— здесь.

Ты — там.

Мечтания о любви лишь сходные.

И молимся не тем Богам.

И кто придумал

Между нами притяжение?

Невидимую оку красну нить?

Кружимся золотыми рыбками

В столпотворении,

И продолжаем врозь так жить,

Не соприкасаясь на мгновение.

Лишь чувствуя,

Вот так любить.

***

Терракотовые воины.

Люди созданы тратить время.

Хочешь превратиться в камень?

У всего есть срок.

Не жалей,

Что будто пусто льётся.

Что не царь идей и красоты.

В этом мире это жизнью назовётся

И твоей, и общей -

Всей земли.

Каждый видит, как рекою

Рядом, мимо, вдаль

Текут года.

Что на спицах пряжа

Путаной судьбою

Проторяет путь на небеса.

***

Не зови меня иронией.

Я ведь просто человек.

Чуть состаренный,

Чуть сдобренный,

Чуть одинокий,

Чуть дурак.

И что же?

Тридцать шесть мне лет.

Так бывает с бобылями:

Плешь проели,

А ума всё нет.

Пусть наполнен

Кашами да щами.

Без любви одно -

Оболочка, шелуха, лишь след.

Но! Вперёд, горбатый!

Песенка у каждого — своя.

Сколько лет!

И сколько зим!

Только тем ведь и богаты:

Временем накопленным,

Потраченным.

Доказует

В волосах серебряная нить.

***

Март. Вечереет.

Снег, как пудра, лежит на земле.

Я же веками, тысячелетиями

Верю: идёшь ты ко мне.

Медленно, верно.

Сквозь бури, преграды.

Стражи времён наблюдают сей ход.

Коли любви случится дано,

Всё одолеет она, переживёт.

Нету на свете такого придумья:

Чтобы не знало сердца тоски.

Созданы люди для чувств и уюта.

Созданы быть друг другу близки.

***

"Это всё не я", -

Ответ у нас простой.

Негениальный,

Земной,

Логичный,

Среднестатистический.

Порой и душка -

Стервяной.

И ангелочек -

Враль приличный.

Мы все — актёры,

Масконосцы.

Природа наша такова.

Мозгами пораскинь,

Копуша.

Ведь легче роли и игра,

Чем честным быть,

И быть собой.

Подумай,

Даже у того же дурака

На это счёт

Записано:

Внутри — вода,

Снаружи — кожа.

Криви же рожу,

Коль дана.

И не расплёскивай

Напрасно,

Нутро своё.

И все дела!

***

Цветение — это не бремя.

Это прекрасное время.

Жалеем начало, конец -

Таков уж удел сердец.

Как много даёт цветок,

Что цвёл короткий, но срок.

Вбирает память такое в себя:

Только любя, всё — лишь любя.

Я же, видимо, из тех, что ели:

С голыми семенами.

Цветок мой не из чудесных лепестков,

А из шишек, игл и пламени.

Или вовсе размножаюсь ветками,

Что хрупки, ломаются, изнежены.

Тянутся всё ввысь, к небесному.

Хоть их дом — земля. Безвестные.

Также корни подзабыли суть:

В тёмном тёмное ведь пьют.

А они, как лиственницы,

Спутались поверхностно, беспечные.

Сбросили хвою, отрастили хвост,

Что углозубы вечные.

Цветение — это не бремя.

Это — прекрасное время!

Жалеем начало, конец.

Таков уж удел сердец.

***

Пусть твоя чистота не истлеет.

Некоторые сгорают в любви,

Исчезают за горизонтом.

Красиво.

Но мы увидели лишь хвост звезды.

У иных любовь плодотворна.

Посадил росток -

Выросло дерево.

И теперь вся планета усеяна

Их работою и добротой.

***

Рыдать — это нормально.

Если подумать… -

Нормально сходить с ума.

Что действительно не так,

Ненормально.

Это быть с мёртвой душой,

Когда ещё плоть жива.

***

Появился на свет

Маленький гражданин Земли.

Хоть и крошечный он пока ещё,

Но полноправный человек,

Участник великой игры.

Под названием — Жизнь.

С самого рождения

Требователен во всём:

"Дайте мне еду!

Не нарушайте сон!

Я вступаю в жизнь!"

Но более всего нужна

Теплокровному — теплота,

Любовь, внимание, забота,

Простая человеческая доброта.

Чтобы проникнуть в жизнь.

Проникнуть. Вникнуть.

Прорасти.

Умом,

Душою,

Сердцем.

Чтоб не было желания

Отпустить

Сей мир,

Куда пришёл младенцем.

***

Как много прекрасного в этом мире:

Слова, мелодии и танцы.

Разве это не выражение счастья?

Триумф свободы и любви.

***

Апрель.

С солнечной стороны на крыше

Снег весь истаял.

Превратился в капель.

По другую сторону же -

Мягким, но белым лежит.

Рядом ели стоят большие, зелёные.

В небе прочертил по голубому полосу

Реактивный самолёт -

Превратилось в облако.

Я глазами эту красоту провожу

Далее,

Где ивы парят и берёзы.

Это как?

Это так:

Раскинули ввысь ветви узорные, точёные.

Как у Мандельштама:

Они рисуют:

Весну и таяние.

Мне в сердце хорошо

От этого природы распорядка:

Всё у неё по графику,

Хозяйственно,

Толково,

Деловито,

И в то же время:

Так нежно,

Буйно,

Резко,

Гладко.

Спасибо, дорогая жизнь,

Земля родная.

Что радостью окрашиваешь даже простой, простенький быт.

И капельками счастья проникаешь в будничные дни,

В повседневность.

***

Старый я погиб.

Прежним я не стану.

Только выпустил наружу осколки и пыль,

Новую кожу подправил.

Что внутри -

Останется внутри.

Без толку копошить былое.

Из света состою. И тьмы.

И что?

Устройство мира уж такое.

***

Пилигримы тысячелетий -

Охотники вечные за идеалом,

В старом-старом потрескавшемся одеянии,

С уставшим взглядом,

Но живее живых.

Я тебя проводить не устану.

Хлеб в моих руках не отыщешь, -

Нарушен мой сон.

То, что волхвы тебе загадали,

Тает рекою в жизни пустой.

Где глаза твои осерчали,

Вспомнится глупость моя,

Простота.

Мудрости сила сопровождает:

Крылья поникнут не навсегда.

Буду водою, буду травою,

Буду зарёй,

Где отдохнёшь.

Ветер играет с твоею тоскою.

Радость поймаешь

И дальше пойдёшь.

***

— Для чего ты живёшь?

Для чего я живу?..

Для радостей и счастья,

Для жизни, что блистает в красках -

Всё есть в ней:

И горе, и ненастье,

Зависть,

Злоба,

По очень непонятному истома,

Страдания,

Терпение,

Боль.

Но, тем не менее,

Не превращает в ноль,

Не обесцвечивает,

Не утрачивает ценность,

И всё равно являет прелесть,

Сокровищем зовётся,

Даже если эхом отдаётся

Мгновения те, где проклинал,

Рыдал,

Кричал,

Орал,

Что нету места злее.

Не знаю, уж каков финал,

Но хочется ведь быть добрее.

Просты слова здесь,

Нет чего умнее,

Цикличны мысли,

Молитвы не вторичны,

Но повторяясь,

Повторяю.

Возможно в этом смысл.

***

Разное прекрасное.

Даже зло красиво своей уродской красотой.

Может, пора?

Отпустить "далёко",

И просто принять и жить простотой.

***

Успокойся.

Не такой уж ты и хороший,

Не такой уж и плохой.

Мир, может быть, для таких не создан.

Но жизнь — плато для средняков.

Сто тысяч перерождений,

Бремя ада,