ко мне, — предложила Виола, — я тут недалеко живу, — и она многозначительно подмигнула.

— Отличная идея, я только «за», — сказал Максим, который очень уж не хотел гулять по холоду.

Девушка действительно жила недалеко. Даже ближе, чем ожидалось. Буквально через пару кварталов, парочка свернула во двор пятиэтажного дома, на стенах которого красовались пара граффити: нарисованная черный мелом обезьяна и чуть подальше какие-то непонятные знаки, напоминающие китайские иероглифы, намалеванные красной краской. В самом подъезде тоже граффити. Череп и кости, надпись «Metallica», перевернутая звезда, три шестерки. При этом, что бросалось в глаза, тут было очень чисто. На подоконниках даже красовались цветочки.

— Кто твои соседи? — поинтересовался Максим, — любители рок-музыки?

— Если честно, не знаю, — пожала плечами Виола.

Вот и дверь в квартиру. В нос ударил сладковатый запах неприбранных комнат. Кругом был бардак. Куча сваленной одежды на стульях, разбросанные на полу банки из под пива. Полупросыпанная пепельница на табуретке, стоящей посреди комнаты.

Свой плащ девушка небрежно бросила на кровать, демисезонные сапожки зашвырнула в угол. И потянула за собой Максима, который все еще не решался войти.

— Ну что ты, как бедный родственник! — усмехнулась она.

А потом обвила его шею руками и поцеловала. Казалось, в ее поцелуе была какая-то магия. Максима словно прошиб удар током. Он буквально завелся, а через минуту уже старательно пытался расстегнуть многочисленные заклепки на платье девушки.

— Да подожди ты, — сказала Виола, — не гони лошадей. … Давай-ка лучше шибанем по косяку….

— Чего?

— Ты что, не знаешь что такое «косячек»?

— Ты предлагаешь баловаться наркотиками? — спросил Максим, садясь на диван.

— Да какие наркотики? — фыркнула Виола, — так, просто очень забористый табачок…

— Спасибо, не курю…

— Ну как хочешь.

Девушка достала из ящика стола пакетик с чем-то зеленым, принялась заправлять его в сигарету, из которой предварительно выпотрошила все содержимое.

— Расскажи о себе, о своей жизни, — попросил скучающий Максим, который тем временем маялся от того, что не знал чем заняться. Он уже начал жалеть о том, что втянул себя в это авантюрное свидание.

В ответ девушка только рассмеялась.

— А что бы ты хотел услышать? Исповедь наркоманки? Обломись, курение растений силы — не наркомания. Послушать про мою сумасшедшую сестру — тоже обломись, нет у меня никакой сестры. Я все наврала.

— Наврала? Зачем?

— Ну понимаешь, у меня иногда бывают такие странные приступы. Я просыпаюсь, что-то творю, сама не помню чего. Вот и в этот раз, я обнаружила, что когда было «это» я кому-то звонила. Ну, и решила узнать, что я там наболтала. Вот и позвонила, представившись моей сестрой. Извини, если что.

— Хм, и после всего этого ты еще куришь всякую гадость?

— Это не от этого. Такая ерунда со мной с детства происходит. Лунатизм, кажется, называется. По крайней мере, так мне говорили родители. Только вот нифига это не лунатизм. Даже не знаю, что это за явление. Но точно не лунатизм. Я потом кучу книг по психологии и психиатрии прочитала. Нигде нет таких симптомов, как у меня. Пыталась найти ответы в мистике и эзотерике. Думала, у меня одержимость или что-то вроде этого. Но на явления, описанных в мифах о демонах этот тоже не похоже.

— А на что похоже?

— Не знаю. Трудно даже описать, — девушка наконец-то закончила делать импровизированную сигарету и закурила.

— Хочешь попробовать? — спросила она.

Максим, видя, что с Виолой не происходит ничего страшного, из чистого любопытства сделал одну затяжку. Ничего не произошло. Но через какое-то время в мозгах наступило помутнение. А потом он поймал себя на том, что Виола уже полуголая, и он занимается с ней любовью, лежа на полу.

Глава 3. Истеричка

Максим очнулся от того, что Виола бьет ему пощечины и кричит:

— Ты где вчера шлялся, сволочь!

Парень вскочил, грубо оттолкнув девушку.

— Ты сдурела? — спросил он, еле сдерживаясь, чтобы не отвесить ей леща в ответ.

— Это ты сдурел! — Виола чуть ли не визжала, — признавайся, ты опять трахал во все щели своих любовниц?

— Каких любовниц? Ты перегрелась? Мы с тобой едва знакомы…

— Что! Ты еще и алкоголик! Допился, жену не узнаешь! Мы пять лет уже вместе!

— Так, — произнес Максим, поспешно натягивая джинсы и садясь на диван, — похоже, у тебя приступ, о котором ты рассказывала?

— Что? Какой приступ?

Тем временем девушка огляделась. У нее буквально глаза на лоб лезли от увиденного.

— Где это я? — спросила Виола.

— Ты у себя дома, — спокойно ответил Максим, — если это, конечно, ты. Похоже, ты не та Виола, с которой я был пару часов назад. Как будто тебя подменили…

— Хм, — девушка, кажется, перестала нервничать и с каким-то интересом смотрела на Максима, — тебя как будто тоже подменили. Ты явно не мой муж, хотя и очень похож на него. Да и вся эта обстановка. Тоже не та, что у меня дома. Что, тут черт возьми, происходит?! — голос псевдо Виолы опять начал срываться на истерику.

— Успокойся, — сказал Максим, — лучше расскажи мне все по порядку. Я знаю не больше твоего…

— Ладно.

Девушка присела на табуретку и принялась судорожно искать что-то в карманах наспех накинутого халата.

— Где эти чертовы сигареты? — проворчала она, потом бросила взгляд на стол, где лежала открытая пачка.

Закурив, она прошлась по комнате, задумчиво рассказывая.

— Все началось пару дней назад. Эти странные сны. Только, похоже, это не совсем сны. Вот сейчас ты мне снишься, но ты слишком реальный, чтобы быть сном. И эта комната. Она тоже из моих снов. Но она слишком реальная. И тогда тоже была реальная. Но, тем не менее, все это сон. И ты сон. Я разговариваю со своим сном. Ну не дура ли я?

— Похоже, дура. Или немножко чиканутая. Потому что никакой это не сон, а все происходит по-настоящему.

— По-настоящему? Но разве такое бывает? Почему комната вдруг стала не такой, какой должна быть? Такое бывает только во сне…

— Ну не знаю… Может, галлюцинации. А может, твоя предыдущая комната и была сном. Но я тебе точно могу подтвердить, что сейчас — не сон.

— Ха! Откуда я знаю, что ты настоящий, а не персонаж моего сна?

— Ну не знаю… придется поверить.

— Ладно. Допустим, это не сон. Тогда как объяснить всю эту ерунду?

— Понятия не имею, это не ко мне. Тебе к психиатру…. А я, пожалуй, пойду… С меня уже хватит на сегодня приключений.

— Подожди. Ты что, оставишь меня одну наедине с этой странной комнатой? Да и куда ты пойдешь, ночь же на дворе. Может, хоть чаю