Голос его звучал напевно, дразняще. Мне хотелось, чтобы он меня обнял.

Я вдохнула дым, поднимавшийся от сигареты. Моя бабушка всегда курила. Она утверждала, что не курит, но каждый вечер я обнаруживала ее на заднем дворе дома с сигаретой в одной руке и бокалом красного вина в другой. Этот запах напоминал мне о ней, о доме, об Италии. Это был запах защищенности.

– Я так устала эмоционально управлять всеми!

– Кем, например?

– Например, Фанни. И Демоном. Джигги… Всеми. Все такие, блядь, эмоционально зависимые! – Я снова затянулась. Демон переезжает в мой город. Фанни грозится уговорить кого-то раскопать мое настоящее имя. Я выдохнула дым. – Спасибо, кстати, что сегодня вечером был моим помощником в руме.

– Обращайся. – Бомба улыбнулся мне. – В общем, так. Я в тебя верю. Ты должна найти способ не позволять хейтерам тебя доставать.

– Хейтеры. Странно звучит, когда ты их так называешь.

– Почему? Я что, недостаточно модный парень, чтобы называть их хейтерами? Хейтеры-ы-ы-ы, – протянул Бомба последнюю гласную слова и замотал головой.

Я рассмеялась.

– О-о… вот так-то лучше, – улыбнулся Бомба. – Хочешь, я тебя повеселю?

– Как?

– Ну… я мог бы спеть тебе песню.

– Какую песню?

– Песню, которую я написал для тебя. На твой день рождения.

– Ты же не знаешь, когда у меня день рождения.

– Ну да, поэтому я написал ее просто на всякий случай. – Лицо Бомбы заполнило экран. Его зеленые глаза лучились теплом и улыбкой. – Итак… – он помедлил и взял в руки акустическую гитару. – Хочешь услышать свою песню?

– Да.

– Если хочешь ее услышать, тебе придется вначале выслушать предысторию. Ты слышала о Регине Уолтерс?

– О ком?

– Ладно, погугли ее. Я подожду.

Я нашла в Интернете фото бледной девушки с короткими темными волосами. Она отступала от камеры, закрывая лицо.

– Кто это?

– Ага, нашла. В общем, она была убита серийным убийцей. И эту фотографию он сделал прямо перед тем, как убил ее. Ну он ее пытал.

Глаза Бомбы оставались теплыми, дразнящими.

– Срань господня! – Я всмотрелась в ее фото. Она выглядела подавленной, напуганной. Мне хотелось спасти ее.

– Так что я сочинил для тебя песню, – продолжал Бомба. – Это любовная песня. Обращенная к Регине Уолтерс. От лица ее убийцы.

– О мой бог, Би! Не может быть, чтобы ты это сделал!

– Будь уверена.

– Это такой изврат!

– Я не мог написать любовную песню, обращенную к тебе, это слишком откровенно. – Он ухмыльнулся. – В общем, я просто подумал, что это будет интересно. Потому что, представь себе… что, если он любил ее и именно поэтому ему пришлось ее убить? Типа, он не вынес этой любви?

– Это пророчество о том моменте, когда ты убьешь меня?

– Может быть. – Он пожал плечами. – Так ты хочешь ее послушать или нет?

– Да.

Бомба начал наигрывать на гитаре.

– Эй, кстати, – добавил он, – мое имя – Аарон.

– Привет, Аарон, – сказала я тихо, помахав ему пальцами. – Мой день рождения – в феврале.

Мягкий голос Аарона пролился на меня. Держа телефон близко к уху, я закрыла глаза и вдыхала сигаретный дым.

После того как Бомба попрощался и лег спать, я вошла в квартиру. Открыла ноутбук и прокрутила чат сегодняшнего шоу. Зрители понаписали много такого, что меня беспокоило. Самой странной репликой были слова «ТРУСЫ КРУПНЫМ ПЛАНОМ», повторявшиеся снова и снова, набранные капслоком, от пользователя с ником giant_p3n1s. Поскольку его коммент не был откровенно оскорбительным, он ускользнул от бдительного взора Бомбы. Я скопировала эту строчку в блокнот. Ладно, нахер хейтеров, как сказал Бомба. Я напишу стихотворение. Положу начало коллекции. И составила свое первое стихотворение из настоящих реплик, присланных мне в моем настоящем кам-руме. Оно было озаглавлено «трусы крупным планом».

Я улыбнулась, глядя на свое произведение. Джона был прав. И Бомба тоже. Я хороша в камминге. Совсем не обязательно воспринимать все так серьезно. Если уж я сумела превратить троллинг в стихотворение, то смогу и начать экспериментировать с другими аспектами моего шоу. Может быть, даже смогу раздвинуть кое-какие границы. Мне нужно было найти способ снова влюбиться в камминг. Похоже, пора было становиться художником.

Я всегда считала себя человеком с творческими наклонностями, пока, наконец, Джона не убедил меня, что это не так. До этого у меня была особенная страсть к страшноватенькому изобразительному искусству. Я с удовольствием рисовала летучих мышей и девушек с огромными глазами и сломанными шеями. Я писала рассказы о монстрах. Я хотела определять себя не такой, как все, пестовать идентичность, основанную на вкусе и выражении. В средних классах я шила тощих кукол с глазами-пуговками и улыбками из красной пряжи. Заставила папу подарить одну такую Хилари Дафф. Есть ее фотография, на которой она держит куклу двумя пальчиками, нехотя улыбаясь, явно не понимая, что это – угроза убийства или действительно подарок.

Для своего первого арт-шоу онлайн я собрала весь свой художественный талант и направила его на Очень Хорошую Идею™. Сосредоточиваться на стараниях подняться выше в рейтинге значило бы лишь множить те же проблемы. Больше мужчин, претендующих на мое время, энергию, заботу. Больше троллей. Больше часов работы. Если бы я продолжала упрямо долбиться в этом направлении, мне самой ничего не осталось бы, за исключением чуть более высокого места в рейтинге. Если я собиралась продолжать заниматься каммингом, мне нужна была новая мотивация.