Сахарная пудра! — доходит до меня. — О, детка! Нельзя так насиловать кофемолку! Нужно просто купить готовую пудру.

Делаю шаг ближе, перехватывая ее руку, чтобы снять палец с кнопки. Вскрикивает, взмахивая рукой и…

Нет, ну по-другому-то у нас не бывает!

Бумажный пакет с мукой переворачивается засыпая плиту, стол и облаком воспаряя над полом. Мы по пояс в муке.

Ну пи**ц!

Гневно смотрим друг другу в глаза.

— Ты напугал меня.

— Муку надо сразу убирать. Пудру покупать готовой.

— Не надо хватать меня, когда я у плиты! Это могло бы быть кипящее масло.

Тебя просто НЕ ДОЛЖНО быть у плиты и проблема решится!

Но да. Я был неправ. Это могло бы быть масло. Черт с ней — с этой кофемолкой.

Масло…

— Женя! Горит! Ой, не трогай ничего, пожалуйста, — с раздражением сдвигаю ее. — Я сам уберу.

— Аронов. Но это же твой косяк. Почему ты раздражаешься на меня?

— Если бы ты убрала сразу муку, то…

— Иди к черту.

Отворачивается, уходит к окну, оставляя за собой следы муки.

Все выключаю, составляя посуду в раковину.

Отодвигает штору. Приоткрывает окно на проветривание.

Достает из пачки сигарету.

По количеству ее сигарет можно определять насколько я в этот день был сволочью. Пока я не приехал, она вообще не курила.

Сейчас — редкий день обходится одной.

Это все мелочи, на самом деле. Но меня они заводят. Разве сложно учитывать? Ведь, я стараюсь учитывать ее задвиги.

Высыпаю пудру на пончики, освобождая кофемолку.

Не хотел ее расстраивать. Как-то все спонтанно получилось.

— Женечка… Кофе сделать тебе?

— Себе сделай.

— Себе я сделаю тоже. Хочу попробовать — что у тебя получилось.

Разворачивается.

— Убери руки от моих пончиков. Ты их не заслужил.

— Но тебе не осилить и половины, — улыбаюсь.

— «Всё, что не съедено сразу, должно быть выкинуто!», — оскаливается на меня.

Забираю верхний. Откусываю.

— Вкусно…

Зеленые глаза возмущенно распахиваются. Сначала. И тут же опасно прищуриваются.

Подлетает. Чашка с пончиками в моей руке.

— Ну и что ты сделаешь? — поднимаю бровь — Драться будем?

Высокомерный смешок!

Подхватывает пакет с остатками муки и показательно высыпает на стекло обеденного стола.

Теперь мои глаза возмущенно распахиваются, а потом опасно прищуриваются.

— Добро пожаловать в Ванильную реальность! — вызывающе ухмыляется. — Здесь порю я!

— Косяки?!

Ставлю чашку на плиту.

— Иди сюда, маленькая дрянь…

Пятится.

— «Ну и что ты сделаешь? Драться будем?»

И что с ней делать?

Делаю шаг к двери, отрезая ей путь к отступлению. Не хватало еще растащить муку по всей квартире.

— Сто сорок семь, Туманова? Серьезно? Могла бы придумать что-нибудь помасштабней!

Начинает хихикать, отступая за убитый мукой стол.

— «Мессир! Если вы находите, что нет размаха, то и я немедленно начну придерживаться того же мнения». - ищет глазами что-нибудь…

— Э, нет, — перехватываю ее за руку через стол. — Не получится.

Крепко держа выворачивающуюся кисть, обхожу стол. Пытается выкрутиться, но я притягиваю ее к себе, спиной. Вскрикивает выпрямляясь.

— Мало я тебя порол.

— Обидно, что за это не выпороть, да, Аронов?

— А зачем?.. Всё уже сделано! — нагибаю над столом, развязывая халат. — Достаточно разложить тебя на этом столе и проникновенно оттрахать сзади!

— Ооо…. Нет-нет!… Б**ть!.. Садюга… Ой… Аронов… Ааа…

Жалобные попискивания, стоны, смех — всё смешивается.

Мне нравится!

Помучив несколько минут, переворачиваю и распинаю на столе так, чтобы давление на синяки было минимальным.

А дальше медленно и сладко… Глубоко целуя в губы.

Ее щека в муке… и волосы… да все мы в муке… и черт с ним…

И уже кончая вместе с ней, я поднимаю глаза на ничем не занавешенное окно. Там за аркой охраны девятиэтажка подсматривает за нами десятками окон.

Это косяк…

Аккуратно поднимаю на руки, чтобы не приходилось садиться на ягодицы, вставая со стола. Опускаю на ноги.

— Прости, моя девочка. Был не прав.

— Когда это закончится?

— Послезавтра к вечеру все разъедутся.

В зеркале, за ее спиной, вижу, как нервно она перебирает пальцами ручку сумочки.

Сумка.

Тяну за локоть.

— Дай сюда.

Удивленно поднимает бровь.

Вытаскиваю из кармана куртки крупную купюру, вкладываю внутрь.

— Если это за секс, то мало! — со смехом пытается вытащить.

Отбираю сумку, застегиваю.

— Я кое-что взял оттуда с утра, сейчас вернул.

— Но…

— Если мало, я добавлю.

— Нет!

— И отыщи для меня завтра пару часов в своем плотном графике с родней.

— Олег… У меня не будет возможности. И я не смогу это объяснить адекватно. Мне придется врать.

— Да что ты? Только дошло? — в моем голосе полно яда, но контролировать не могу.

— И мне будет сложно… после тебя туда и…

Молчит. Губы вздрагивают. Взгляд рассеян.

— Плохой план…

— Лучше все равно не случился. Хватит. Мне пора.

Тянусь к вишневым губам. Уворачивается.

— Помада. Прости.

— Я провожу?..

Отрицательно качает головой.

— Ты не можешь. У тебя гости.

— Какие еще, к черту, гости?

Мой телефон звонит.

Женя улыбается.

— Олег Андреевич? К Вам машинка проехала.

Голос незнакомый. Второй охранник?

Называет Лехины номера.

— Спасибо, — скидываю дозвон. — Жень??

— Я мальчиков попросила, чтобы они заняли твой досуг! — выскакивает за дверь. — Мне пора!

Воздушный поцелуй…

— Женя! — вдогонку. — Охранника не трогать!