пивной культуры. Зашли с товарищем в районе часа дня. Зал практически пустой. Заняли место за столом около оркестра, где упитанные мужики в кожаных штанах наяривают бравурные марши. Заказали пиво. Сидим, пьем. Через некоторое время на другом конце стола подсаживаются еще двое немцев, которые спокойно пьют пиво, не обращая на нас внимания. К нам подскакивает типа завзалом поляк и говорит: «Извините, этот стол забронирован за немцами, вот вам нужно пересесть подальше». Мы ответили: «Нет надписи «резервировано»». Но нам не хотелось конфликтовать, ссориться, хотелось пообщаться, поговорить. Мы спокойно перешли за соседний столик, допили пиво, расплатились с официанткой, выходим из зала и вдруг этот поляк с криком «стойте-стойте!» догоняет нас и начинает в полный голос спрашивать, а заплатили ли вы за пиво, рассчитались ли вы с официанткой. Я ответил: «А почему вы спрашиваете? Мы что, похожи на людей, которые не платят за свое пиво?!» «Так вы же русские!» Я не сдержался и очень грубо ответил: «Так не поляки же!» и сунул чек в физиономию. Такого представить себе еще год или три назад по отношению к клиентам в уважаемом заведении в принципе было невозможно. Увы, мир меняется.

Еще о братьях-славянах

Первая поездка за границу у меня была в 1976 году студентом второго курса. Естественно, в Болгарию. Традиционный маршрут, в том числе посещение Шипки. До сих пор стоят перед глазами (не знаю, кто это придумал) большие стеклянные кубы примерно по кубометру, даже больше, заполненные простреленными черепами и крупными костями людей со следами сабельных и огнестрельных ран. Вот такую цену заплатили Российская империя, русский народ за помощь братьям-славянам, которые в последующем во всех мировых войнах воевали на стороне наших противников и в Первой, и во Второй мировой. А потом с разбитыми носами и битыми физиономиями обращались к братушкам, братушки их спасали, кормили, одевали, проливали свою кровь, и все начиналось сначала. По сути, сейчас мы видим, видимо, третий в новейшей истории поворот после Первой и Второй мировых войн, когда болгары закрыли вход российскому газу на континент, а черногорцы вошли в состав НАТО. Обидно, если еще придется проливать кровь и жертвовать нашими соотечественниками ради неблагодарных и бездарных родственников. По сути, все, как и в обычной жизни.

Миасс. Праймериз

В 2015 году, как уже известно, задумал я поучаствовать в выборах в Законодательное Собрание. Надо сказать, что очень интересная эпопея, поучительная в плане познания мира, родного края и людей. Одно из самых ярких впечатлений — это выступление на первом предвыборном собрании в клубе Златоустовского машиностроительного завода. Народа набралось не так уж и много: человек, наверное, 50–60 было. Естественно, активные пенсионеры. И вот после моего рассказа о том, кто я, что я, некой робости, встает старуха, очень похожая на Бабу-ягу, с таким классическим крючковатым пальцем, и повернувшись лицом к залу, спиной ко мне, громогласно заявляет: «А вот я его знаю еще кандидатом наук». И царит многообещающая пауза. «Мужа моего лечил». Ну, думаю, все, сейчас начнутся разглагольствования о том, что убили, зарезали, сожгли. Пиздец мне как политику… А она сказала: «Так вот, он лечил, и муж еще 17 лет после этого прожил». Не знаю, хорошо это было или плохо для бабки. Но на публику произвело скорее позитивное впечатление. А я избавился от страха перед своеобразной выборной аудиторией.

Еще одна картинка из выборной эпопеи. Недалеко от Миасса, километров 20–25, расположена совершенно необычная деревня Тыелга. Мы туда заехали не в надежде на голоса, всего 200–300 человек живет, но очень уж красивое, необычное место. Речка, которая весной и осенью перекрывает въезд в поселок. Старинное поселение еще с далеко дореволюционной историей. В центре небольшая площадь, окруженная столетними ивами. Новенький штакетник. Внутри сделанные жителями своими руками без всякого участия бюджета и депутатов скамейки, качели, карусели для детишек. Дети, со всего села собравшиеся здесь. Добротные дома, везде антенны спутниковых телевизоров, спутниковой связи. Достаточно необычные небедные машины: чаще всего непаркетные джипы. Если уж «Нива», то от «Нивы» там только, пожалуй, корпус и эмблема. Справные мужики, не похожие на обычных деревенских людей, достаточно прилично, интересно, скорее по-туристически одетые женщины с приличной неброской косметикой. Собрались для разговора. Были удивлены, что впервые кандидат в депутаты заезжает к ним сюда. Поговорили. Из возможной помощи, возможных проблем осветили только одно — переключить бы электроснабжение с Кыштыма на Миасс. Потому что, когда весной были дожди, река разлилась, столб упал, не было электричества 5 дней, и у них электрогенераторы не вытянули, в морозильных камерах много продуктов испортилось. Подумалось, ничего себе деревня! Электрогенераторы, морозильные камеры. Уехали. Потом при случае у компетентных людей я поспрашивал, что это за село такое, чем они занимаются. Следов сельского хозяйства, кроме огородов, не видно совершенно. «Ты что, не понял, что ли? Старатели. И родители их были старателями, и дети были старателями, и эти старательствуют. Положенную толику в государство сдают. Себя не забывают. Живут замкнуто, состоятельно. Никто им не нужен». Пожалуй, единственный населенный пункт, единственная деревня, где мы встретились с дельными людьми, не иждивенцами, которые сами себе сделали нормальную человеческую жизнь.

Бутафория

В 90-е годы многих, особенно представителей интеллигенции, захватило увлечение бутафорией. Появилась свобода в названиях, в титулах, в званиях. Появилось довольно большое количество кукольных бутафорских академий, за которыми ничего, кроме дипломов и красивого названия, не стоит. Различные ассоциации, союзы, центры. Конференции стали называться форумами. И так далее. И достаточно обидно было наблюдать ситуацию, когда казавшиеся дельными люди ударились в это увлечение. В частности, один из моих близких знакомых обвесил себя и свой кабинет до смешного громадным количеством псевдоакадемий и прочих-прочих наименований. Хотя если разбираться и смотреть чуть-чуть глубже, становится понятно, что с людьми все случается не случайно. Этот человек, который до сих пор не избавился от увлечения побрякушками, подобно обитателю джунглей, когда смотришь, склонен был к этому и раньше. Тяга к псевдоаристократизму, разделение окружающих на себя и людей с улицы, отношение к подавляющему большинству окружающих людей, как к «клеркам»… И понятно, что когда появилась возможность, очень охота самому себе присвоить «аристократические» звания, за которыми ничего не стоит, так же как за медным кольцом, вставленным в нос папуасу, который мнит от этого себя самым великим, самым крупным, самым мудрым. Жаль людей, которые покупаются на эту дешевку, жаль тех, кто находится рядом с этими людьми. Особенно обидно, что некоторые из «бутафорцев» и без этой мишуры вполне достойно выглядели бы и в