Я с трудом сел на столе, на котором до этого пролежал долгих пять минут. Руки и грудь резанула острая боль. Я с трудом опустил на них глаза, глядя на свое худощавое тело, к которому тянулось множество трубок. Боль вызывали иглы, впившиеся в вены на сгибах рук. Дрожащими конечностями я вырвал их, сдирая с груди и головы многочисленные присоски.

Где я? Кто я?

Хотя кто я, я знал. Пахан. Или Малыш? Или Пуничев Павел Михайлович? Или...

Я сполз со стола, прошлепал пару шагов по ледяному кафельному полу.

— Эй! Есть здесь кто-нибудь!

Мой крик прозвучал на редкость тихо и не убедительно, будто я разучился разговаривать.

— Эй!

Никакого ответа.

Я прошлепал еще пару шагов, беря с тумбочки сложенную больничную ночнушку. Та была похожа на недошитую наволочку и едва прикрывала мои причиндалы, но это лучше, чем ничего. Под ней на тумбочке оказалась картонка с прикрепленным к ней листом бумаги.

" Экспериментальный институт клонирования, имени Александрова Николая Александровича"

Кроме оглавления на нем ничего больше не было, и я бросил картонку обратно, потянув на себя ручку двери и вываливаясь в коридор.

Тишина. Нет никого и ничего. Только белые стены, кое-где испачканные чем-то красным, и бесконечная череда дверей. Я, судорожно сжимая в руке найденный в комнате скальпель, пошлепал на подгибающихся ногах к вращающимся дверям вестибюля. Так никого и не встретив, я толкнул их, вываливаясь на улицу. И тут я замер уже на долго. В отличие от царившей в центре клонирования стерильной чистоты, на улице был настоящий хаос. Нет, никто не бегал с воплями по улице. Живых вообще видно не было, но на дороге стояло несколько десятков помятых, частично сгоревших машин. Перевернутый автобус, пустая милицейская машина, пожарный кран, въехавший раздвижной лестницей в стену соседнего дома. Все было завалено бумагой и разнообразным мусором. Холодный ветер гонял и крутил его по всей мостовой. На единственной работающей рекламной панели застыло изображение кого-то сильно смахивающего на зомби с броским заголовком над ним: "Мертвые умеют ходить".

Я, вертя во все стороны головой, сполз вниз по ступеням, заглянул в открытую полицейскую машину. То, что я там нашел, меня несколько удивило: древний дробовик. Я такие только в старых фильмах видел.

— Ну, что ж, — я вытащил его и передернул затвор, — ты хотел поиграть? Давай поиграем!

Что наша жизнь — Игра!

***

23.05.2022. — 13.11.2022

Серия книг Клан Дятлов (03. 09. 2017 — 13.11.2022) написана по просьбе моего сына Дмитрия (он же Пофиг), как подарок ему на двадцатилетие.

Спасибо моей музе за поддержку во время всех этих лет и читателям, не давшим угаснуть этому моему внезапному начинанию.

Nota bene

Опубликовано Telegram-каналом «Цокольный этаж» (через VPN), на котором есть книги. Ищущий да обрящет!

Не забудьте наградить автора донатом. Копейка рубль бережет:

Клан Дятлов 10. Финал