И слову — смерть…

Жаль, плакать не могу!

Не напрасно…

Ничего не бывает напрасно,

Даже то, что калечит и жжёт,

Убивает тебя ежечасно,

И тревогу для сердца несёт.

Ничего не бывает, без меры,

Ни любви, ни пустой болтовни.

Время будет, и всё в нас изменят,

Изменяя багаж суеты.

Как раскрытая книга на плахе,

Мы и слова не сможем сказать.

Наши предки в туманном закате,

Вряд ли смогут за нас постоять.

Не держитесь за тонкие ветки,

Пустоты… То, крапивный бурьян.

Не меняйте на золото — нежность,

А на деньги, друзей как товар.

Берегите хрустальную чашу,

Ту, что просто была из стекла,

Если к ней прикасалась руками,

Та, что многим была дорога.

Измеряйте не в файлах и литрах,

Не в вине, и в угаре хмельном.

Измеряйте шагами — метры,

Что с любимыми рядом прошёл.

Ничего не бывает напрасно,

Даже та доброта, что потом,

Возвращается бумерангом,

Очень страшным, безжалостным злом.

Не бывает напрасной — минута,

Что подарена нам, под конец,

Чтобы вспомнить, как счастье коснулось,

И осело на тонкий венец.

Не пугайтесь, что жизнь, непременно,

Прикоснётся к другим берегам.

Всё рождается в свете небесном,

Возвращается всё, к небесам.

Ничего не бывает напрасно…

Встреча, взгляд, и курлыканье птиц.

Не бывает напрасным — ненастье,

И весенний бурлящий разлив.

И я верю… наивно и страстно,

Что и стих не напрасно рождён,

Он, возможно, кому-то расскажет,

Что мы всё ж — не напрасно живём.

Дорога поэта

Безликими крестами вдоль дорог,

Шагал поэт, голодный и усталый.

И думал он, что жизнь как эшафот,

И сочинял стихи, души терзая раны.

А мир сидел в уютных парниках,

Куда не проникают звуки стужи.

И слёзы лишь стекают, и закат,

В том парнике давно уже не нужен.

И многие, смеясь той нищете,

Не знают, как горит душа поэта,

И освещает Землю в тишине,

Увы, не находя иного света.

Куда исчезают поэты?

Куда исчезают поэты?

В тех книгах, что вы не прочли,

В закатах, горящих кометой,

Над садом, где флоксы цвели.

Куда исчезают поэты?

И словно играя в слова,

Они замирают как свечи,

Когда догорают дотла.

Но кто убивает поэтов?

Кто прячет под плинтус, в пыли?

Те, кто однажды, с рассветом,

Им крикнет — Стихи не нужны!!!

Слава

И не будет тебе наградой,

Ни одна из Земных наград.

Ты подумай, зачем это надо?

Тот бессмысленный звездопад.

И никто никогда не скажет,

Как стихи твои хороши.

Но подумают, тихо, на ночь,

Пряча мысли свои и мечты.

И друзья не поддержат в бурю,

И любовь ускользнёт из рук.

И когда тебя позабудут,

Все награды тебя найдут.

У поэтов такая карма,

Голодать и сходить с ума.

И любовь получать и славу,

Когда нас принимает земля.

Рифма

Так страшно упускать мгновенья…

Так страшно отпускать людей…

И видеть прошлое в забвенье,

Как истину ушедших дней.

Как раздражающе противно,

Читать стихи, где только рифма,

Без нежности к душе твоей,

Навеки запертой за множеством дверей.

Найти её уже не сможешь.

Но все кричат ему — Ура!

За терпкость слова и вина,

Что манит, обманувшись сходу.

И так, по крохам, без следа,

Как ускользнувшая вода,

Теряет мир частицу Бога.

Ведь там была его душа.

И гибнет мир без пониманья,

Что сам себя облюбовал, изнежил,

Правду растерял…

И дал мерзавцам трон из злата.

Давайте всё вернём назад?

Стихи напишем словно песню.

Луга покрасим в цвет волны,

И душу выпустим на волю,

Всем рассказав, что есть мечты.

Добавить — каждый хочет Мира.

И даже те, кто слеп и глух,

Услышат те слова, в них сила.

Эпоха «мёртвых поэтов»…

Поэтов остывшее общество под зиму ложится снегом.

Полями, лугами с проседью и помутневшей негой.

Туманами, просветлёнными на городских просторах.

И молоком забелённым, на сельских убитых дорогах.

Поэтов остывшее общество, секрет без решенья загадок.

Потерянный ключ и лодочник, что перепутал причалы.

Неутомимый висельник, что раз так десятый к ряду,

Верёвку мусолит безудержно красной как кровь помадой.

Нет списков у этого общества, а те, что однажды были,

Дождями своими броскими вчерашняя осень размыла.

И в сквере, где Пушкин трудится, то гидом, то зазывалой,

Давно не встречали общество, в котором