Жизнь – словно книга с ветхими листами:

Гравюры вырваны, потрепан переплет,

Захватана, зачитана местами,

В отдельных главах – пошлости налет.

В ней каждый миг рождает время строчки,

Что отражают вздох, и шаг, и взгляд,

Порок и зависть жирно ставят точки,

Как знаки СТОП – здесь нет пути назад.

И хочется, макнув перо в чернила,

Мне вымарать главу, а может, две...

Взглянуть и хмыкнуть:

– Это стало мило!

Но будет ли та книга обо мне?

Слились в ней богословские доктрины,

Бессмертие души и муки бренных тел.

Писал Творец? Да нет, ему едины —

И жизнь святых, и грешников удел.

В ней Библия, Коран и Камасутра,

Законов свод и заповедей сбор,

Тут ночи, дни, тут вечера и утра...

Хвала, насмешка, отповедь, укор...

Я в ней нага, как будто в миг рожденья,

Сильна собой и так слаба собой…

В ней мысли ощущаются движенья,

И совести немолкнущий прибой.

Я фолиант снимаю часто с полки,

Листаю пальцем чистые листы.

Впиваются в них Хроноса иголки...

День новый, что напишешь ты?