Незаметно я уснула, а проснулась от звенящей тишины. В первый момент я не поняла, где нахожусь. Но потом вспомнила: в Лондоне, у Нонны.

Я встала с тахты и двинулась к чемодану. Достала оттуда короткий халат и накинула на себя. Этот халат я купила на распродаже в ЦУМе и была им очень довольна – легкий, почти невесомый, он напоминал соблазнительный пеньюар: кружево на груди, большое декольте. И расцветка приятная: нежно-сиреневая с мелкими серебристыми цветочками.

– Нонна! – крикнула я. Никто не ответил. Я пошла на кухню. Маленькая, она была отделана темным деревом, над плитой висел большой жостовский поднос – очевидно, подарок из России. Я открыла холодильник. Сыр и пакет молока. Пошарив по шкафчикам, нашла пакет мюсли, залила их подогретым молоком и съела. Впрочем, без особого аппетита.

Меня била нервная дрожь, что вполне понятно и объяснимо. Марк Красницкий… как он меня встретит? Вдруг он вообще уехал в командировку и его нет в Лондоне? Этот вариант был самым плачевным. О нем я старалась даже не думать.

Я оделась в деловой костюм, и только красивые часы – подарок самой себе на день рождения – выпадали из официального облика. Я хотела предстать перед Марком Красницким серьезной бизнесвумен, у которой не менее серьезные намерения в отношении фирмы и которая ни за что не отступит от намеченной цели.

Лондонская подземка действительно произвела кошмарное впечатление. Вагоны узкие, а стены покатые, стоять в полный рост можно только посередине вагона. Кроме того, я довольно долго прождала очередного поезда. В московском метро они ходят с меньшими интервалами.

Я добралась до нужного места и еще раз посмотрела на бумажку. Да, ошибки нет: по этому адресу в Сити, деловом квартале Лондона, находилась фирма мистера Красницкого, с которым у меня предстоял неприятный разговор.

Передо мной высилось стеклянное здание с множеством окон, в которых дрожали и переливались солнечные блики. Я прошла через вертящиеся двери и оказалась в просторном холле, пересекла его и уткнулась в длинную стойку, за которой сидели молодые люди в черных костюмах и ослепительно белых рубашках. Подойдя к одному из них, я спросила, где находится фирма «Красмар». Высокий шатен, напоминавший из-за длинного носа нахохлившуюся птицу, посмотрел куда-то вниз, пробежал пальцами по клавиатуре и, подняв на меня бесцветные глаза, сказал металлическим голосом:

– Пятый этаж. Налево. Вы договаривались?

– Да.

Бесшумный лифт поднял меня и еще парочку клерков на пятый этаж. Контора Красницкого занимала половину этажа. Я остановила одного из сотрудников, мужчину лет пятидесяти в темно-сером костюме, и спросила, где кабинет Красницкого. Взмахом руки он указал мне направление.

Перед табличкой «MARK KRASNISKIY. DIREKTOR» я помедлила, а потом рванула дверь на себя.

Навстречу мне из-за стола поднялась худая блондинка с мелкими кудряшками. У нее были острые черты лица и узкий рот, напоминавший щель.

– Вы к кому?

– К Марку Красницкому.

– По какому вопросу?

– Это я скажу ему лично.

Я решительно сделала шаг к кабинету.

– Ноу, ноу… Мистер Красницкий занят, – щебетала она на английском, повиснув на мне.

Я молча отпихнула ее.

– Ноу, – крикнула она, преграждая путь.

Ситуация складывалась забавная: две женщины, готовые передраться друг с другом.

– Уйди с дороги, – заорала я, переходя на русский. – Пошла вон!

– Иди сама, – перешла она тоже на русский. – Иди в задницу, чувиха!

Она говорила с легким акцентом.

Мы посмотрели друг на друга. Мне хотелось рассмеяться, но момент был неподходящим. Кроме того, перед нами стояли слишком разные задачи: ей нужно было не допустить меня к Красницкому, а мне, причем позарез, – прорваться. Кроме того, мне показалось, что это она – та самая дама с иностранным акцентом, которая звонила Николаю в день убийства. Но точно я утверждать не могла, ведь сказано тогда было всего несколько слов…

– Я же сказала, мистер Красницкий занят. Очень занят и не может вас принять в ближайшее время. Я что, непонятно говорю?

– Я вам также говорю, что мне нужно срочно попасть к нему. Я специально для этого прилетела из России, мисс. – Я скользнула взглядом по ее правой руке. Обручального кольца не было. – Мисс Джоанн Варенски.

Я ни секунды не сомневалась, что эта Джоанн Варенски была какой-нибудь Жанкой Варенцовой или чем-то еще. Приехала сюда из России и сразу обозвала себя звучным именем.

– Я не могу вас впустить. Запишитесь предварительно на прием.

– Я вам звонила из России, вы даже не захотели со мной разговаривать. Я все равно никуда отсюда не уйду, пока не переговорю с мистером Красницким.

Мы так и стояли друг против друга.

– Хорошо – сдалась она, – посидите здесь. Я спрошу у мистера Красницкого, может ли он вас принять. Только обещайте мне не врываться в кабинет.

– Обещаю. Но если он меня не примет – все равно отсюда не уйду, буду сидеть здесь до позднего вечера. Или ночи, – прибавила я. – Спешить мне некуда.

Секретарша поправила растрепавшиеся белокурые волосы. На вид ей было лет тридцать, и была она довольно страшненькая. Такая же, как ее хозяин, подумала я. Существует теория, согласно которой боссы и их секретарши – зеркальное отражение друг друга. Стервозный урод – таким рисовался Марк Красницкий в моем воображении. Лет пятьдесят, не меньше. А то и все шестьдесят.

Секретарша появилась через пару минут.

– Марк Красницкий примет вас, но ненадолго. У него скоро важная встреча, он может уделить вам всего лишь пять минут. Таковы его условия, – подчеркнула секретарь. – Или вы соглашаетесь, или встреча вообще не состоится.

– Ладно, ладно, – торопливо пробормотала я. – Я согласна. – И, чтобы она не передумала, почти прыгнула к двери.

Я не рассчитала силы и поэтому влетела в кабинет, оказавшись посередине комнаты.

Марк Красницкий даже не повернулся на шум. Он разговаривал по телефону, сидя к двери спиной. Мне был виден только его затылок. Но, судя по густым черным волосам, ему не шестьдесят, а намного меньше. Волосы длинные, почти до плеч. Он мог бы смело завязывать их в хвостик. Все это быстро промелькнуло в голове, но Красницкий уже повернулся ко мне. Его глаза, как два лазерных луча, нацелились на меня.

– Миссис Лесникова? – спросил он сочным баритоном.

– Татьяна Владимировна, – машинально отрапортовалась я и впилась глазами в Красницкого. Это был молодой мужчина чуть старше тридцати. Красивый, с хищным профилем. В нем было что-то восточное. Только глаза – светлые. Если бы я не знала, что он наш соотечественник, то приняла бы его за итальянца.

– Очень приятно, – улыбнулся он, обнажая красивые ровные белые зубы. Боже! Какой красавец! Ну просто идеальный мужчина. И как мне себя с ним вести?