На одной из стен Турецкий увидел красную стрелку и надпись над ней: «Морг». Настроение его окончательно испортилось.

«Как будто в царство мертвых попал», — пронеслось у него в голове.

Однако врач, встретивший Турецкого на пороге палаты, вовсе не был похож на Харона; напротив, он был розовощек, седовлас и полон жизненных сил.

— Вы к Антиховичу? Да, он здесь. А вы, собственно, кто?

Турецкий представился:

— Следователь!

Казалось, это слово, произнесенное им вслух, доставило врачу ни с чем не сравнимое удовольствие.

— Вас это радует? — усмехнулся Турецкий.

— О да! Мне нравятся люди опасных и экзотических профессий. А что касается вашего парня, то ему придется полежать недельку-две в больнице, — сказал врач, улыбаясь Турецкому и протирая платком круглые стекла очков.

— Что с ним?

Врач дохнул на стекло и с усилием поелозил по нему платком. Надел очки, взглянул на Турецкого и ответил:

— Судя по всему, парень перенес тяжелое воспаление легких. Причем без всяких лекарств, без всякого лечения. Плюс сильнейший нервный шок. Просто не знаю, как ему это удалось. На редкость крепкий организм.

— А как он чувствует себя сейчас?

Врач пожал плечами:

— Вы знаете, вполне удовлетворительно. Скоро совсем поправится. С ним целый день просидела мать. Только полчаса назад удалось уговорить ее пойти домой.

— С ней все в порядке?

Врач кивнул:

— Да. Вполне. Правда, она все время плакала. Но это нормально. Слезы снимают стресс. Этой женщине многое довелось пережить.

— Что правда, то правда, — согласился Турецкий.

Кровать Алексея Антиховича стояла у окна. Турецкий кивнул двоим мужчинам в больничных халатах, сидящим на своих кроватях, и прошел к Антиховичу. Тот лежал в постели и читал книгу. Увидев Александра Борисовича, закрыл книгу и сунул ее на подоконник. Парень был неимоверно худ и небрит и мог бы произвести жалкое впечатление, если бы не глаза. Его голубые глаза смотрели спокойно и задумчиво.

— Здравствуйте, Алексей! — поприветствовал парня Турецкий. — Меня зовут Александр Борисович. Я — следователь Генпрокуратуры.

— А-а. Здрасте. — Антихович протянул Турецкому тощую руку. Тот ее пожал и спросил:

— Как вы себя чувствуете?

— Лучше, чем пару дней назад, — улыбнулся тот. — Присаживайтесь.

Турецкий сел на стул.

— Я прочел ваши показания. Теперь хочу, чтобы вы взглянули на пару снимков.

— Я готов, — отозвался парень.

Александр Борисович достал из кармана пиджака пачку фотографий и протянул их Антиховичу:

— Если кого-нибудь узнаете — скажите.

— Ладно.

Некоторое время Алексей перебирал снимки, с любопытством разглядывая незнакомые лица. Но вот взгляд его стал гневным, а бледное лицо вспыхнуло. Лоб прорезали тонкие морщинки, брови жестко сошлись на переносице.

— Хрипи, хрипи, паренек… Скоро тебе станет легче. Скоро вся твоя боль уйдет.

— Вы хотите меня убить?!

— Да, парень. Жизнь твоя кончена. Но не переживай — на том свете тебя встретят.

— Но того света… нет.

— Ты не прав, парень. Тот свет есть. Я сам видел. И ты тоже увидишь.

Голос Черного человека — грубый и хрипловатый — прозвучал в ушах у Алексея так явственно, что он даже вздрогнул. На Алексея словно бы пахнуло холодом смерти, как тогда, у озера. Он сглотнул слюну и протянул Турецкому фотографию:

— Это он. Этот человек бросил меня в озеро. И он убил Дениса Шаповалова.

— Вы уверены?

Алексей кивнул:

— Да. Правда, он всегда был в темных очках, но я его и из тысячи узнаю. Он сидел в той «мазде». И он убежал от нас, когда Денис его окликнул. Сволочь!

— Хорошо, спасибо.

Турецкий убрал фотографии в карман. Антихович проследил за его движением и спросил с тревогой в голосе:

— Его уже арестовали?

— Да.

— Сколько ему дадут?

Турецкий прикинул что-то в голове и ответил:

— Если суд признает его виновным, то много. Но это уже моя забота. Кстати, мы связались с Потаповыми.

— С Потаповыми? — недоуменно повторил Антихович. — А кто это?

— Люди, на даче которых вы жили. Они утверждают, что никогда вас не видели и не понимают, о чем идет речь.

Антихович усмехнулся:

— Еще бы. Это гад заставлял меня грузить навоз. А спал я на старых одеялах, в сарае. Как раб.

— Если хотите, можете написать на них заявление, — сказал Турецкий. — Но они напишут встречное. Все-таки вы вломились к ним в дом, хозяйничали там.

— Да не буду я ничего писать, — поморщился Антихович. — Черт с ними, пусть живут. — Он на мгновение задумался и добавил: — Он вроде поранился, когда я запер его в подсобке. Вы не знаете, серьезно или нет?

— Нет, не знаю, — покачал головой Александр Борисович. — Но по телефону говорил он.

— Значит, оклемался, — облегченно произнес Алексей.

— Наверное. Ну-с, мне пора. Поправляйтесь.

Турецкий встал, снова пожал руку Антиховичу, удивляясь ее худобе. Затем снова кивнул его соседям по палате и вышел.

Человека, в котором Алексей Антихович опознал убийцу своего друга, звали Евгений Бабаев.

«Здоровый верзила», — в очередной раз подумал Турецкий, разглядывая сидящего перед ним Евгения Бабаева. Тот был мрачен и угрюм и поглядывал на

Александра Борисовича из-под мощных надбровий, как бык. Его толстые губы размеренно шевелились в такт размеренно произносимым словам:

— Да, в машине был я. Я говорил с Геннадием по рации. Я предупредил его о приближении «Волги» с генералами. Вы напрасно арестовали Ларису, она вообще об этом ничего не знала.

— Да ну?

— Правда. И пацана этого я убил. В баре. Он меня шантажировал, у меня не было другого выхода. У вас пепел упал, — без всякого перехода добавил Бабаев.

Турецкий смахнул со стола просыпавшийся с сигареты пепел и пододвинул пепельницу поближе.

— Как вы это сделали? — спросил он, постучав сигаретой о бортик пепельницы. — Как вы убили Шаповалова?

— Просто. Пацан купился на деньги, которые я ему показал. Я уговорил его спуститься в туалет и там их пересчитать. Потом я втолкнул его в кабинку и зарезал. Мне это было несложно.

— Его тело нашли в кабинке женского туалета, — напомнил Александр Борисович.