Внизу стоят ящики с бухлом и пара высоких пластиковых бочек с наклейками «Миссионера». Ты всегда догадывался, что для баров «Миссионер» поставляет свою бурду именно в бочках — чтобы удобнее было разбавлять им приличные напитки.

Что ж, очень вовремя. Чехол водонепроницаемый, электроника в шлеме тоже защищена, а твой меч-пила переживает даже атомную войну.

Ты снимаешь крышку, и в ноздри бьет запах спирта.

Ты отшатываешься с громким матом.

В темноте подвала ты ясно видишь, как белеет под слоем алкоголя чье-то лицо.

Сверху раздается выстрел — Гектор выбивает замок.

Оглянувшись снова, ты убеждаешься, что рядом по-прежнему нет ничего подходящего, чтобы спрятать вещи. Ладно, винтовку ты сможешь объяснить, но шлем...

На какие жертвы ты идешь ради своей анонимности.

Ты запихиваешь внутрь сначала меч-пилу, используешь его чтобы оттолкнуть спину трупа от края и спрятать за ней шлем. Тело окоченело, оно не поддается, ты помогаешь себе руками, которые после встречи с Багом — вот же гадство! — без перчаток. Шлем протискивается с трудом, тело торчит рядом и ничего в итоге не скрывает. В панике и ярости ты бьешь мечом, ломая кости трупа, брызги алкоголя разлетаются вокруг.

...Силы небесные.

Ты сталкивался с вещами и похуже, ты сам убивал людей и таскал трупы, но сейчас тебя тошнит.

Сейчас ты ненавидишь себя больше чем когда-либо.

Ты втискиваешь меч-пилу рядом с телом и прижимаешь всплывшую голову крышкой, отскакиваешь от бочки и пытаешься вернуть себе независимый вид, пока Гектор, ты слышишь, осторожно приближается к подвалу. Схватив бутылку из ближайшего ящика, ты быстро отвинчиваешь крышку и разливаешь алкоголь вокруг и на себя.

Ты улыбаешься Гектору виновато и растерянно.

— Черт, — отхлебываешь из горла, — нихрена не вижу в темноте...

— Ты здесь бухаешь, придурок? — Гектор опускает пистолет и смотрит на тебя с неверием.

Его костюм теперь — ярко-фиолетовый, и, черт возьми, не человеку в ярко-фиолетовом костюме называть тебя придурком.

— Я уже выяснил больше, чем ты со всеми своими полицейскими! — возмущаешься ты. — Могу и забухать!

Ты суешь Гектору бутылку в руки, когда проходишь мимо. Гектор бросает взгляд на ящики и бочки и поднимается следом за тобой.

...Пронесло.

Твои руки пахнут алкоголем и помнят прикосновения к гладким, холодным, скользким плечам трупа.

— Бренди. — Гектор отпивает и только потом смотрит на бутылку. — Ненавижу бренди.

Ты тоже, но на какие подвиги не пойдешь ради режима инкогнито. Ты отбираешь бутылку обратно и киваешь в сторону каморки.

— Я взломал ее рабочий нетбук. Посмотри, может, найдешь что-то интересное.

Только лучше не здесь. Ты хочешь вытащить меч и шлем без свидетелей.

— Скоро должна подойти Нарима, и лучше бы нам убраться отсюда до нее.

Гектор не реагирует, усаживается за стол Кристины и начинает внимательно изучать отчеты. Это... неудобно. Он не идиот, а значит, наверняка заметит слишком большое количество «Миссионера». И захочет взглянуть на бочки в подвале.

— Так на кого ты ставишь? — спрашиваешь ты. — Триада или Крест?

Гектор отмахивается, но ты настойчив. Он должен не успеть до прихода Наримы, он должен разозлиться, взять нетбук и уйти, чтобы изучить информацию дома, а не спускаться снова в подвал к дешевому вискарю с трупами!

— Триада, — бросив на тебя недовольный взгляд, говорит он.

— Ага! — ты победно вскидываешь руку. — Я знал!

Ты не знал, но эта догадка ничем не хуже других. Гектор не поспешил остановить тебя после предположения. Наоборот, примчал сам.

— Ты копаешь под «Эккарт»!

— А ты копаешь себе могилу, говоря об этом так громко.

Что-то меняется. Гектор поднимает голову медленно и спокойно, его лицо кажется незнакомым. Слишком серьезным и слишком холодным, как будто он уже примеряет на тебя гроб.

Ты вытаскиваешь пистолет вместе с ним.

— Мне плевать, на кого ты пашешь, честно, — говоришь ты. — Я просто хочу найти убийцу моей подруги. И твое молчание мне нихрена не помогает.

— Мои слова тебе тоже не помогут, — насмешливо отзывается Гектор. — И тут я думаю — может, пуля сгодится? И ты перестанешь, наконец, озвучивать все идиотские мысли, которые приходят в твою голову?

С минуту вы сверлите друг друга взглядами.

— Копать против собственного начальства, — медленно говоришь ты, и усмешка Гектора становится жестче, — тем более, такого начальства как «Эккарт»... Это ход суицидника.

Он молчит.

— К счастью для тебя, я обожаю суицидников, — ты вздыхаешь и опускаешь пистолет. — Я сам однажды чуть не застрелился и...

Он стреляет вместе с тобой. Разница только в том, что он за это мгновение нажимает на спусковой крючок, а ты бросаешься вправо, снова поднимаешь оружие и тоже нажимаешь на спусковой крючок.

Он ранит тебя в левое плечо, вскользь, ты ранишь его в правую руку, навылет. Ни для него, ни для, тем более, тебя подобные ранения не значат ничего. Вы можете избить друг друга до полусмерти, а потом просто уйти из бара своими ногами.

Гектор кладет пистолет на стол и широко улыбается.

— Ха! Хваленые рефлексы Восьмерок! — Он откидывается на спинку стула и громко смеется. — Всегда мечтал посмотреть!

— Ты целился в сердце.

Ты подходишь и какое-то время смотришь на него, раздумывая.

— Я знал, что ты успеешь уклониться. — Гектор, не обращая на тебя внимания, зажимает рану на руке. — К тому же, помни, что информация о твоем прошлом все еще у меня. И если я вовремя не введу код, то она разлетится по всему миру. И даже твой драгоценный Триал тебе не поможет.

— «У меня», — повторяешь ты. — У тебя... Не у «Эккарт» или полиции. У тебя. То есть ты один во всем этом.

Ты поднимаешь пистолет, направляешь его на голову Гектора. Видишь, как напрягается его левая рука — пистолет уже в ней, и Гектор неудобно выворачивает запястье, чтобы пуля, если что, полетела прямо тебе в череп.

Хотя ты успеешь уклониться.

Теперь он это знает.

Из его руки почти не льется кровь, отмечаешь ты автоматически. Мод или протез?.. Своего ранения ты и вовсе не замечаешь.

Ты сможешь найти выход, если подумать. Пусть даже вся Аркадия и весь мир будут знать, кто ты такой. Будет тяжело, конечно, но, может, это лучше, чем продолжать работать с типом, который стрелял в тебя ради интереса?..

— Тебе везет, что я все