— Не слишком ли шикарно для того, кто недавно снимал квартиру на Хэмлок-роуд? — заметил Митчелл, глядя на роскошный фасад.

— Уж если у него есть деньги на такого адвоката, то и на жилье получше тоже есть... Не мог же он после всего произошедшего просто вернуться, ему бы там прохода не дали. Здесь он меньше привлекает внимание, — буркнул Джеймс, вылезая из машины.

Внутри здание было оформлено не менее роскошно, чем снаружи: свежий ремонт, модный интерьер, который пришелся бы по вкусу даже самому привередливому гостю. От всего этого так и веяло давящим китчем, пока офицеры шли к ресепшену. Молодая женщина в строгом костюме подняла на них взгляд.

— Добрый вечер, — ее голос звучал ровно и профессионально. — Чем могу помочь?

— Мы ищем Гэри Миллера, — сказал Джеймс. — У него здесь номер.

— Простите, но мы не разглашаем информацию о наших гостях, — она слегка натянуто улыбнулась. — К тому же я знаю, кто вы. Вы Джеймс Сэвидж. У нас распоряжение не подпускать вас к…

— Послушайте, — вмешался Митчелл, почти тыкая жетоном в лицо женщины. — Мы из полиции. У нас есть основания полагать, что кто-то может быть в опасности. Если вы не хотите неприятностей, скажите, в каком номере он остановился.

Женщина колебалась, но, заметив напряженные лица мужчин, наконец вздохнула.

— Он снял коттедж на окраине территории, номер семнадцать. Вам показать дорогу?

— Мы сами найдем, — коротко бросил Джеймс, направляясь к выходу.

Среди мартовской ночи загородный клуб выглядел странно умиротворенным. Тяжелые снежные хлопья медленно падали на светящиеся гирлянды, а уютные домики казались игрушечными. Но Джеймс ощущал в этом месте что-то гнетущее, словно каждая тень за деревьями скрывала опасность.

Небольшой коттедж стоял в тени деревьев, вдали от основного здания клуба. Свет в окнах был приглушенным, но отчетливо видным.

— Странное место, — пробормотал Митчелл, когда они подошли к коттеджу. — Слишком... спокойно.

Джеймс ничего не ответил. Его глаза были прикованы к окнам, за которыми больше не горел свет.

— Он здесь, — сказал он уверенно, доставая пистолет.

Митчелл кивнул и тоже приготовился.

— Постучим или сразу вломимся? — спросил он.

Сэвидж постучал, но ответа не последовало.

— Мистер Миллер! Это полиция, откройте дверь! — Джеймс постучал громче.

Внутри было тихо, только где-то вдалеке слышался слабый стук, будто кто-то двигал мебель. Однако на их просьбу никто не отреагировал.

Митчелл подошел ближе, огляделся.

— Слушай, мне это не нравится.

— Давай ломать, — сказал Джеймс, не дожидаясь ответа.

Сильный удар плечом — и дверь поддалась, открывая вид на аккуратно обставленную гостиную. Тут было довольно уютно — диван, камин, журнальный столик. Все выглядело так, будто здесь только что пили чай или вино. Но сам дом словно замер в ожидании.

На стене напротив дивана висел стеклянный шкафчик. Джеймс подошел ближе и замер: за стеклом была коллекция засушенных бабочек. Та самая, с предыдущей квартиры Миллера.

— Черт... — выдохнул Митчелл, остановившись рядом. — Эта хрень не перестанет меня пугать.

Джеймс заметил на столе блокнот. Он подхватил его, перелистывая страницы. Записи были сделаны Калиной — ее аккуратный почерк, вопросы для интервью, заметки о Миллере.

— Она была здесь, — пробормотал Джеймс. Он вдруг почувствовал, как его сердце сжимается — он увидел список вопросов, которые Калина хотела задать Миллеру…

Она прослушала оба его сообщения, но не отступилась. И если она успела что-то начать расспрашивать, то… Он хотел смять листы, однако сейчас надо было действовать.

Они прошагали к лестнице, замечая в свете камина все больше тревожных деталей — смахнутая на пол посуда, перевернутый стол и стулья, небольшие царапины на кожаной обивке мебели, вмятины на выбеленном дереве перил, разбитый бокал на полу, растекшаяся лужа вина чудовищно напоминала кровь…

— Следы борьбы, — прошептал Джеймс.

— Тут два направления, — заметил Митчелл, указывая на разветвление следов. Одни тянулись к лестнице, ведущей наверх, другие исчезали в открытой задней двери, уходя в лесопарк.

— Разделимся, — решительно сказал Джеймс.

— Пойду наверх, — предложил Митчелл, направив пистолет к лестнице.

— Тогда я на улицу, — ответил Джеймс, направляясь к задней двери. Он обернулся. — Билл, будь осторожен.

— Ты тоже, — бросил Митчелл через плечо, прежде чем скрыться на втором этаже.

Холодный ветер пробирался под пальто Джеймса, но он не обращал на это внимания. Следы крови, смешанной со снегом и грязью, вели его все дальше. Заметно было, что того, кто оставил эти следы, тащили, а потом... Пятна стали прерывистыми, словно груз сбросили или подняли.

На фоне тишины ночи он услышал приглушенное журчание воды. Пристань.

Когда Джеймс приблизился, он заметил одинокую фигуру. Гэри Миллер стоял у самой воды, опираясь на перила, словно наслаждаясь видом.

— Миллер! — окликнул его Джеймс, направив пистолет.

Миллер обернулся. Его лицо было расслабленным, почти умиротворенным, но в глазах мелькнуло что-то, напоминающее хищное любопытство.

— Детектив Сэвидж, — протянул он, будто встреча была случайной. — Что привело вас сюда в такой поздний час?

— Брось это, Гэри. Ты знаешь, зачем я здесь. Где Калина?

Миллер наклонил голову, делая вид, что задумался.

— Калина? — переспросил он. — Ах, да. Вы же говорите о мисс Сантох. К сожалению, я ее не видел.

— Лжешь, — Джеймс сделал шаг ближе. — Мы нашли следы борьбы в доме. Видели твои грязные следы. Кровь.

Миллер пожал плечами, словно это было неважно.

— Я прогуливался. Вечером здесь так тихо... Это помогает очистить голову. А то, что вы приняли за кровь, — всего лишь разлитое вино, детектив.

Джеймс заметил темные следы на рукавах куртки Миллера. А его руки — пальцы, ногти — выглядели так, словно он копался в земле.

— Что ты сделал с ней? — голос Джеймса дрогнул, но он быстро взял себя в руки.

Миллер посмотрел на него, а затем улыбнулся — спокойно, безмятежно.

— Вы всегда так напряжены, детектив. Возможно, в этом ваша проблема? Вижу, вы слишком... вовлечены.

Джеймс сжал рукоять пистолета, направив его четко в грудь Миллера.

— Последний раз спрашиваю: где она?

Миллер сделал шаг ближе, подняв руки, как бы сдаваясь.

— Вы все равно меня не поймете. Люди никогда не понимают. Иногда нужно... исправлять то, что испорчено.

— Ты гребаный психопат, — процедил Джеймс.

— А вы? — Миллер посмотрел на него, с интересом