class="p1">– Слышь, пацан. Быстро говори, что знаешь. Или я тебя сейчас же в милицию отведу.

– Пойдемте лучше туда…– я кивнул на кирпичное здание трансформаторной подстанции на краю двора.– Нам нужно поговорить с глазу на глаз.

Я видел, что Кузнецова даже трясет от нервного напряжения. Еще бы, человек лет двадцать собирал старинные монетки, лелеил, возможно с любовью перебирал их длинными зимними вечерами, а какая-то мразь в один прекрасный день все прихватизировала. Эх, знал бы он, что вором оказался его коллега – наверное, даже не задумываясь, сразу придушил бы хирурга Мостового в состоянии аффекта…

– Говори что знаешь! – прорычал Кузнецов, когда мы зашли за кирпичное строение.

– Я совершенно случайно узнал кто совершил кражу, и могу помочь вернуть вам коллекцию.

– И кто же это? – недоверчиво спросил окулист.

– Никаких имен. Я верну монеты за небольшую услугу.

– Ты еще будешь условия ставить, щенок? Я сейчас же позвоню в милицию!

– Звоните…– пожал я плечами.– Я мог бы действительно помочь, пока коллекция еще в городе. А когда ее вывезут – будет намного сложнее… Да практически невозможно…

Кузнецов схватил меня за грудки:

– Говори все что знаешь, маленький ублюдок!

Я попытался вырваться, но он держал меня крепко.

– Эй, а что тут происходит? – на углу стояли двое крепких рабочих в синей спецодежде электриков.

Кузнецов сразу отпустил меня и дружелюбно улыбнулся.

– Похоже… не получится у нас конструктивного диалога,– я отошел на пару шагов,– если я буду нужен – найдете меня через свою племянницу Нину. Мы одноклассники, зовут меня Сергей Колчин.

Я развернулся и потопал назад, пройдя мимо ошеломленных электриков, но возле детской площадки окулист Кузнецов все же догнал меня.

– Слушай, пацанчик…ты точно можешь вернуть коллекцию?

– Уже сегодня вечером,– кивнул я, не останавливаясь.

– Послушай, дружок… да остановись же ты! – занервничал окулист.

Я остановился и внимательно посмотрел на него.

– Мальчик и что… что ты хочешь за это? Хочешь пятьдесят рублей? Целый полтинник? Или даже сто?

– Пять тысяч,– твердо сказал я.

Окулист побледнел.

– Ваша коллекция стоит минимум двенадцать «штук». А то и все пятнадцать. А когда ее вывезут из города, вы вообще останетесь с носом.

– Но пять тысяч очень большие деньги…– растерялся Кузнецов.– Невероятно большие. Зачем тебе столько, мальчик…

– Есть еще один альтернативный вариант.

– Какой?

– У моего друга отец работает водителем. Когда он будет проходить мед комиссию, вы поставите ему диагноз «дальтонизм», чтобы лишить прав управлять автомобилем.

– Бред какой-то…– покачал головой окулист.– Что за чушь ты несешь? Это же должностное преступление!

– Думайте сами,– вздохнул я и быстро направился к арке.

На этот раз окулист Кузнецов не стал меня догонять.

Почему-то я был уверен, что он все равно позже свяжется со мной. Если для него дорога его любимая коллекция. А если даже обратится в милицию – против меня у них ничего нет. Мне всего лишь двенадцать и я могу сказать, что это всего лишь мои фантазии и домыслы… плод воображения.

Когда я подошел к дому, то увидел возле подъезда оранжевый «Москвич» Валеры Хлопонина, Витькиного друга и однокурсника.

Из подъезда вскоре вышли Виктор и Валера, о чем-то весело переговариваясь.

– Вот он! – усмехнулся брат.– Серега, где ты шляешься?

– По делам…– пробормотал я.

– Мы тебя уже почти целый час дожидаемся,– недовольно пробурчал Валера,– поехали…

– Куда поехали?

– Ты что, забыл? – удивился брат.– В Волгоград, на Мамаев Курган. Я же обещал тебе устроить поездку после Последнего Звонка.

– А… ну хорошо. Поехали…

Витя сел на переднем пассажирском сидении, а я сзади. Валерка поднял капот, с видом бывалого механика, и аккуратно протер ветошью подтеки масла на двигателе. Приятель брата был немного выше Виктора, но худощавее. Сколько помню, он всегда носил короткую прическу ежиком. Валера единственный имел в группе института личный автомобиль, чем сильно гордился. Задумчиво постояв, он грохотом закрыл капот и кивнул:

– Ну что, в путь?

– Давай- давай,– поторопил Виктор– Время-то уже двенадцать…

Когда мы выехали из города, я спросил брата:

– А ты чего Лену с собой не взял?

– У нее сегодня зачет в четыре часа. А так бы она тоже поехала…

Мы проехали мост и Витя повернулся к водителю:

– Валерка, вон он, возле лесополосы стоит!

Я заметил возле леска желтый бензовоз.

Наш «Москвич» подъехал и остановился рядом. Из кабины осторожно выглянул невзрачный мужичок в кепке.

– Сколько? – спросил Валера.

– Двадцать две.

– На прошлой неделе двадцать было…– недовольно пробурчал Хлопонин.

– Берите, а то скоро лавочка совсем закроется. ОБХСС зверствует…

Витя вытащил из кармана мятую трешку и протянул Валерке. Тот кивнул, вышел из машины, и достав из багажника металлическую канистру подошел к бензовозу.

– Витя, а чего на заправке бензин не покупаете? – удивился я.

– Там по тридцать копеек, а у Петровича по двадцать две. Чуешь разницу?

– Так он же расхититель народного добра…– попытался пошутить я.

Виктор побагровел:

– В прошлом году Гущеевский карьер разрабатывали, а после начальство скомандовало и там бросили почти всю технику, невыгодно стало ее вытаскивать из котлована. Так и затопило все весной на половодье… Или вон, посмотри, трубы возле дороги уже десять лет лежат и ржавеют… Бардак в стране творится, Серега. А ты говоришь – расхититель народного добра… Да он может лишнюю копеечку заработает да детям игрушку купит…

– Да… – вздохнул я,– государство за порядком не следит… а частник… так тот вообще три шкуры будет драть…

– Какой еще частник?– насторожился Витя.

– Да это я задумался… если, например, заправки в частные руки отдадут.

– Ага… ты еще скажи месторождения, нефть, газ, в частные руки… Такому в СССР никогда не бывать… Это же сразу еще одна революция будет…

Из-за бензовоза показался довольный Валерка. Он осторожно слил бензин из канистры в бак, и протерев руки тряпкой, сел за руль.

– Все! Теперь на дорогу точно хватит!

– Сергей, а что это тебе в голову взбрело, что заправки могут частнику отдать? – не унимался Виктор.

– Бред какой-то….– улыбнулся Валера, трогаясь с места,– это же не торговый ларек с сигаретами и пивом… И вообще, у нас не Америка…

– Со мной учится Юра Комаров и ему однажды сон приснился. Будто СССР распался, Россией правит президент, а