– Да, ты прав – кивнул Митчелл, скрестив руки на груди.

– Ты слышал о похищении журналистки из этой самой газеты – спросил Стюарт.

– Там погибли двое полицейских – Митчелл сощурился, не переставая смотреть собеседнику в глаза.

– А вместе с ними в тот вечер был убит ее отец в ее собственном доме – добавил Стюарт – дочь ее похитили днем раньше.

– Да, конечно я слышал об этом. Это она написала статью о Поллардах? – он вопросительно посмотрел на Стюарта и Кристмэна, поочередно переводя свой взгляд с одного на другого.

– Да, так и есть – ответил Стюарт, поднимаясь из кресла.

Заложив руки за спину, он принялся неторопливо расхаживать по кабинету, глядя себе под ноги.

– Теперь понятно – ответил Митчелл – ты думаешь, что кто то мстит ей и ее семье из за Поллардов? – он вопросительно взглянул на Стюарта со своего места.

– А почему нет?

– Ну не знаю… Почему она? Я имею ввиду то, что ведь она всего лишь автор статьи об этом и не более того. Разве она упекла его за решетку? Нет. Это дело рук полиции и судей. С чего бы кому то начать мстить через пол года именно этой женщине?

– Я сам не знаю. Просто кроме этой версии у нас пока ничего нет.

– И ты уверен, что прав? – голос Митчелла приобрел ироничный тон.

– Я пока ни в чем не уверен, так как не знаю наверняка – отрезал Стюарт, чувствуя, как раздражение начинает по не многу брать верх над самообладанием. Источником раздражительности был вовсе не Митчелл. Просто Стюарт не любил вопросы, на которые не знал ответов. Особенно перед самим собой.

– Брось ты это – продолжал Митчелл – эта версия высосана из пальца.

– Я все таки хочу поговорить с его женой.

– Кого? – вскинул брови Митчелл, непонимающее глядя на Стюарта.

– С женой Эдварда Полларда.

– С вдовой – поправил его Митчелл.

– Да. Пусть так.

– Это твое решение. Если решил работать в этом направление, то так тому и быть.

С этими словами Митчелл поднялся с кресла и направился к выходу. Ни Кристмэн, ни сам Стюарт ни проронили ни слова. Пока входная дверь не захлопнулась за его спиной и они не остались вдвоем.

– Сейчас мне нужен ее телефон. С ней нужно поговорить.

– Узнать их домашний телефон не составит труда – пожал плечами Кристмэн.

– Знаю. Еще нужно навести справки о ее родственниках – добавил Стюарт, вернувшись к столу и сев на свое место.

– Почему ее коллега ни сказала ни слова тебе при вашем разговоре? – спросил Кристмэн.

– Может она не в курсе всего? – усмехнулся Стюарт. Нет, не может такого быть. Просто не может – добавил он.

– Не может такого быть – возразил Джо – они ведь вместе работают.

– Я не об этом. Она конечно должна знать о статьях. Может даже помогала в работе над ними. Только с чего ты взял, что она обязательно должна была предположить, что вдова этого подонка или кто то там еще будут мстить?

– Ты сам сказал, что спрашивал ее о возможных врагах и о их работе в целом.

– Да, спрашивал. Но это ни о чем еще не говорит, она вполне могла просто упустить этот вариант из виду. Не предать ему значения и все тут – он развел руками.

– Может ты и прав старик.

– Так и есть – решительно ответил Стюарт, словно пытаясь убедить в правдивости своей версии ни Кристмэна, а самого себя.

***

Голова продолжала болеть, когда Алисия открыла глаза. Боль пульсируя отдавала в виски. Свет в подвале был выключен и очнувшись в кромешной темноте, она ни сразу поняла где находиться. Мучительные воспоминания в какой то миг хлынули одно за другим, заполняя собой ее разум. Все события последних дней, произошедшие с ней пронеслись кинолентой кадров перед глазами, в миг рассеяв остатки сна. Сколько прошло времени с того момента, как она неудачно попыталась бежать и была поймана? Час, два, пять? Может целые сутки? Она протянула руку и осторожно ощупала рану на голове. Волосы слиплись от запекшейся крови. Все тот же проклятый подвал приветствовал свою узницу сырым промозглым холодом бетонного пола. Все тот же страх неизвестности продолжал изматывать ее изнутри. Одолевать ее.

Глава 14

Сильный ливень, бушевавший всю ночь, оставил после себя огромные лужи на тротуарах. В них отражалось мрачное осеннее небо, налитое свинцом. Ветер медленно и неспешно гнал на запад тучи, которые казалось из далека, могли задеть собой вершины небоскребов, темными силуэтами возвышавшихся в дали. Глядя на эту картину, Стюарт ощутил внутри себя странное чувство, напомнившее ему еще раз о том, как мал и ничтожен человек перед вселенной, частью которой он все же являлся. Каждый день миллионы людей жили своей повседневной жизнью, которая напоминала один огромный муравейник, если, как ему казалось, взглянуть на все с высоты птичьего полета. Ради чего строились заводы и целые города? Ради чего шли из года в год разгоравшиеся то здесь, то там войны? Разве могло это изменить сущность вселенной и того мира, в котором они жили? Нет. Не могло, определенно не могло. В чем тогда был смысл всего этого? На этот вопрос он неоднократно пытался ответить и каждый раз понимал, что не в состоянии. Докурив сигарету Стюарт поднял повыше воротник своей куртки и выбрался из автомобиля, припаркованного у двухэтажного, в испанском стиле особняка. Во дворе дома уже находилось несколько офицеров полиции и медиков. Пройдя вслед за Кристмэном, Стюарт обвел взглядом весь двор и направился к одному из офицеров, которого звали Ричард Костнер. Это был высокий, худощавого телосложения, элегантный мужчина лет тридцати восьми – сорока. Черный плащ ниспадал с его плеч. Темные туфли, темный костюм, белая рубашка с галстуком в зеленых тонах весьма изыскано дополняли его. Лицо казалось ни выражало ровным счетом никаких чувств. Слегка крючковатый нос, узкий лоб и тонкие губы казалось вышедшие из под резца скульптора средневековья. Голубые глаза отдавали каким то стальным сероватым оттенком, словно само небо над головой, отражалось в них в эту минуту.

Сэр – от первым протянул руку Стюарту.

Она была жилистой, с тонкими длинными пальцами. Рукопожатие его было довольно крепким. Кристмэн так же обменялся с ним приветствием, пройдя чуть дальше, к крыльцу дома и остановившись там.

Нам позвонили буквально десять минут назад и сообщили о случившемся – начал первым Стюарт.

– Да, я знаю – ответил