Что ж, начало, можно считать, почти нестандартное, но и ничем не примечательное. Всё равно, что открыть чей-то личный дневник и погрузиться в чужие бессистемные размышления или же в самый обыкновенный мыслительный поток.

Я бы мог закончить своё знакомство данным Хаксли, который явно влепил в свой псевдоним первое, что попалось ему на глаза с ближайшей книжной полки, но я определённо не рассчитал главную ловушку от скрывавшегося за чужим именем ловца человеческих душ.

«А вам бы хотелось побывать в шкуре жертвы или, наоборот, её охотника? Нет, не узнать, а именно прочувствовать, что она или он испытывают в те или иные моменты? Буквально!..»

Я всего лишь просто пробежался чуть дальше по тексту и зацепился вначале за эту фразу, потом за следующую… Очнулся я уже где-то поздним вечером, когда одна из ближайших трубок стационарного телефона разрывалась от установленной в ней музыкальной трели уже которую минуту подряд.

Тогда-то я и охренел по самое небалуй, ещё какое-то время втыкая, что к чему. И, надо отдать должное, со мной подобное случалось едва не в первые – наркотические, алкогольные или нейропаралитические провалы не в счёт. Потому что сейчас я был чист, как стёклышко, а если что-то в течении прошедшего дня и употреблял, то едва ли теперь вспомню, что именно даже под воздействием сильнейшего гипноза.

Всё, что я знал на тот момент – то, что меня вырвали из тёмного сырого подвала, где я до недавнего времени изощрённо трахал мозги одной из сидевших там героинь романа. Судя по ощущениям, «моего» романа. А ощущения были просто убийственными и до усрачки запредельными. Как будто меня напрямую подключили к чужому телу, к чужому сознанию и к электрическому стулу одновременно, пропуская по нервам и через кости смешанный ток из чужих эмоций и сводящих с ума желаний разрядом в тысячу вольт. Может как раз этот ток и выжег мне часть мозгов вместе с памятью?

Я не знаю, как это назвать. Но… похоже меня поимели во всех известных позах, во все щели, дыхательные и, в качестве контрольного, с особым садизмом изнасиловали мозги. Что из всего этого было самым шокирующим – не рискну сказать. Видимо, я ещё долго находился под глубоким впечатлением, не зная, как из всего этого всплыть и вернуть на место себя прежнего. Ещё бы. Несколько часов подряд читать, читать и снова читать, не обращая внимания ни на что, даже на то, что я быть может тогда делал.

Наверное, в те минуты вполне естественной реакцией должен был прозвучать вопрос «Что это за на хрен было?» Но я не смог выдавить из себя и этого. По ходу я и не пытался возвращаться в реальный мир, потому что меня выплюнули в него против моей воли, настойчиво требуя, чтобы я наконец-то взял эту грёбаную трубку.

А я действительно должен был её взять?

«Отключи его на хрен! И вернись туда, где мы остановились. Тебя ждёт Молли! Ты хочешь, чтобы она вся извелась за всё то время, пока ты будешь торчать тут, как какой-то законченный задрот?» – я явственно услышал голос мистера Клеменса (который, на деле, оказался Роландом Кэлвином Фергюсоном) в своей голове. Надо отметить, он обозначился в течении чтения не сразу, но к определённому моменту уже настолько явственно звучал в моих ушах, что порою я начинал путать его с собственным чуть искажённым баритоном.

А вообще, если так подумать и попытаться проанализировать эту чертовщину от начала до конца, то на деле всё выглядело вполне себе обыденно и даже в какой-то степени банально. Как говорится, ничего не предвещало беды. Автор (или авторка) предлагал небольшой экскурс-расследование по найденной им когда-то статье, про некую Бланш Монье, на которую он наткнулся как-то в интернете, а потом по прилагающимся фотографиям определил, что всё это фейк. По крайней мере, выдаваемые интернет-журналом ретро-снимки за реальные к описываемым людям никакого отношения не имели. Хотя история выглядела довольно жутковатой. Но в том-то и дело. В одной версии использовали фото девушки, сделанное в начале двадцатого века (хотя речь шла о конце девятнадцатого), а во второй, почему-то, американской актрисы немого кино Мод Фили.

Ну, а дальше, каким-то невообразимо хитросплетённым манёвром история начала обретать документально-художественную основу. Я не знаю, как автор это сделал, но изначальное по сюжету расследование плавно и почти незаметно обернулось настоящим триллером, перескакивая из одной головы персонажа в другую, или, точнее, из одного измерения (или плоскости) в третье, а иногда и десятое. Если у того же Кинга их могло насчитываться не более двух или трёх, то здесь у них вообще не было счёта. Как будто и вправду попадаешь в некое зазеркалье, чувствуя себя при этом героем из фильма «Эффект бабочки», которого затягивало в собственное прошлое через «провалы памяти» в старом дневнике. А может это было эффектом кроличьей норы, разве что в искажённом от кэрролловской задумки варианте? Где ты, на деле, попадаешь не в одну червоточину, а сразу в несколько. И, в итоге, уже не понимаешь, где ты на самом деле находишься. Где реальность, а где иллюзия. Где настоящие двери, а где твоя квартира с привычными тебе комнатами и вещами. Где безликие куклы с хлопающими от страха или обиды глупыми глазёнками, а где Кристина Одли или Молли Фенниган, которая в конечном счёте задирает перед тобой подол грязной сорочки и подставляет горячую и мокрую «бездну», покрытую снаружи жёсткими кудрями лобковых волос.

Я однозначно не мог спятить так скоро и не пойми от чего. Но, бл**ь… Когда телефон снова зазвонил, и я всё-таки заставил себя всплыть из этого пугающего до лихорадящей дрожи безумия, чтобы потянуться за трубкой, только тогда я заметил, какой сильный у меня стояк. Настолько сильный, что я чуть было не застонал от боли при попытке встать с дивана. Даже в голове зашумело и пришлось на несколько секунд зажмуриться, замереть и кое-как отдышаться. И это после последней ночи с убойным секс-марафоном, где я и без того успел кончить четыре раза подряд. Это вообще моё тело или что?..

Твою ж мать! Да что же это за хрень-то такая? Меня даже замутило, потому что… Потому что я не хотел возвращаться! Я хотел читать дальше! Но…

– Влад, ты совсем сдурел? Я уже почти целый час пытаюсь до тебя дозвониться. Какого хера ты не берёшь трубку?

«Где-то в глубине души мне бывает стыдно. Но, видимо, не настолько, чтобы остановиться»

Из просторов интернета

«Если ты меня не спасёшь и не вытянешь из этой клоаки… меня уже никто не спасёт…»

«Порой мы сами не ведаем и не ждём того, откуда может прийти спасение. Просто иногда для этого нужно чуть больше времени и терпения…»

***

Меньше всего в этот момент я ожидал услышать голос Спенсера, который никогда в жизни без вынужденной надобности не станет мне звонить даже под давлением дула чужого пистолета на его жидковолосый затылок.

– Это ты какого хера обрываешь мне все телефоны в такое позднее время? Так сильно соскучился, что готов страх потерять перед возможностью пережить публичную порку от руки выбранного мною Мастера? Если я не ошибаюсь, ты предпочитаешь больших, крепких мужиков с не менее богатым хозяйством в мотне? Фемдом не для тебя, да?