– А я, глубокоуважаемая Мария, и в мыслях не держал допрашивать вашего брата, – осклабился в ее сторону Филипп Кузьмич. – Где вы у меня видите диктофон или бланк для протокола? Но если бы у меня даже возникла такая дикая мысль, мой допрос не имел бы никакой силы, поскольку я не следователь, а всего-то навсего сотрудник частного охранного предприятия. Мы с Фомой просто побеседуем, как двое взрослых, понимающих друг друга людей. Разве не так?

Фома послушно кивнул.

– Если что, кричи, – озабоченно проинструктировала брата Маша. Видимо, обращение «глубокоуважаемая» ничуть ее не смягчило.

Но родители скорее склонялись на сторону Филиппа Кузьмича. Особенно после того, как услышали о похищении сына Кулакова.

– Ну ты, Мань, уж чересчур, – пробасил глава семьи. – Что ему сделают? Тем более, мы все рядом…

– Если хотите, можно не закрывать дверь, – великодушно предложил Филипп Кузьмич.

Эта мера не понадобилась. Дверь закрыл сам Фома. И превратился из малолетнего хулигана в ребенка. Растерянного, изрядно испуганного. Совсем не настроенного на взрослый разговор.

– А чего я… Я же тут ни при чем… Честно… Мы только выходили за территорию… Ну там погулять, кока-колы купить…

– За какую территорию?

– Со двора.

Ага, все ясно, почему этот шустрый молодой человек косился в сторону родителей и не желал откровенничать при них. У маленьких заложников богатства своих родителей наверняка считается крупным преступлением выход во внешний мир. В общем, объяснимо. По-своему разумно. Учитывая то, что случилось со Степаном.

– Мы просто гуляли… Не компанией, так… Степан один ходил… Надолго… Уезжал, по-моему… Я видел, он возвращался по той улице, где на углу киоск… Подумал, что это, наверное, его дядька…

– Какой дядька?

– Не знаю. Я думал, что это Степкин родственник. Они вроде так близко держались, он его чуть ли не за плечи обнимал…

– Как он выглядел?

– Ну, длинный такой. – Характеристика выглядела сомнительной, учитывая то, что Фома еще не дорос до нормального мужского роста, но приходилось с ней мириться. – Вот тут, – ткнул себе в подбородок, – вмятина такая типа белая. Ну, типа ямка, только не на своем месте.

– Не на своем месте – это где? Слева или справа?

В вопросах «лева» и «права» Фома безнадежно запутался.

– А волосы какие? Глаза?

– Глаза? Не помню. Может, серые… А волосы черные. И вот тут, надо лбом, седое такое пятно, будто он волосы покрасил. Только он не красил.

– А откуда ты знаешь, что не красил? Сейчас многие красят.

– Видно же! – возмутился Фома. – Он, этот мужик, такой… Ну это, как бы объяснить… Вроде того, что такие, как он, волосы не красят. Ну, вроде он десантник или моряк… Ну, типа я так подумал…

Фома не отличался умением излагать свои мысли. В школе наверняка среди отличников по литературе не числится. А вот рисует хорошо. Стены комнаты были увешаны его рисунками: то батальные сцены с разрывами гранат, то какие-то народные праздники. Вот Фома не страдает от внутреннего одиночества: на его картинах – уйма людей, и каждый чем-то да отличается от всех других… Агеев подумал, что в квартире Кулаковых он не увидел ни одного рисунка Степана. Под потолком детской болтается какая-то картонная хренотень, самолетики или что-то вроде, а вот рисунков нет. Почему? Они нарушили бы дизайн?

А может быть, все дело в том, что рисунки служили отражением внутреннего мира Степана? А он ни с кем не хотел делиться даже толикой своего внутреннего мира? Агеев ни разу Степана не встречал, но почему-то сейчас явственно представил его лицо с фотографии, – таким, каким оно могло быть в жизни. Лицо замкнутого мальчика, вступающего в период взросления. Такие молчат, слушаются, а потом вдруг как отколют номер – хоть стой, хоть падай!

– Фома, а постарайся припомнить: Степан называл как-нибудь этого дядьку или нет?

Фома зажмурил рыжие глаза. Вероятно, у него это способствовало процессу припоминания.

– Имя какое-то обычное. Может, Сергей, а может, Андрей. По-моему, Андрей. Точно, Андрей. А больше я ничего не знаю…

Агеев покинул квартиру Тимохиных, ничуть не удовлетворенный показаниями Фомы. Слишком они были дотошными, подробными! Конечно, парнишка занимается рисованием, а это развивает наблюдательность… И все же как-то сомнительно, чтобы он так хорошо рассмотрел, запомнил и описал человека, которого едва видел и который не имел к нему ни малейшего отношения. Описал, кстати, типичного романтического героя, какими их показывают в кино: высокий брюнет, глаза серые, шрам на подбородке. Да еще имя запомнил – самое обычное имя, «Андрей»… Вот так ловкач этот Фома!

С детскими показаниями вообще надо держать ухо востро. Агееву вспомнилось нашумевшее дело маньяка Головкина – «Фишера», который ловил и изощренно убивал мальчиков. Случилось так, что рядом с местом одного из преступлений Головкина заметил свидетель – приятель убитого, отдыхавший с ним в пионерском лагере. Пионер постарался, в деталях описывая портрет убийцы: на вид закоренелый бандюга, со шрамом на лице; на руке татуировка в виде меча, обвитого змеей; с толстым животом, с окающим говором… В общем, примет накидал целую кучу. И ни одна из них не совпала с портретом настоящего Головкина. Когда того поймали, выяснилось, что это худощавый молодой человек, безо всяких татуировок и без выраженных речевых особенностей, не судимый, с высшим образованием, с лишенным шрамов лицом, которое могло показаться привлекательным, если не знать, что оно принадлежит безжалостному убийце. Кстати, саму кличку «Фишер», с которой Головкин вошел в летопись маньяков, придумал тот же самый пионер… Которого, однако, нельзя назвать лгуном. Не то чтобы он сознательно вводил в заблуждение следствие – он просто поверил в собственную фантазию. По его мнению, убийца должен был выглядеть именно так. У детей часто это случается: выдумают какую-нибудь чушь – и сами в нее верят.

Однако других примет в распоряжении Агеева не было. А все остальные дети, которых он успел опросить, не сказали даже того. Поэтому Андрея, сероглазого брюнета со шрамом, следовало принять как рабочую версию.

Ярослав Иванович Кутепов, тридцатилетний красавец, похожий на эталонного комсомольца с советского плаката, обладал одним качеством, странным для сотрудника экологической милиции. Он совсем не любил природу. Не трогали его сердце ни полет бабочки над цветком, ни величественная гладь моря, ни пылающее небо на закате. Не испытывал он умиления при виде только что вылупившегося птенца, который беспомощно пытается махать кожистыми крылышками, облепленными мокрым слипшимся пухом. Не поражало его великолепие маралов, которые по-рыцарски скрещивают грозные ветвистые рога ради благосклонности оленухи, что стоит поодаль и устремляет на них взгляд темно-карих влажных глаз… Все это было Ярику Кутепову в корне чуждо.