ненавидит. Но пусть это будет сейчас, а не потом. Не тогда, когда мы проживём с ней пять лет, и она поймёт, что я ничего не могу ей дать. Не тогда, когда она разочаруется во мне. Не тогда, когда она встретит своего истинного и мне придётся её отпустить.

Опустить руки и смотреть на то, как она счастлива с другим.                                                                                                                                       

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 25

Герех                                                                             

Только неделю у меня получается избегать принцессы, молча проходя мимо неё после занятий, стараясь не обращать внимания на её непонимающий взгляд и тёмные круги под глазами, и сбегая на весь вечер на работу.

Но всё равно ночью, после работы и изнурительных физических упражнений, когда я еле переставляю ноги, я прохожу под окнами её дома.

Останавливаюсь под знакомым дубом и без сил облокачиваюсь о него спиной.

В её окне всегда горит свет, и она сидит на подоконнике, прижав ноги к груди и глядя покрасневшими глазами перед собой.

В темноту за окном, где уныло кружат редкие снежинки.

Изредка её губы шевелятся, будто она разговаривает с кем-то.

Я чувствую себя виноватым.

Борюсь с желанием залезть к ней в комнату через окно, чтобы успокоить её.

Стереть прозрачные дорожки с её бледных щёк.

Поцеловать в кончик покрасневшего носа.

Прижать к груди и зарыться носом в её русые волосы.

Втянуть носом её неповторимый цветочный запах, который всегда сводит меня с ума.

Запах уюта и дома.

Запах тепла и чего-то до боли родного. Чего-то такого, из-за чего щемит в груди. Из-за чего сердце бьётся с перебоями.

Но я всегда пересиливаю себя.

Стискиваю зубы и плетусь домой, чтобы смыть с себя пот и грязь после тяжёлого дня.

Чтобы лечь на кровать, на покрывало, которое она сшила для меня, и открыть её дневник.

Дневник, который я уже прочитал более сотни раз. С самой первой строчки до последней буквы.

Дневник, читая который я каждый раз замечал новые детали, новые увлечения или страхи Меланьи.

Дневник, после прочтения которого, мне казалось, что я люблю её ещё больше.                                                                                         

*****                                                                                                     

Сегодня день выдался особо тяжёлым.

На улице стоит мороз. Холодный ветер кусает за нос и щёки, которые ничем не прикрыты, а глаза против воли слезятся.

Руки немеют от холода и трясутся, и я с трудом поднимаю мешки с грузом.

Получив положенные деньги за свою работу, иду в парк, чтобы пробежать десяток кругов для разогрева и поддержки физической формы.

В тонкой летней обуви ноги мёрзнут, и даже активная физическая нагрузка не спасает.

На десятом круге хриплое дыхание начинает вырываться из груди, а на спине и руках появились гематомы из-за того, что тонкий лёд покрыл все дорожки, и я с десяток раз упал на промёрзшую землю.

Ковыляя к лавочке, на которой я оставил свой рюкзак, вижу маленькую сгорбленную фигурку, сидящую в одиночестве.

На лавочке сидит молодой парнишка лет тринадцати и носком своих изношенных сапог ковыряет грязный снег, понуро опустив голову.

Когда я подхожу к лавочке и накидываю на плечи куртку, он вскидывает на меня глаза и вжимает голову в плечи.

Я игнорирую его внимательный, чуть испуганный взгляд, беру свои вещи, закидываю рюкзак на плечи и собираюсь идти из парка прочь, когда холодная ладонь хватает меня за руку, вынуждая остановиться.

Я оборачиваюсь на парнишку и натыкаюсь на его виноватый взгляд исподлобья.

Грязной, дрожащей от холода рукой он протягивает мне надкусанную булку с корицей, завёрнутую в серую бумагу.

— Что это? — хмурю брови я.

— Это Ваше, — голос у парнишки дрожит, как и его руки. — Это Ваша булка.

— Моя? — я приподнимаю бровь. — Я не помню, чтобы покупал булок, парень, — хмыкаю я. — Ты что-то перепутал, — я дёргая рукой, сбрасывая чужие пальцы со своего запястья, и разворачиваюсь спиной к пареньку.

— Нет, — твёрдо говорит мальчишка мне в спину, — я ничего не перепутал. Дело в том, что я украл у Вас деньги, — парень вжал голову в плечи, ожидая удара. — И купил булку.

— И почему ты решил отдать её мне? — почему-то не могу злиться на этого мальца, который украл мои потом заработанные деньги.

— Увидел, что у Вас всего сорок монет. Понял, что Вам тоже нужны деньги, — парень честным взглядом посмотрел мне в глаза. — Я заработаю и верну, — пообещал он, кивая головой, подтверждая свои слова.

— Пустяки, — я хлопнул его по плечу и открыто улыбнулся. — Ешь на здоровье. Считай, что я тебе сам купил.

— Правда? — в глазах парня сквозит настороженность.

— Правда. Только при условии, что ты мне пообещаешь, что больше не будешь воровать, — положив руку ему на плечо, серьёзно сказал я.

— Обещаю, — парень краснеет, как помидор и практически сливается с цветом своих волос, которые выбиваются из-под красной шапки. — Пойду работать.

— Ты откуда? — интересуюсь я, помедлив минуту.

— Из дома детского, — мальчишка набросился на булку, набивая рот и смешно морща конопатый нос.

— Не кормят? — понятливо усмехнулся я, наблюдая за тем, как мальчишка ест.

Паренёк