Дневник

Вступительное слово

Уважаемый читатель! В этих строках я должен был сообщить тебе, что ты выбрал правильную историю от правильного человека. Но, увы, как это в жизни часто бывает, реальность разочаровывает. Поэтому слушай внимательно. Тарков — это город, расположенный в Норвинской области России. Ты, конечно, можешь побежать и посмотреть сразу же на карту, и задаться вопросом «А где же этот самый город? И что за чушь этот автор несёт?», но не кидайся тапками раньше времени: указанный город уже давно потерян, а всё, что там происходило, кануло в небытие. Благо твоему дорогому слуге удалось отыскать в одном из заброшенных архивов интересный обугленный дневник вместе с рапортами. Содержание этой небольшой записной книжки меня поразило до глубины души, поэтому я просто не смог её отбросить и забыть. Нет, об этой истории должны узнать. И вот теперь, спустя долгие годы моих поисков, разговоров с очевидцами и собирания различных домыслов, я могу тебе представить сей труд. Реальная получилась история или всё же это откровенный вымысел, решать тебе. Приятного чтения, и постарайся не заблудиться…

Предисловие

К Грише редко заходили. А кто всё же решался, тот редко возвращался. Такова участь придорожных кафе. А что уж говорить про придорожные бары, которые стоят на дороге к заброшенной области, пылающей в огне войны. Но Гриша не сдавался, он верил, что такое место нужно людям.

В один из самых простых дней он всё так же стоял за барной стойкой и начищал стаканы до блеска. Маниакальность Гриши в чистоте своего заведения дарила ему умиротворение и спокойствие. Он напевал себе под нос мелодию из старого мультика про бременских музыкантов. Любил он классику и ненавидел всё новое. Старое — это святое, а вот новое только портит. В углу заведения стоял маленький толстенький телевизор, по которому показывали типичный российский сериал про ментов и зеков «Барыги 3». Гриша обожал его. Хоть второй сезон и просел в плане креативности, но вот третий возвращался к истокам и дарил прежнюю ностальгию. К тому же в такое время обычно посетителей не бывало, что создавало определённую атмосферу. До сегодняшнего дня.

Дверь в бар открылась, на пороге стоял мужчина в кожаной куртке, с большим баулом на спине и сигаретой во рту. Посетитель приблизился к стойке, и перед Гришей открылась ужасающая картина — лицо незнакомца. От этого вида ему стало дурно: по правой половине лица проходил огромный шрам, ещё один — возле подбородка. Ладони покрыли огромные мозоли, а костяшки пальцев полностью стёрты, и всё это как-то контрастировало с тем, что у мужчины был прекрасный свежий загар. Амбал присел на стул, бросил рядом баул, погасил сигарету в пепельнице и сказал:

— Пиво, нефильтрованное.

— Бельгийское? Немецкое? — старался говорить Гриша без ноток страха.

— Нашего давай, соскучился я.

— Уверены? Особым вкусом оно не обладает…

— Давай я сам решу, обладает или нет. Всяко лучше ослиной мочи в жару.

— Тут с вами не поспоришь, — сказал Гриша, доставая стакан и готовя кран. — Вот, прошу, русское нефильтрованное.

— Ага, без сдачи, — ответил незнакомец, приняв пинту одной рукой и кинув купюру другой.

Гриша посмотрел на бумажку и глазам своим не поверил. На зелёной банкноте красовался президент США Эндрю Джексон. Он незамедлительно попытался вернуть купюру.

— Это слишком много, я не могу столько взять.

— Бери-бери, а то обидишь. А обижаться я очень не люблю, уж поверь, — скорчил гримасу незнакомец.

— Понял-понял, может, хоть орешков вам дать? Ну уж сильно вы переплачиваете, — пытался хоть как-то договориться Гриша.

— Это можно, давай.

Пока Гриша доставал залежавшиеся орешки, по телевизору уже заканчивали показывать сериал. Грише было, конечно, обидно, что он не уследил, чем там в этот раз закончилось, но особого разочарования по этому поводу не испытывал. После небольшой рекламы на экране появилась дикторша с новостями.

«Добрый день, в эфире „Новости“. И сразу о главном. В Норвинской области опять беспорядки. Одна из главных баз TerraGroup была атакована неизвестными силами…»

— Мужик, сделай погромче.

— Интересуетесь жизнью Таркова? — спросил невзначай Гриша.

— Предположим, что мне не насрать на некоторых жителей. Такая у меня позиция. А тебе?

— Жил там я. Бывший беженец. Пытаюсь теперь встречать по этой дороге таких же бедолаг и помогать им, — сказал Гриша, сжав кулаки.

— Мессия, значит.

— Я бы не стал так себя называть, просто расплачиваюсь за прошлые грехи.

— Как и все мы, — ответил незнакомец, повернувшись снова к телевизору.

Тем временем дама на экране перестала освещать краткую сводку и перешла к сюжетам.

«По данным наших источников, несколькими днями ранее на одну из баз TerraGroup произошло внезапное нападение. Очевидцы сообщили, что к этому могут быть причастны мародёры под командованием неизвестных наёмников. По неподтверждённым данным, находившиеся члены ЧВК USEC, а также работники TerraGroup из лаборатории были полностью ликвидированы. Обстоятельства выясняются…»

— Бред, не знают они ничего, — буркнул незнакомец, делая очередной глоток.

— Что вы имеете в виду?

— Это произошло месяца два назад. Да и не все там погибли.

— Откуда же вам такое знать?

— Есть у меня проверенные источники, — почёсывал он свою шею.

— А что думаете по самой ситуации в Таркове?

— Не один он такой, этот город. Местность значимая, за ней охотятся и соседи, и гегемон, и даже корпораты, — допивая пиво, добавил мужчина со шрамом.

— А я вот зол, искренне зол, что такое случилось с моей родиной. Отдали сначала в лапы непонятной организации, потребовали назад, а земля стала уже ничейной. Как⁈ Вот как можно было такое допустить⁈ Политики сраные, чтоб им пусто было! Ой, уж простите меня, но когда дело доходит до Таркова, тут я не сдерживаюсь.

— Вот сейчас ты мне реально понравился. Молодец, так и надо реагировать. А не скрываться за всеми там масками. Бесит. Ладно, было приятно у тебя тут посидеть. Дай мне в дорогу твоих орешков и литра ещё этой живительной влаги.

Гриша побежал быстрее собирать заказ.

«И всё же есть что-то в этом мужике, даже несмотря на его внешность, взгляд и угрюмость, он был каким-то настоящим».

Забив орешками большой пакет и налив в бутылку русского пива,