- И делается все меньше, мы стареем и силы тают, утекают, словно ручьи в овраг. Нас забывают, как стариков-родителей или ненужных младенцев в голодный год. Назови хоть одно пастбище, где оставляют на камне сыр и вино, жгут горсть шерсти с весенней стрижки? Хоть один виноградник с нетронутой заповедной лозой? Хоть один голос воззвал к тебе в середине лета, хоть один венок принесли к гроту?

- Неужели твои алтари, о Многоликая, снова возводят на перекрестках? Неужели несут черных куриц, черных козлят и новорожденных девочек, дабы выпросить благосклонность Владычицы?

- Я сама беру, что хочу. Я полна, как река весной. Я пью страх, насыщаюсь злобой, высасываю страсти из гнилых душ. Город покрылся ненавистью, сны кишат кошмарами, дни делаются чернее ночи. Как и в прежние времена, люди делят друг друга на пришельцев и эллинов, назначая эллинами себя. Я уйду танцевать пляску смерти, старый пастух, Феодосия станет моей, как иные, многолюдные и беспечные города. Думаешь, глупые дети и в самом деле сумели бы удержать меня? 

Голос Многоликой зазвенел медью, волосы взметнулись языками костра, хмельная, страшная красота вернулась. Камни в короне засияли зловещим блеском. Белая козочка, испуганно блея, спряталась за своего пастуха. Тот оставался невозмутим. 

Рукава алого платья взметнулись, обращаясь в мощные крылья. В волосах Многоликой зашевелились черви, язвы на груди источали гной, воздух вокруг потемнел. Мимоезжий «москвич» врезался в фонарный столб, водитель вывалился из двери и на карачках уполз в ближайший подъезд. Мелко задребезжали стекла, градом посыпались листья с платанов…

Солнце пробило тучи. Пастырь вынул из серой хламиды флейту, пастушескую сирингу, поднес к губам и заиграл незамысловатую песенку:

…Травой густой покрылся луг,

И ветер пахнет чабрецом,

Вернись из странствий, верный друг,

Ты станешь мужем и отцом.

Густеет в крынке молоко,

Сегодня сварим добрый сыр.

Пускай ты бродишь далеко,

Но до зимы родится сын…

Тысячи лет, год за годом под звуки флейты выходили на луга овцы, танцевали по кругу бородатые пастухи и их веселые босоногие жены, зрела брынза, текло золотое масло, набиралось силы вино, пробивались на свет упрямые зерна пшеницы. Год за годом Пастырь отгонял от пастбищ волков, выманивал крыс из амбаров, возвращал в ульи пчел, отводил врагов от селений, унимал мор. Год за годом песня флейты пробуждала жизнь и дарила мир – если мир был возможен. 

Здоровенная седая крыса покорно приблизилась к Пастырю. Её длинные усы вздрагивали, зубы клацали, сквозь редкую шерсть просвечивали уродливые язвы. Большие ладони подхватили крысу словно младенца.

- Не спорь со мной, Многоликая. Усыпальница ждет – пойдем.

Храм Архангелов прятался в самом конце Военной улицы. Пастырь помнил, как настойчивые армяне собирали стены по камушку, обтесывали белые плиты, украшали стены фигурной резьбой, как впервые зазвонил звонкий колокол. Хромоногий Гегам, первый из настоятелей церкви, был хороший человек и хороший пастырь, готовый живот положить за паству. Поэтому подземная крипта язычников сохранилась в целости, потайная лестница осталась тайной. Пока в храме шли службы, по давнишнему уговору церковные сторожа пропускали по ночам молчаливого пастуха, никогда не снимающего шапку, и ни о чем не спрашивали. Последние сто лет храм пустовал – до войны там хранили зерно, после совсем забросили. И ворота не уцелели – только железные двери, милосердно скрывали полустертые фрески и растресканный пол. Нужный камень в стене часовни Пастырь нашел на ощупь, вложил пальцы в неглубокие выемки и нажал. Открылся темный, затхлый проход, вытертые ступеньки, уводящие в подземелье. Громко пискнув, крыса рванулась из рук, Пастырю удержал Многоликую осторожно, но твердо. Козочка пошла с ними.

В крипте не горело ни фонаря, ни свечи. Впрочем, Пастырь в них не нуждался – он наизусть знал расположение каменных ящиков и четырехугольной плиты алтаря. Восемь усыпальниц закрыты тяжелыми мраморными плитами, в изголовьях стоят кувшины с дарами, в ногах угли и травы. Шесть пустуют… уже пять. 

В каменных колыбелях спали бывшие боги. Готский змей, чья злоба не единожды трясла землю. Обезумевший от кровавой тризны белогривый жеребец Орды. Клыкастая лань Охотницы, крылатый лев скифов, свирепый медведь безымянных пещерных жителей. Забытые и забывшие, вечно голодные, ненасытные, полные темной ярости и слепой силы. 

Пастырь даровал им покой.

Дно пустой колыбели покрывало белое полотно. Пастырь уложил туда крысу, укутал, словно младенца, осторожно погладил по жесткой шерсти. Потом сел рядом и заиграл бесконечную колыбельную – лели-лели, лели-ли...

Многоликая сбрасывала личины – жадная крыса, смертоносная ламия, эмпуса с головою ослицы, прекрасная душегубица, владычица ночи, танцующая-на-перекрестках, грозная мать девяти чудовищ. Беспечная нимфа ивовой рощи, госпожа стволов и корней, душистых трав и веселых белых цветов. Не знающая ни любви, ни утраты.

Нежная девушка мирно спала в усыпальнице, зажав ладони между коленями, как это делают дети. Золотистые, пахнущие жасмином волосы укрывали её до самых ног. На губах трепетала улыбка, веки подрагивали – нимфа снова играла с подругами, плескалась в горных ручьях, плела венки, призывала бабочек.

Мраморная плита накрыла колыбель усыпальницы, верные знаки запечатали выход. Долгой ночи, доброй ночи, сестра!

Усталость накатила волной, Пастырь сел наземь, прислонился спиной к камню. Белая козочка подбежала к своему пастуху, подсунула под ладонь теплую мордочку, шаловливо пихнулась носом. Козочке повезло – она просто не помнила, кем была и когда была. Пастырь не забывал ничего. Много раз город менял имена, племена, веру, много раз разрушался дотла и вставал из руин, жили здесь и святые и злодеи, и мудрецы с простецами. Были щедрые годы и страшные годы, дни нашествий и часы мира. Ночь однажды кончалась рассветом, семена падали в землю и отары выходили на пастбища. Время текло вперед.

Башмак на левой ноге развязался и съехал. Пастырь перетянул шнурки, пряча копыто. Опираясь о стену поднялся, поклонился древнему алтарю и, прихрамывая, поковылял наружу. Пора собирать коз в перелеске у подножья Тепе-Оба, увести желтоглазых на новое место. Стадам не выжить без пастуха…

Глава 15. Возвращение

Первый морозец придал воздуху особую, горьковатую и пьяную свежесть. Мягкая синева неба сделалась льдисто-прозрачной, поздние розы пожухли, сонные пчелы едва шевелили крылышками. Утренний город кишел хлопотами, словно большой муравейник. Тысячи трудолюбивых рук убирались, мыли и чистили, поливальные машины выплескивали на асфальт пенную жижу, дворники грузили в мусоровозы баки, полные битых стекол и рухляди. Карантин кончился.

Магазины обросли очередями – хозяйки торопились пополнить запасы. Школы ещё не работали, счастливые мальчишки гоняли в футбол на площадке Морсада, девочки столпились