До чего же низко, Глен, до чего же мерзко – таким образом портить мне триумф. Ты все-таки куда более толковый ученик Тейлора, чем я, – тот тоже вечно твердит, что «на войне все средства хороши», и нередко гробит своих, чтобы чужие боялись.

Краем глаза я заметил движение на экране слева от центрального. На него, судя по всему, транслировалось видео с одной из уличных камер. Присмотревшись, я увидел, что к зданию гостиницы потихоньку стягиваются солдаты в форме Легиона. Пара секунд – и на прочих экранах, связанных с уличными камерами, тоже стали появляться бойцы Тейлора. Они уверенно шагали к парадному входу, толпились у задней двери и забирались в окна со стороны проулка. Вот самые юркие уже шествуют по коридору, на ходу снимая с предохранителей автоматы. Я удивленно смотрю на них.

С чего это они внезапно поперли сюда из своих укрытий? Время только три минуты восьмого! Или у них приказ – если через две Мамонт не объявится, подниматься наверх, к Богуту?

Я опустил взгляд и уставился на часы на руке убитого австралийца. На крохотном электронном циферблате горели нули.

Вот это, пожалуй, и есть код ко всему. Это и ничто иное.

Я прильнул к экрану, пытаясь рассмотреть часы на запястье Марины. На сей раз меня интересовали цифры. Если у нее тоже по нулям, можно уже не спешить – все кончено. Но если там хоть какие-то другие цифры присутствуют…

Есть!

Неужели мне хоть в чем-то повезло?!

Если моя догадка верна, то эти хитрые часы показывают пульс человека, на руку которого они надеты. У мертвого Богута пульса, естественно, нет, поэтому и «ноль». Но у Марины на циферблате «пятерка»!..

Я пробежал взглядом по мониторам, старательно рассматривая каждый. Мне потребовалось несколько секунд, чтобы воссоздать модель гостиницы в собственной голове и прикинуть, где находится комната с пленницами. Хорошей подсказкой стал крохотный экран в углу, на котором была дверь с номером «пятьдесят восемь».

Наверняка там-то я и найду моих несчастных девочек.

Солдаты, меж тем, уже медленно поднимались по лестницам. Они наслышаны были о старине Мамонте и потому, несмотря на колоссальный численный перевес, на рожон не лезли.

Никто ведь не хочет умирать, даже ради общего блага.

Ну, кроме Богута.

Когда первые смельчаки поднялись на мой этаж, я понял, что медлить больше нельзя.

И первым делом выключил свет, погрузив всю гостиницу во мрак.

* * *

2031 г., Нью-Йорк, США

Бледный худосочный джентльмен в нежно-голубой сорочке и темно-синих брюках сидел за столом в позе прилежного ученика – ноги согнуты, спина прямая, ладони лежат на коленях. Перед джентльменом был огромный монитор, на который он смотрел, казалось, совершенно равнодушно.

Однако когда экран стал черным, физиономию Бледного перекосила гримаса раздражения. Правда, он живо собрался и стер эмоции с лица, но факт оставался фактом: случившееся немало его разозлило.

Пожевав нижнюю губу, Бледный сухо поинтересовался:

– Проблемы ведь не на нашей стороне, Искин?

– Нет, сэр, – монотонно отозвался искусственный интеллект.

– В такие моменты я искренне жалею, что нахожусь в сотне километров от места событий, – признался Бледный.

Искин молчал. Вопросов хозяин не озвучивал, а значит, ответов не ждал.

– Посчитай мне вероятность выживания, – подумав немного, сказал джентльмен.

– Десять процентов, сэр, – тут же ответил Искин.

– Много, – задумчиво пробормотал Бледный.

Он снова взялся за нижнюю губу – признак крайней задумчивости.

– Отправь сообщение Харту, – наконец произнес джентльмен. – Напиши «Сэм, ЭВ, жив».

– Как пометить, сэр?

– От мистера Гопкинса, – не задумываясь, ответил Бледный.

После небольшой паузы Искин сообщил:

– Сообщение доставлено адресату.

Джентльмен закрыл глаза и веско кивнул.

Теперь оставалось только ждать.

2031 г., Ларедо, США

Лохматый бродяга в потертой куртке с поднятым воротом, черной бейсболке и в черных же солнцезащитных очках с поцарапанными стеклами стоял у витрины магазина и смотрел на экран огромного телевизора, низкая цена которого должна была завлечь народ на проходящую внутри распродажу. Духота в Ларедо царила страшная, и одетый не по погоде мужчина явно изнывал в своем наряде, однако, судя по всему, даже не помышлял о том, чтобы расстегнуть или вовсе снять куртку. Видимо, слишком увлечен был выпуском новостей, который транслировался по уцененному телевизору. И хотя слышать голос диктора через толстенное стекло мужчина не мог, картинку и бегущую строку внизу экрана он видел прекрасно.

На фото в правом верхнем углу был запечатлен накачанный негр, ничком лежащий на проселочной дороге. Разглядеть его физиономию не представлялось возможным, однако бродяга в потертой куртке и так знал, кем был этот парень.

Его единственным другом.

Вчера бездомный уже наблюдал выступление агента Паттерсона, который, как сообщалось, попал в аварию в тот самый день, когда погиб капитан Барнс. «Федерал» с грустью сообщал журналистам, что действительно был знаком с беглым детективом Тернером, и выражал крайнее удивление тем, что его приятель пошел по скользкой дорожке беззакония. Умом Тернер понимал, что Паттерсон говорит так лишь для того, чтобы самому не попасть за решетку. Но сердцем он не мог простить агенту такой поступок.

Читать текст сегодняшней новости было еще больнее. Бегущая строка гласила: «Сержант Пол Рассел, глава ударного отряда из полицейского управления Вашингтона, подозреваемый в восьми убийствах, обнаружен мертвым неподалеку от ранчо «Эстрелла», принадлежащего генералу ВВС в отставке Джону Тейлору. Предположительно, убит своим подельником, детективом Ларри Тернером, который по-прежнему находится в розыске».

Следом на экране появилось фото темноволосого мужчины чуть за сорок с гладко выбритым подбородком. Под снимком была надпись крупными буквами «Разыскивается», а чуть ниже, помельче, «Ларри Тернер, детектив полицейского управления Вашингтона, округ Колубмия».

Завидев портрет опального копа, бродяга невольно съежился и втянул голову в плечи.

– Надо же, – вырвалось у него, – как я был хорош…

Проходившая мимо молодая брюнетка одарила его брезгливым взглядом и проворчала в гарнитуру:

– Ой, да все в порядке, мам, просто тут мужик какой-то, вонючий, лохматый… Ужас… Когда уже мистер Уоррен наведет порядок в наших Соединенных Штатах?.. Это же невозможно просто…

Тернер зло зыркнул девушке вслед, но тут же себя одернул. Чем меньше внимания он обращает на окружающих, тем меньше они приглядываются к нему. Мексика была вон она, рукой подать. Единственная насущная проблема – тайком пересечь границу, все остальное его уже не касается. Отвернувшись от экрана, детектив устремился вверх по улице. До нужного ему проулка было рукой подать, но это не значило, что нужно идти вразвалочку, не спеша. Лучше поторопиться и лишний раз не мозолить глаза прохожим, а то мало ли, попадется ему какой-нибудь не в меру ответственный гражданин… вроде генерала Тейлора или Уоррена.