Я киваю. — Хорошо. Вдох… раз… два… три, — мои легкие растягиваются в грудной клетке, как будто я сто лет не делала полного вдоха. — И выдох… раз… два… три.

Его глаза не покидают мои все это время, и когда я заканчиваю, на его губах появляется мягкая улыбка.

— Хорошо, — я не могу не улыбнуться в ответ. На самом деле, я бы не назвала это улыбкой. Просто больше не хмурюсь и не плачу.

— Закройте глаза и вспомните. Вы приходите в себя, а он нападает на Бет. Что вы видите? Что-нибудь опознавательное? Шрамы, татуировки?

Мои глаза открываются.

Татуировки.

Это похоже на пробуждение от сна. Мир приходит в фокус медленно и непонятно. Оранжевые блики света, красные размытые пятна. Уличные фонари. Проезжающие машины.

И чернота. Вокруг чернота. Черный тротуар подо мной, черная дымка, все еще покидающая сознание, моя черная машина. И черная фигура.

Розовый. Но уже не совсем.

Красный.

Красный, как кровь.

Бет!

Все вокруг обостряется, и я мгновенно фокусируюсь.

Над телом Бет стоит человек — мужчина — и шевелится, только когда опускает кулак. Снова и снова. Ее тело сотрясается от удара, а затем от силы, которая требуется, чтобы выдернуть нож — не кулак — из ее туловища.

Я кричу, но ничего не выходит. Голова Бет запрокидывается в сторону, и мы оказываемся лицом к лицу. Я кричу и реву в ее безжизненные глаза, смотрящие на меня. Я кричу до хрипоты, но с ужасом понимаю, что мой рот так и не открывается. Я тянусь к ней, но снова моя рука не двигается. Это как отдавать команды чужому телу. Неважно, как отчаянно я требую, чтобы мое тело двигалось, оно не слушается. Я застыла в этом кошмаре.

На глаза попадается лисья морда, в пасти которой зажата змея. Это похоже на что-то из сказки. Внезапно все обретает смысл: паралич, беззвучные крики. Я сплю.

Вдалеке раздается вой сирены, но я не просыпаюсь. Потому что это не сон, и эта лиса — татуировка на руке нападавшего. Все остальные видимые части его тела покрыты черной тканью. Он замирает при звуке сирен. Лиса на его руке смотрит на меня. Пауза коротка, едва ли несколько секунд, пока он не вскакивает на ноги и не бросается прочь. Его черная фигура исчезает в темноте парковки.

Офицер Куинси хлопает детектива по спине, на его лице написано ликование, и они обмениваются понимающим взглядом.

Меня охватывает волна возбуждения. Они знают татуировку, которую я только что описала?

— Куинси, я уже поручил Барнсу проверить его. Иди посмотри, что там есть, — офицер практически выбегает из комнаты, а детектив поворачивается ко мне. — Хорошая работа, — и мой перфекционист немного тает от его похвалы. Это одна из особенностей гиперопекаемой матери с завышенными ожиданиями: ты готова на все, лишь бы услышать: «молодец».

— Как вас зовут? — спрашиваю я, пока мы ждем.

Он смеется.

— Вау. Я произвел хорошее первое впечатление, да? Детектив Саксон, — не знаю почему, но мне обидно, что он назвал только свое звание. — Или просто Лео.

Лео.

Я слегка расслабляюсь, но потом подпрыгиваю, когда Куинси хлопает дверью. Он не выглядит даже на унцию таким же взволнованным, каким был, когда уходил, и мое сердце замирает. Он с сожалением смотрит на меня, затем его выражение лица становится каменным, когда он поворачивается к Лео и качает головой.

— Оно железное? — Лео встает, сжимая кулаки. Мой взгляд метался между ними, сердце колотится в ожидании ответа.

— Непробиваемое, — предполагаю, что они говорят об алиби — я уже много раз слышала это слово в криминальных сериалах. Маленький шарик надежды, который я чувствовала всего несколько минут назад, резко и болезненно лопается.

— Черт! — рычит Лео. Я отшатываюсь назад, когда он ударяет кулаком по столу. Кажется, что он сам себя поразил тем, как быстро вернулся к своему спокойному, всеамериканскому обаянию. Должно быть, я выгляжу испуганной, потому что он говорит со мной, как с испуганным животным. — Мне очень жаль. Но нам понадобится гораздо больше, чем смутные воспоминания свидетеля, который, вероятно, получил сотрясение мозга, — он потирает костяшки пальцев, на которых, как я замечаю, уже красуется слабый синяк.

Я понимаю его вспышку гнева. Если бы все события последних двадцати четырех часов не лишили меня сил, я бы тоже колотила по столу, пока мои костяшки не стали бы черно-синими.

— И что теперь? — я чувствую, как слезы снова наворачиваются на глаза.

— Теперь? Теперь вы свободны, мисс Харгрейв.

ГЛАВА 2

В одиночку

Я просыпаюсь с подушкой на голове. Прошло уже две недели после смерти Бет, а мое подсознание все еще не избавилось от этой привычки. Поскольку Бет обычно возвращалась домой из «Персика» рано утром, я заглушала звук ее прихода подушкой. Это происходило так часто, что в конце концов я начала делать это посреди сна, не задумываясь.

Отталкиваю подушку с кислым привкусом во рту. Мне жарко под одеялом, полуденное солнце пробивается сквозь окно, словно через чертово увеличительное стекло.

Я всегда была жаворонком. Я тот раздражающий человек в отпуске, который выскакивает из постели на рассвете и настаивает на том, чтобы все отправились в поход на восходе солнца. Но с тех пор, как начались кошмары, я принимаю снотворное, чтобы обрести хоть какое-то подобие покоя, и теперь просыпаюсь далеко за полдень.

Неважно, во сколько я просыпаюсь. Особенно с тех пор, как я отменила все свои проекты по написанию статей на фрилансе, мне буквально не для чего просыпаться. Время кажется одним сплошным размытым пятном, но в то же время, оно будто полностью остановилось и вернется назад только тогда, когда восторжествует справедливость.

Я почти не помню ее похороны. Там были фиолетовые цветы, это помню. Они бы ей понравились. Но больше ничего особенного. Наверное, мой травмированный мозг решил отключить или подавить это воспоминание, но не то, которое преследует меня каждую ночь во снах.

Отблески желтого цвета в лужах. Размытые красные фары. Черный цвет. И ножевые ранения.

Они никогда не кончаются. Удары ножом.

Даже когда ее стеклянные, пустые глаза опускаются на мои, сирена не звучит, а удары не прекращаются.

Желчь подкатывает к горлу при мысли об образах, от которых я не могу избавиться. Я бы выпила галлон отбеливателя, если бы он мог очистить мой разум. Вместо этого я поднимаю подушку и кричу в нее, пока не кончается воздух.

Урчание, доносящееся из пустого желудка, — единственная причина, по которой я встаю и шаркаю к двери