Я, наконец, добрел до остановки. На мое счастье, почти сразу же вдали раздается тарахтение приближающегося автобуса. Я оборачиваюсь, но пытаюсь обнаружить не столько его, сколько ковылявшую вслед за мной старуху. Однако ее нигде нет. Вероятно, свернула в лес поискать какие-нибудь целебные травы: бегающие по церквям бабули поголовно помешаны на народной медицине от «Малахова-Плюс». Один из приобретенных городскими властями красных «Драгонов», мэйд ин Чайна, приближается всё ближе. Останавливается напротив места, где я стою; открывает пасть, заглатывает порцию человеческого мяса и голосом бухой кондукторши спрашивает меня:

– Ты едешь?

Я киваю, ставлю ногу на лестницу и, перед тем, как заскочить, последний раз смотрю назад. Старуха так и не появилась.

Я не знаю, убьют, изувечат ли меня – лет через пять, когда всё забудется и окончательно стихнет. Скорее всего, так. Но одно я знаю точно. Если вы собираетесь стать вторым Бэконом-Шекспиром и оставить свой след на полях литературы, граните науки и ниве коррупции одновременно, то место преподавателя вуза для этого – лучший полигон. А кому из нас, признайтесь, однажды не хотелось почувствовать себя Шекспиром? Да?