Она протянула Артуру планшет, на котором высветился документ, и стилус. Еле шевеля правой рукой, Артур всё же поставил на экране роспись, а ниже прижал свой палец, давая устройству считать отпечаток.

— Вот и молодец, — похвалила его медсестра. — Говорю же, не надо тебе этого. Ничего, ничего, терпи. Бог терпел и нам велел.

— Всё им, заразам, объяснять надо, — закивал бригадир, утирая пот с красного лица. — Ничего по-хорошему-то не понимают.

— Мы ведь люди маленькие, — пожала плечами медсестра. — Иногда и разъяснения требуются. Но я рада, что всё образовалось. А то у нас проблем бы столько было из-за заявления... Боже упаси. У нас, слава богу, статистика хорошая, никто не заявляет, всегда всё полюбовно решается. Вот и в этот раз Бог помог всё наладить. Ну, всего доброго вам.

— Ага, и вам не хворать, — кивнул бригадир, выходя в коридор.

Артур прислушивался к его шагам, пока те не стихли, и потому не сразу услышал, что сказала медсестра.

— Что-что? — переспросил он.

— Сейчас врач напишет документ и подойдёт.

Артур не ответил. Ему хотелось только одного — поскорее оказаться дома, где он смог бы забраться в капсулу сна.

— Эй! Слышишь ты меня или нет? — прорвался в сознание голос врача.

— А? — опомнился Артур. — Чего?

— Говорю, есть кому помочь тебя до дома проводить? Или один пойдёшь?

— Да, есть. Брат. Я позвоню ему.

— Хорошо. Всё, мы закончили, можно идти. На кушетке можешь пока брата подождать.

Артуру помогли перебраться с каталки на кушетку. Он достал из кармана смартфон, экран на котором треснул. Видимо, Артур повредил его при падении.

— Здорово, братюня! — ответил Виталик через пару гудков. — Как делишки?

— Привет. Помоги мне из больницы до дома добраться.

— Чего-чего? Из больницы? Ну ты чего, из какой такой больницы?

— Да я тут... упал, в общем. Пару рёбер сломал. Меня в больнице осмотрели, теперь домой отпускают. Мне ходить трудно, так я думал, ты поможешь...

— Блин, братюня, ну ты не вовремя! — огорчился Виталик. — Мне щас некогда, ну вот совсем. Мы тут на вписочку к тёлочкам собираемся с братишками, пропускать ну вообще никак нельзя.

— Виталь, какие тёлочки? — начал сердиться Артур. — Я тебя прошу — приедь, помоги мне. Мне ходить больно, понимаешь?

— Ну блин, ты чего? Ты думаешь, я родному брату помочь не хочу, да? Думаешь, родного брата я на что-то променяю?

— Нет! — с облегчением ответил Артур. — Конечно, нет. Я и говорю, приезжай в больницу...

— Просто вот сегодня, — перебил Виталик, — вот именно сегодня я не могу. Ну никак. А вообще, ты ведь сам виноват, если подумать. Вот нафига ты падал, а? Внимательнее надо быть, ну Турик, блин.

Артур не знал, чему он больше удивляется — логике младшего брата или тому, что тот назвал его Туриком. Так к нему обращались в последний раз очень давно, ещё в детстве. Артур — слишком сложно, слишком официально. Так только родители обращаются. Турик — другое дело. Имя для своего пацана во дворе.

— В общем, — продолжал Виталик, — ты вот сам виноват, а я теперь должен ехать куда-то, помогать тебе там... А ты сам-то когда мне помогал? Вот когда ты мне в последний раз помогал, а?

— Да я же... да я... — Артур не знал, как выразить словами удивление и возмущение.

— Ну вот и я про то, что и вспомнить нечего. В общем, ты это, не прессуй. Я тут расслабиться пытаюсь, а ты кайф мне ломаешь. Кайфолом ты, а не брат. Но я не обижаюсь, не. Я ж не обидчивый. Короче, не приеду я. Я тут к тёлочкам иду. А ты домой иди и отдыхай. Поспи там, покушай. Таблеточек выпей. Тебе ж дадут таблеток, да? Ну и вот. Короче, поправляйся, я за тебя переживаю. Ну всё, покедова. Некогда мне. И напиши мне завтра, а то я переживать буду. Всё, пока, братюня.

Артур просидел ещё с полчаса, глядя в пустоту перед собой. Мысли его были нечёткими, неоформленными. Они блуждали между образами событий последних дней, ни за что толком не цепляясь. Сцена убийства террориста в клубе сменялась образом голой медсестры из психиатрической больницы, сжимающей свою грудь рукой со сверкающим обручальным кольцом. Её рыхлое белое лицо сменялось красной рожей бригадира, давящего Артуру на рёбра. Сухая улыбка клерка из банка сопровождалась звучащими на периферии сознания словами Виталика. К чему-то вспоминался прекрасный, обтянутый латексом зад девушки из «Чёрного бархата», и тут же — полукруглый стол с тремя офицерами полиции, ведущими допрос.

Артур не понимал, что происходит. Надо было идти домой — эта истина ещё никуда не делась. Его ждала капсула сна. Тихая, тёмная, уютная капсула сна. Думая только о ней, он стал искать в смартфоне приложение для вызова такси, но то почему-то не включалось. Наверное, из-за того, что иконка приложения находилась в том самом углу экрана, который был больше прочих покрыт трещинами.

— Тебе помочь? — спросил кто-то.

Артур поднял голову и увидел рядом крупного мужчину. Тот смотрел на него свысока, наклонив голову набок. Где-то Артур его уже видел, но не могу вспомнить где: помятый череп, сломанный нос... Кажется, он был на голову выше Артура и шире в плечах на порядок. Коричневая кожаная куртка, казалось, не сошлась бы на его груди, вздумай он её застегнуть.

— Вы кто? — спросил Артур.

— Я? Да никто, — хохотнул здоровяк. — Так, мимо проходил. Смотрю, человек сидит, мучается. Надо, думаю, предложить его подвезти.

— Подвезти? У вас что, машина?

— Именно так. Да ты не пугайся, я просто таксист. У меня перерыв, вот я и заехал проведать свою... тётю. Она тут лежит.

— Вам чего? — спросил у мужчины подошедший вдруг врач.

— Ничего, — улыбнулся тот. — Вот, хочу помочь человеку добраться до дома.

— А, ну это хорошо, — кивнул тот. — Забирайте, забирайте его, а то он уже засиделся. Вы ведь брат?

— Брат, брат. Сейчас мы уйдём.

Артур открыл рот, чтобы возразить — мол, никакой он мне не брат, но передумал и закрыл рот. Ему уже всё равно было, что там этот человек хотел. Может, он и правда стремился помочь ближнему. А может, он из полиции, и хочет