалуй, ты прав. Все готовы? — громко спрашивает Витор.

— Так точно! — паясничает Мирт, замирая по стойке смирно.

— Не выеживайся, моющее средство.

— Злые вы, уйду я от вас!

— Тебя ж за эти шуточки в вечный респаун отправят, так что не бузи.

— Да ну вас. — Он поправляет капюшон.

— Воины, давайте все же отыгрывать. Здесь за это дают плюшки.

Соклановцы переглядываются, прижимают правые кулаки к сердцу и отвешивают короткие поклоны. Шуты гороховые.

Проходим через портал.

— Проверьте снаряжение. Мирт с Витором — впереди, я с Вовком — за вами. Диспозиция ясна?

— Я-я, натюрлих!

— Хватит юморить, не то время и не то место.

— А с костлявой не пошутишь, — парирует Мирт. — Так что буду шутить тут.

— Будешь в рейде тупить — собственными руками удавлю как котенка.

— Конунг, успокойся, все будет тип-топ!

— Надеюсь. Пошли?

— Можно еще пэкашников повалять.

— Каких?

— А вон Стервятники тусуются, под которых мы маскировались.

— Подчистим окружающую среду — или пусть живут?

— На обратном пути — можно. Кстати, Мирт, ты к ним не подходи.

— Почему? — покупается он.

— Ты же знаешь, чем питаются стервятники?

Хохотнув, выдвигаемся к входу в подземелье. Пэкашники окидывают нас задумчивыми взглядами.

— На выходе будет засада, — тихо произносит Вовк.

— Скорее всего, толпу нагонят — ники-то с уровнями скрыты. Ты, кстати, где этой бижутерии набрал?

— Да так, было одно дельце. Кто сказал, что в спину бить нельзя?

— Можно, но как-то некомильфо.

— Это для Витора, а особист не заморачивается с высокой моралью. На первом месте — эффективность, а все остальное — для сопливых романтиков!

— Да, странный ты человек.

— Ты не лучше, — криво усмехается он.

— Это точно, все мы здесь со своими большими и разноцветными тараканами.

— Зато не скучно. Как там говорил Наполеон?

— Вроде: «Я не страдаю безумием, я им наслаждаюсь каждую минуту»…

— Ага, плюс: я не пинаю нубов ради мелочовки и увеличения своего эго, а на мамонтов охотятся по-разному.

— Разумно. — Подергиваю тетиву лука: вроде еще крепкая. — Ладно, дружина — к бою! Бросаю приглашение в группу! Показатели не прятать! Не будьте воспитанницами пансиона благородных девиц. И отключите цацки, они тут ни к чему.

Настраиваю интерфейс: хоть что-то старое и привычное. А то у разработчиков могло ума хватить и это убрать для большей правдоподобности!

М-да, нежить. Лучше бы в леса пошли! Критические удары не проходят, но хотя бы камень стихий немного это компенсирует. Да и магия не подводит. Хотя зелья только так улетают. Как-то отвык я охотиться в команде, причем не случайной.