— Чтобы ты нисколько не сомневался в том, что я действительно не полицейский, я могу это доказать. Вот что я написал.

Он открыл последний разворот «Сумасшедшего» со своей фотографией, сделанной Като Монтан на площади Сёдермальсторг («о боже, какой у меня дурацкий вид, взгляд устремлен вдаль…»).

— Ну, что скажешь? — спросил Микаель. — Это же я, видишь?

Поль внимательно посмотрел на фотографию.

— Да, это ты.

— В подтверждение своих слов открою тебе писательский секрет, — продолжил Микаель. — Только психопаты пишут книги. А психопатов никогда не примут в школу полиции, ведь так?

Они вместе засмеялись.

— О’кей, я тебе верю. Пока что. Для мента ты немного чудаковатый и в неважной форме.

Микаель отложил книги.

— Итак, письмо. Мы можем с него начать?

Поль покачал головой.

— Расскажу я или нет, не сыграет никакой роли. На самом деле я не знаю, что это за письмо. Я его никогда не видел.

— Нет? Тогда, может быть, ты помнишь, что о нем говорила девушка?

— Нет, то есть да… она ведь была… ну… пьяной. Язык у нее все время заплетался. Наверное, что-то приняла. Но думаю, что это письмо восемнадцатого века. Она несколько раз говорила о чьем-то ученике, называя его этим дурацким словом от Иисуса — апостол.

— А ты не узнал дату? Когда оно было написано?

— Нет, нет.

— А что в нем было?

— Нет, об этом она тоже не говорила. По-моему, она его не читала, она его только получила. Она не знала его содержания, знала только, что оно вроде бы секретное.

С дальних столиков донеслось бормотание. Поль обернулся и сказал очень тихо:

— Повсюду эти проклятые наркоманы. Не могут вести себя прилично.

Он наклонился поближе к Микаелю.

— Послушай, полицейским ищейкам не сказал, а тебе скажу. У нее с собой было кое-что еще, что-то вроде… коробочки.

Микаель уставился на него.

— Коробочка?

— Да. Зеленая.

Микаель откашлялся, и в голове быстро пронеслось. Коробочка, коробочка…

— А как она выглядела? И какого она размера?

— Не знаю — примерно такая. С виду старинная.

Поль показал руками.

— У нее была маленькая вечерняя сумочка, а в ней лежала коробочка. Больше я ничего не помню, я тоже здорово надрался, если честно.

— И больше в этой шкатулке не было ничего такого, на что ты обратил внимание?

— Нет.

— Ты ее держал в руках?

— Нет, но я держал сумочку. И она прилично весила.

Внутри у Микаеля что-то щелкнуло.

— Она много весила?

— Да. На удивление много.

Могла ли Лобову действительно принадлежать одна из…

У Микаеля захватило дух.

Да, возможно, это было у Лобова. И письмо, и… И он все подарил этой девушке. Но почему? Почему?

— Я еще пошутил. Думал, там лежит слиток золота или что-то в этом роде, — продолжал Поль.

— Гм?

Микаель допил свой кофе.

— А потом она просто сбежала из твоей квартиры, да?

— Из моего таунхауса, да. Просто сбежала.

Поль посмотрел в сторону.

— Чертова сучка. Стрелять таких надо.

Микаель какое-то время сидел молча, пытаясь внести в мысли ясность.

— Она что, тебя обидела?

— Нет, нет. Просто стянула у меня одну вещь.

— Какую?

— Неважно.

Они замолчали.

— И ты не знаешь, где она?

Поль молчал. Микаелю показалось, что он слегка улыбается.

— Послушай, — сказал Поль, — ты можешь перейти к делу? И вообще, почему тебя так интересует это письмо? И сколько я за это получу? Предпочитаю наличными, говорю сразу.

— Ну… Мы до этого дойдем. Я искал такое письмо несколько лет. Я пишу книгу, вот что.

— Вот как. Безумно интересно.

Теперь в его голосе явно звучала ирония.

— Да как сказать. Думал, с ума сойду от того, что не могу больше писать. Работа встала.

Он опустил глаза.

— Скоро будет два года, как умерла моя дочь. С тех пор я не могу писать. Я хочу написать эту книгу ради нее. Если я найду это письмо, есть большая вероятность, что я снова смогу двигаться дальше. Это письмо могло бы иметь для меня большое значение.

— Так уж и большое? До чего трогательно.

Они снова умолкли. Поль посмотрел на часы.

— Давай конкретно. Что это за письмо?

— Чтобы все объяснить, нужно время. Не знаю, есть ли оно у нас. Но это имеет отношение к Карлу фон Линнею.

— Да, я это понял.

Поль кивнул, и они опять замолчали.

— А что она у тебя стащила? — спросил Микаель.

— Ничего особенного.

Поль вздохнул и стал нажимать на кнопки своего айфона.

— Совершенно ничего особенного, не считая моей машины.

— Твоей машины?

— Да.

Поль внимательно посмотрел на экран.

— Ой, — произнес он.

И опять посмотрел на Микаеля.

— Черт.

На его лице отразились отчаяние и беспокойство. Он попытался держать себя в руках, опустил глаза и откашлялся. Стало тихо.

— Что такое? Ты получил sms’ку? — поинтересовался Микаель.

— Не совсем. Но…

Поль оценивающе посмотрел на Микаеля.

— Но, — продолжал он, — я только попытался узнать, где машина, но из этого ничего не вышло. — Он огляделся. — К сожалению, мне надо бежать.

Поль встал.

— Подожди, правильно ли я тебя понял? Ты можешь узнать, где машина? То есть где эта девушка? — спросил Микаель.

Поль натянуто улыбнулся, а потом сказал серьезно:

— Может быть. Если немного повезет.

— Если ты выяснишь, где она, я с удовольствием составлю тебе компанию, — быстро предложил Микаель.

Несколько секунд они пристально смотрели друг на друга.

— А почему я должен на это согласиться? — спросил Поль.

— Потому что… я заплачу тебе.

— Сколько?

— А сколько ты хочешь?

Они направились к лифту и потом вышли на улицу Кларабергсгатан; весь фасад освещали рождественские гирлянды.