вернуться домой и лечь в постель рядом с Сережей, будто она никуда не уходила рано утром.

Вечером Влада рассказывала Ане про того мальчика с фотоаппаратом, который снимал ее на дальнем пляже. Это счастливые фото, повторяла она. Снимки он не прислал. Влада просто забыла написать ему свою электронную почту, а он и не спросил. Потом она еще несколько раз ездила утром на тот дальний пляж, но того парня больше там не встречала. Она даже не знала, как его зовут, и теперь уже сомневалась, был ли он на самом деле. Вдруг ей все это приснилось? Она могла приехать на тот пляж, прилечь и задремать на полчаса… Все возможно. Однако Владе нравилось думать, что все это было на самом деле, и мальчик был настоящий, и фото тоже. Она даже немного надеялась, что он сам ее найдет, но и этого не случилось.

Влада пила вино и описывала Ане эти фотографии. Старалась не упустить ни одной подробности. Она даже взяла салфетку и ручкой нарисовала то, что видела на экране камеры. Все было просто. Море, барашки волн, полоса гальки и песка, велосипед и рядом девушка в светлом платье и шляпе.

— Это счастливая фотография, — говорила Влада, сидя ночью на кухне и отпивая вино из детской кружки. Привычка пить алкоголь из чашек осталась у нее со старших классов школы. — Даже если это фото я больше никогда не увижу. Просто счастливое фото. А ты знаешь, мои слова всегда сбываются.

Аня знала об этом. Влада медленно протанцевала к холодильнику под песню Эми Уайнхаус. Она танцевала как будто с кем-то, но одна, прикрыв глаза. Влада говорила, что так лучше чувствуешь музыку. Достала сыр, вернулась за стол и долила им обеим вина.

Аня сохранила салфетку, на которой Влада нарисовала девушку с велосипедом.

Сначала Аня ругала себя за то, что не взяла с собой ноутбук. Места он занимал немного, но весил ощутимо. Лишние три килограмма в ручной клади. Да и зачем он там нужен? Украдут еще, а там программы, документы, чертежи, тонна музыки. Столько всего накопилось за три года. Можно сказать, там целая жизнь. Ни записной книжки, ни тетради, ни блокнота.

Весь первый курс Аня не писала. Не хотелось. Не до этого было. Да и кому нужны эти дурацкие рассказы? Попробовала и хватит. Она училась и скучать ей было некогда. Интересные идеи и то, что творческие люди называют вдохновением, ее не посещали. Писать не о чем. Она решила поставить точку. Аня могла не писать и не писала. Думала, что разучилась после такого перерыва. Поэтому она даже и не подозревала, что желание писать может возникнуть снова. После обычного разговора с подругой.

Оставшиеся дни на море Аня писала везде, когда появлялась свободная минута. Понемногу. Использовала «заметки» в телефоне. Набирать текст одним пальцем было неудобно, к тому же медленно. Она торопилась. Пальцы едва успевали за мыслями. Ей казалось, что если она не успеет записать, то потом будет уже поздно. Аня писала на пляже, устроившись на лежаке под зонтом. Писала в экскурсионных автобусах на обратном пути, пока остальные спали, утомленные тридцатиградусной жарой и повышенной влажностью. Писала в очередях, в транспорте, в ресторане, пока ждали заказ. Она не знала, что это будет. Рассказ, повесть, или может, целый роман? Так постепенно в «заметках» ее смартфона появилась небольшая история о девушке-художнице.

Вернувшись домой, Аня скопировала текст в Word. Получилось три десятка страниц мелким шрифтом, и конца не было видно. Для Ани это было много. Ее старые рассказы обычно умещались на трех-пяти страницах. Да и писала она их долго, внимательно подбирая каждое слово. Боялась ошибиться и написать некрасиво. На один рассказ уходило три недели, а то и месяц. Аня сохранила текст и отправила Владе почитать.

— Слушай, а классно получилось! — сказала Влада на следующий день.

— Правда? — не верила Аня. Она боялась, что Влада так говорит, потому что боится ее обидеть, задеть неловкой критикой. — Тебе не кажется, что слишком просто написано?

— Отлично написано, — ответила она. — Я не люблю красивые и долгие описания. Это так нудно! Чем проще, тем лучше. И если честно, мне понравилось больше, чем то, что ты раньше присылала. То были совсем детские милые рассказы, а тут же все серьезно.

— Спасибо тебе. Ты единственный человек, который читает мою ерунду. Антон не читал, хотя я присылала ему. И Ленке отправляла, но у нее времени не было.

— Это совсем не ерунда, а остальное можно легко исправить.

— В смысле?

— Можно выложить это в интернете. Есть сайты, где начинающие писатели выкладывают свои книги по главам, а люди их читают. Появятся читатели. Нужно попробовать!

— Всегда думала, что я будущий архитектор, а теперь сомневаюсь.

— Не сомневайся, — смеялась Влада. — Одно другому вообще никак не мешает.

Аня выбрала самый популярный сайт для писателей, зарегистрировалась и загрузила первые главы своей книги, у которой пока даже не было названия. Сначала комментариев не было, как будто никто не видел ее книгу. Первые отзывы появились через две недели, в середине августа. Погода стояла июльская, а до начала учебы оставались всего пара недель.

Глава 3

После отчисления Саша ни разу не встретила никого из бывших однокурсников, с кем проучилась полтора года. Первое время ее это удивляло. Как можно жить на одной улице, ходить одними и теми же дорогами до метро, ездить на одном трамвае, ходить в те же магазины, но при этом не встречать никого из знакомых?

Потом Саша привыкла, решив, что это к лучшему. Ей ни к чему были их снисходительные взгляды, приветствия и лишние вопросы. Эти люди всегда были ей чужими. Их жизни, дороги и маршруты просто перестали пересекаться во времени, хотя по-прежнему оставались где-то рядом.

Она никогда не жалела, что ушла. Ее ничто не держало на экономическом факультете, скорее наоборот. Она старалась не вспоминать те долгие восемнадцать месяцев, а если и вспоминала, то