— Есть! — отвечаю. — А к чему вопрос?

— Ищу тебя, ищу… Подружиться хотел.

— Меня удочерили в шестнадцать лет, а до этого у меня была другая фамилия — Златарёва. Я ее в интернете не меняла.

— Злата Златарёва! Прикольно! Всё равно найти не могу, дату рождения скажешь?

Диктую ему дату, и Андрей отключается.

В тот же вечер:

Артём

— Умница моя! Хорошая девочка! — мурчу сам себе, откидываясь на диванные подушки.

Смотрю на СМС-оповещение о том, что Злата сняла с карты двадцать тысяч, и душа радуется. Ну наконец-то взялась за ум, поняла, что я о ней забочусь. Ради этого я на многое готов.

Губы сами собой растягиваются в улыбке. Даже гостиная кажется теперь намного уютнее и теплее, чем пару минут назад. Вот что значит — поднялось настроение.

Снова достаю планшет, честно пытаюсь вчитаться в новую статью о рыночной ситуации в ближнем зарубежье, а сам то и дело поглядываю на телефон.

«Интересно, когда Златка мне позвонит?»

Через два дня:

Понедельник, 1 октября 2018 года

12:30

Злата

«Я какая-то заколдованная!»

В который раз проверяю почту, а там ничего... совсем ничего. Даже самого завалящего спамового письмишка — и то нет.

Последние четыре дня я только и делаю, что рассылаю резюме, но еще ни разу не получила ответа. Правда, сегодня понедельник, может быть, некоторые кадровики еще и в глаза мое резюме не видели. Наверное, я слишком тороплю события…

Однако у меня совсем нет времени ждать! Постоянно беспокоюсь о деньгах. Еще повезло, что Мария Ивановна пока молчит по поводу оплаты за комнату. Конечно, не думаю, что она меня выгонит, но ведь женщина имеет право получить деньги за жилье, которое я снимаю.

Мне уже в каждом ее взгляде начинает мерещиться вопрос — когда ж ты найдешь работу, дорогуша.

В это же время:

Артём

— Что?! — вчитываюсь в текст сообщения и не верю собственным глазам. — Бар? Мать ее так, в двенадцать дня в понедельник она отправилась в бар?!

Сжимаю губы в тонкую нитку, отшвыриваю телефон. Он едет по гладкой поверхности стола и чуть не падает на пол, еле успеваю перехватить. Тянусь к стационарному телефону, нажимаю кнопку внутренней связи, грозно требую:

— Кофе мне быстро!

Очередной временный секретарь забегает в мой кабинет с выпученными от страха глазами. Ставит возле меня поднос, на котором красуется чашка с напитком, украшенным белой пенкой.

Смотрю на нее как на идиотку.

— Я не люблю капучино! Мне нужен двойной эспрессо без сахара! Неужели в твоей тупой блондинистой башке не может уместиться такая информация?!

Девчонка бледнеет, краснеет, хватает поднос и буквально вылетает из кабинета.

Да, тоже блондинка. И мне доставляет какое-то особенное удовольствие над ней издеваться. Вот такой я, оказывается, садист, сам от себя не ожидал. А может, сказывается то, что я с ней не сплю. Она не против и ясно дала это понять, но я ее не хочу. Я вообще никого, кроме Златки, больше не хочу. Вот такой сюрприз мне выдает организм на закате третьего десятка.

Чувствую, что еще не выплеснул остатки эмоций. Хоть зови девушку обратно и ори дальше. Понимаю, что банально сублимирую, и на самом деле хочу всё высказать Златке. Причина у меня преотличнейшая.

Если тебе дали карточку с большим лимитом, неужели трудно позвонить и сказать спасибо? Простое банальное спасибо! Это что, так много?

Она спокойно транжирит мои деньги, а меня даже поблагодарить не соизволила. К тому же начинает переступать все мыслимые границы! Я понимаю — снять наличку, погулять по магазинам. Мало ли что ей там нужно, но шляться по барам? Как-то чересчур.

Телефон крякает новым сообщением. И снова счет из бара. Причем сумма какая-то нестандартно большая. Ну не выпила бы Злата столько самостоятельно. Получается, решила напоить за мой счет какую-то компанию? В конец обалдела!

Набираю номер своего детектива, спрашиваю:

— С кем она?

— Не знаю, Артём Артёмович! — отвечает Сафронов. — Из дома сегодня не выходила.

— Как не выходила? Она сейчас в баре!

— Нет, она сейчас точно дома. Я в подъезде камеру установил. Разве что если только вылезла в окно, но с седьмого этажа это как-то проблематично сделать…

Пытаюсь сообразить, как такое возможно. Тут-то до меня и доходит, что в баре не Злата, а моя кредитная карта. Пробиваю по поисковику адрес заведения, сообщаю его Сафронову, объясняю ситуацию.

— Дуй сейчас туда и выясни, кто пользуется моей картой, я скоро подъеду!

Хватаю куртку, ключи, телефон и выскакиваю из офиса.

Слава богу, ехать не так уж далеко. Через полчаса я уже захожу в бар «Сытый койот». Третьесортное заведение, насквозь пропахшее пивом с креветками.

Сафронов ждет меня за дальним столиком. Взглядом указывает на ребят у стойки бара. Их трое. Один щуплый и мелкий, другой еще более щуплый, но рослый, третий довольно крупный малый. Точнее, ростом как я, но шире в плечах. Он-то всеми и верховодит.

Кстати, пьют парни отнюдь не пиво. Возле них громоздятся опустошенные стопки, а рядом лежит лайм. Похоже, балуются за мой счет текилой.

Замечаю, как крепыш делает новый заказ и... достает карту — мою карту!

— Ах ты сука! — шиплю себе под нос и двигаюсь в его сторону.

Сафронов тут же подлетает к нам.

— Че зыришь! — возмущается парень.

— Карту отдал! — гаркаю на него.

Друзья этого заводилы как-то очень шустро разбегаются по сторонам, и вот мы с Сафроновым уже в численном перевесе.

— Еще чего! — пьяно возмущается придурок. — Это моя!

От такой наглости начинаю скрежетать зубами. Говорю одно лишь слово:

— Выйдем!

— Выйдем! — он пьяно икает, лыбится, но главное — идет за нами.

Едва оказываемся на улице, Сафронов резко выкручивает ему руку и ведет к моей машине. Через несколько секунд парень оказывается приплюснутым к капоту джипа.

— Вы че беспределите! — рычит он.

Буквально чувствую, как трезвеет.

— Откуда у тебя карта? — спрашиваю резким тоном.

— Нашел… — нехотя бурчит он.

— А ПИН-код как узнал?!

Парень сначала упирается, но стоит Сафронову схватить его за затылок и разок приложить лицом об капот, шустро начинает выдавать информацию. Рассказывает про бабушку, ее новую квартирантку, мусорное ведро, как узнал дату рождения Златы.