— Ах, Шайдарова, какой ты ещеребенок, — горько усмехнулась я и продолжила свой бесцельный путь.

Шайдарова еще что-то кричала, а я вдругощутила радость. Встреча со старостой меня развеселила. Немного оживила. Может,я все-таки не мертва?..

Телефон звякнул снова.

«Это точно мама», — подумала я, носообщение опять было от Фулаты.

«Извини, переходила дорогу, — писалаона. — Хоть бы светофор поставили или переход подземный! Я, говорю, Маратавидела».

«Я помню».

«У него такая красивая сестра. Они чем-топохожи даже».

Без особого энтузиазма я прочитала сообщение,думая, что на него ответить, как вдруг резко остановилась, словно наткнулась наневидимую стену.

«У него такая красивая сестра. Они чем-топохожи даже», — перечитала я и тупо уставилась на пальму.

«Какая еще сестра? — озадачиласья. — Он не говорил ни о какой сестре».

«Какая сестра? — спросила я уФулаты. — У Марата нет сестры. Кажется…»

«Есть. Я их видела только что. Если точнеебыть — Марата, его брата и сестру».

После этого сообщения я чуть в обморок неупала. В голове забегали мысли.

Я хотела задать Фулате кучу вопросов, поэтомурешила не тратить время на терзание кнопок, а просто позвонила.

— Алло, — сказала Фулата. —Привет. Я в маршрутке еду.

— Фулата! Какой брат? Какая сестра? Тывообще о чем? — крикнула я.

— У меня не было лекции одной, и мы зашлис подругами в кафе перекусить, — начала рассказывать Фулата. Некоторыефразы она строит довольно странно, но ей простительно — она же африканка, ирусский язык ей неродной.

— И что?

— Я заказала себе картофель-фри, сырныйсоус, сладкий пирожок, чай… Ой, нет, соус был не сырным, а «Барбекю». Сырныйзаказала подруга.

— Фулата! — разозлилась я. — Тыне про соус, а про Марата расскажи!

— А, ну да. Я села за столик и засоседним столиком увидела его. Он сидел с какой-то девушкой красивой исимпатичным парнем. Та девушка показалась мне знакомой, я где-то видела еераньше, но не могла вспомнить, где.

— И что дальше?

— Я откусила от пирожка, сделала глотокчая, извинилась перед подругами, встала из-за стола и подошла к столику Марата.

— И?.. — Я теряла терпение из-заподробностей, которыми по обыкновению изобилуют рассказы Фулаты.

— Поздоровалась с ним. Он так неважновыглядел… Как будто несколько дней не спал.

«С чего бы это? Неужели из-за меня? —удивленно подумала я. — Но почему он не спал? Наоборот, он долженрадоваться, что так удачно все сложилось и на нем больше не висит бремя в видеменя».

— А потом что?

— Он пригласил меня сесть рядом. Явернулась к столику своему, взяла еду, сказала подругам, что пойду за столик кзнакомому, которого не видела с лета, снова перед ними извинилась и села кМарату.

— Фулата! Я теряю терпение!

— Да рассказывайте же, резину нетяните! — услышала я нетерпеливый незнакомый голос в трубке.

— Не торопите меня, — ответилаФулата. — Какая еще резина? Зачем мне ее тянуть?

— Это просто такое выражение, — попривычке объяснила я. Очень смешно наблюдать за тем, как иностранцы понимаютнаши пословицы. — А кто это? — запоздало поразилась я.

— Какой-то мужчина. Пассажир. Ну, вобщем, Марат познакомил меня со своими спутниками. Оказалось, что эта красавица— его сестра, а красавец — брат.

— Но у Марата, кажется, нет братьев исестер.

— Они двоюродные.

— Двоюродные?

— Да. Марат так и сказал: «Знакомьтесь.Это Фулата — моя хорошая знакомая, учится в мединституте. Фулата, это — моядвоюродная сестра Злата, а это — двоюродный брат Руслан. Они двойня. Златастарше Руслана на четыре минуты. Брат с сестрой с этого года живут со мной. Унас большая квартира, места всем хватит. Летом они окончили школу и приехали внаш город учиться. Руслан поступил на факультет PR-а и рекламы, а Злата — вмединститут. Так что вы учитесь вместе. Только ты на четвертом курсе, а она напервом». Вот что сказал мне Марат. Ну, у меня сразу что-то щелкнуло в голове, ия вспомнила, где видела эту девушку. В институте! В коридоре пересекались.Просто у нее такая внешность яркая… И имя, как оказалось, красивое — Злата.

— А как она выглядит? — еле ворочаяязыком, спросила я.

— Красивая.

— Это я поняла. А подробнее?

— У нее длинные темные распущенныеволосы, черные глаза, она смуглая. У нее очень милые черты лица. В ее внешностиесть что-то индийское…

— Индийское… — как эхо повторила я.В девушке, которая шла с Маратом под руку, тоже было что-то индийское.

— Да, индийское. На ней была длинная юбкас очень красивым узором, я прямо засмотрелась.

— Фулата.

— Что?

— Марат говорил, что у него в роду естьцыгане.

— Ммм… И что?

— Он рассказывал, что цыгане — выходцы изИндии.

— Интересно.

— Да. Выходит, у нее такая внешностьпотому, что в ней течет цыганская кровь. И в Марате тоже. Значит, они могутбыть братом и сестрой, — рассуждала я, хотя скорее всего это были мысливслух.

— Ну да, я тебе об этом уже двадцатьминут говорю. А в чем дело? Почему у тебя такой голос взволнованный?

— Просто так… — ушла я отответа. — Не знала, что у него есть сестра. И что, они все вместе живут?

— Да. С Маратом. Ну, и с родителями его.А что?

Я ничего не ответила — полностью ушла в себя.Мое сердце бешено стучало. Почему? Да потому, что у меня появилась слабаянадежда…

«Что, если та девушка и правда егосестра? — с каким-то страхом подумала я. — Тогда нет ничего удивительногов том, что они шли под руку, что он проводил ее на учебу и что она поцеловалаего в щеку. Да нет, не может быть, — отогнала я от себя спасительныемысли, — это была его девушка, она же назвала его любимым, да и вид у нихбыл как у влюбленных. Но, может, все-таки сестра?..»

Я хотела верить в оптимистичную версию, нобоялась. Если я окажусь не права, мне будет еще больнее.

— Эй, Полина, ты тут?

— Да… Опиши ее еще раз.

— Ну, смуглая она! Не знаю, что ещесказать! — растерялась Фулата.

«Как жалко, что я не могу влезть в мозги Фулатыи посмотреть, та ли эта девушка», — огорчилась я. Хоть я и понимала, чтоэто его девушка, а не сестра, но почему-то надеялась, что все-таки сестра, итому, что она назвала его любимым, есть какое-то логичное объяснение.