Я и словом не обмолвилась про свои воспоминания, когда общалась с Генералом. Виновен ты или нет, но я не желала, чтобы Генерал мстил. Я собиралась пропасть раз и навсегда. Держаться от вас обоих подальше.

- Может, зря?

- Я не...

- Тебе стоило ему признаться, - бросаю. - Тогда бы ты получила шанс. Мелкий. Ничтожный. Но все же. Стоило использовать эту карту.

- О чем ты?

- Он бы мог тебя вытянуть отсюда, - цежу сквозь зубы. - Спасти. Мог хотя бы попробовать.

Отобрать. Отомстить. А теперь - ну прости. Без вариантов.

- Я справлюсь одна, - говорит. - Мне не нужна чужая помощь. Я хочу разобраться во всем, хочу понять, что именно произошло в ту ночь. И если насильник не ты, то...

-А если - я?

От моего вопроса девчонка отшатывается назад. Бледнеет еще сильнее. Губы разлепляет, но ничего не выдает, ни единого звука не вырывается из напряженного горла.

- Тогда уйдешь? - взгляд ее ловлю. - Опять сбежишь?

- Я... я тебя убью.

Верю.

Она срывает побрякушки. Серьги из ушей выдергивает. Ожерелье с шеи сдирает. Браслет отбрасывает. Кольца отшвыривает прочь. Но не все. Обручальное - в меня.

Ника. Гордая. Сильная. Богиня. И этим все сказано.

- Точно, - ухмыляюсь. - Убей. Иначе тебе свободы не светит. Никогда. Никаких гребаных побегов. Будешь моей женой до гроба.

- Ты издеваешься? - смеется, качает головой, опять отшатывается. - Я лучше сама сдохну, чем выйду замуж за своего насильника. Понял? Лучше сдохну, чем дам к себе прикоснуться.

- Забудь, - говорю. - Я тебе не разрешу.

-Что?

- Умереть.

Я сжимаю ее кольцо. Металл жжет кожу. Чувствую ее тепло. Чую. Пробирает до нутра, прокатывается по жилам. Кровь сворачивает. Кости дробит.

Моя женщина. Моя.

- Я тебя не отпущу даже на тот свет.

Она сотрясается. Открывает и закрывает рот. Ничего не отвечает. Только глазами на части режет. Разворачивается и уходит. Резко. Каблуки стучат по мраморному полу.

Отлично. Я повел себя как мудак. Как последняя сволочь.

Пусть так. Лишь бы девчонка ушла. Лишь бы перестала задавать вопросы.

Я прихватываю бутылку и отправляюсь в свой кабинет. Захлопываю дверь. Закрываю замок. Врубаю компьютер. Загружаю нужный файл. Открываю папку. Просматриваю фотографии.

Дерьмо. Неужели это правда?

Эксперты уже разбирают кадры. Оценивают. Изучают каждый квадрат. Завтра они предоставят полный отчет. Но мое чутье заранее знает ответ.

Фото реальные. Не фальшивка.

Главный зал «Арены». Я забрасываю девчонку через плечо и проношу мимо танцевальной площадки. Доставляю на бар. Я зажимаю свою добычу в капкан. Нависаю над ней.

Тут множество снимков. Гребаная хроника. Еще и видно, что раскадровка сделана с видео, указано время и дата.

Как я мог забыть? Наша первая встреча. Как, блять?!

Но главный затык в другом.

Я получил это письмо на почту сразу после того как выяснил информацию про смерть татуировщика. В момент. Никаких особых приписок. Единственная фраза.

«Продолжение следует...»

Кто-то играет со мной. Кто?

Глава 12

Я чувствую, что Тимур утаивает важную информацию. Какую именно? Трудно представить. Я уверена, он бы сообщил мне, если бы нашел весомые улики «за» или «против» своей вины, поэтому ситуация скорее всего остается под вопросом. Мало данных.

А с другой стороны - почему бы ему и не солгать? Разве я могу до конца доверять ему после всего, что вспомнила?

Хотя если посудить трезво, если разобрать все по кадрам, то я не видела его лица в момент насилия, только татуировку. Это дает надежду, но такая надежда может легко оказаться ложной.

Я мысленно хожу по кругу. Как разорвать порочную цепь?

Если бы я могла все вспомнить, если бы существовал способ восстановить память, вернуть обратно каждый утраченный фрагмент. Если бы я могла найти ответы.

- Вероника, - женский голос врывается в сознание. - Простите, что тороплю вас, но нам лучше решить все в ближайшее время, ведь свадьба совсем скоро. Церемония должна быть идеальной.

Я хмурюсь, продолжаю на автомате листать журнал, смотрю на красочные страницы, однако ничего не удается выбрать. Мысли далеко.

- Пусть решает мой будущий супруг, - говорю наконец.

Мне хочется поскорее с этим покончить. При мысли о том, что я выбираю декор для бракосочетания со своим возможным насильником, меня опять начинает потряхивать. Ледяной пот прошибает тело, возвращается тошнота.

- Боюсь, так сделать не выйдет, - заявляет женщина-организатор. - Ваш жених считает, именно вы должны все выбирать. Цветы, шарики, отделку. Поверьте, он прав. Невеста всегда лучше чувствует, на каком стиле остановиться, в каком ключе...

Я перестаю слушать. Спазм скручивает желудок, заставляя меня против воли накрыть живот ладонью. А я успела обрадоваться, что дурнота отступила. Пару дней ощущала себя нормально. И вот опять все повторяется.

- Воду с лимоном, пожалуйста, - обращаюсь к служанке.

- Мы можем продолжить после перерыва, - говорит мне организатор. - Простите, что утомляю вас, но заказ необходимо сделать как можно скорее. Слишком много вещей осталось под вопросом. С цветами надо определиться сегодня, а поскольку все тесно связано, один пункт влечет за собой другой. Детали должны гармонично сочетаться.

Так много красивых слов и так мало смысла.

Я борюсь с желанием послать организацию церемонии к чертям, однако это будет не слишком разумным поступком. Лучше сделать вид, будто я играю по правилам. Надо использовать любую мелочь с пользой для себя.

Проклятье, почему я раньше об этом не подумала?

- Благодарю, - беру стакан с подноса и делаю крупный глоток.

Если я приму активное участие в планировании, то буду в курсе всего и сумею найти лазейку для побега. Рискованно, однако может сработать. А если