Антон вразвалочку возвращается и рассыпает перед собой фишки. У него их целая гора и это привлекает внимание игроков. Это огромные деньги — здесь минимальная ставка 2000 Монако франков. В рублях это — почти 24000. Антон злобно поглядывает на других игроков и бормочет по-русски себе под нос:

— Чё уставились? Свои ставки делайте.

Его бы, безусловно выгнали, но он явно очень прибыльный клиент и поэтому ему многое сходит с рук. А может быть, он просто пока не переходит эту грань, после которой нас обоих выведут из заведения. Мне лично от любого расклада невесело. Единственное, на что я надеюсь, что он всё-таки хоть немного, но выиграет и соберётся уйти из казино в более благодушном настроении, чем сейчас.

И тут я вижу его.

Мужчину из ночного клуба.

Он идёт через весь зал и мы встречаемся взглядами. Я тут же испуганно увожу глаза в сторону — его взгляд пугает, он вообще выглядит страшным и опасным, несмотря на заметную респектабельность. Очень широкоплечий, явный спортсмен, высокий, статный, очень коротко стриженный со взглядом питбуля из под тёмных густых бровей. Крупный, но ровный нос, массивный подбородок. Всё в этом мужчине — и скупая мимика, и этот тяжёлый, пронизывающий взгляд, и положение чуть наклонённой вперёд головы, и походка — говорит о том, что с этим человеком лучше не связываться. Антон, вполне себе спортивного телосложения молодой человек, по сравнению с ним кажется сутуловатым смазливым дрищём. И внимание незнакомца к моей персоне меня реально пугает.

А между тем он направляется именно к нашему столу. Боковым зрением я вижу, как он, тяжело ступая, подходит к нам, и вжимаю голову в плечи.

Спустя минуту ему приносят фишки и он тоже делает ставку. Одну фишку на чёрное.

Антон в это же время ставит на красное. Теперь он ещё делает ставки и на числа.

— Тридцать, красное, чёт, — объявляет крупье.

Он передаёт стеком этому мужчине выигрыш, и я, пользуясь моментом, мельком смотрю на него. Интересно, чем он занимается? Такие люди, наверное, даже в ванную ездят на машинах представительского класса. Он держится, как начальник крутой охраны, но одет при этом, как успешный предприниматель. Отлично сидящий на нём тёмно-синий, почти чёрный пиджак, тёмно-серая рубашка, классические, неширокие джинсы, явно дорогие серые туфли с острыми носами. На левой руке часы из белого золота с россыпью небольших бриллиантов, и перстень на среднем пальце из него же и с тем же драгоценным камнем.

Суровый, мощный, сильный, невозмутимый. Человек-скала. В отличие от нервного Антона, который, проигрывая, суетится всё больше и больше, он ведёт себя настолько спокойно, насколько это вообще возможно при игре в рулетку.

Антон тихо матерится по-русски и делает новую ставку, ещё более безумную, чем прежде. Я не понимаю, на что он рассчитывает укладывая горки дорогих фишек на числа, на чёт и нечет, на красное и чёрное, на сектора и на "зеро". Он будто пытается везде подстраховаться, но за счёт такого разнообразия ставок, хоть и не проигрывает постоянно, но когда выигрывает, выигрывает совсем немного. И медленно, но верно количество фишек перед ним всё редеет.

Спустя примерно час, Антон проигрывает всё. Вздохнув, я собираюсь встать, чтобы покинуть с ним заведение, но Антон силой усаживает меня обратно.

— Сиди, бля, — раздражённо шипит он. — Я ща займу где-нибудь. Тут, наверняка, русские есть. Может, знакомый кто. Сиди, держи место.

Он уходит, и я чувствую на себе взгляд этого сурового незнакомца с небольшой щетиной на ровных щеках и тяжёлом подбородке. Заставляю себя взглянуть на него и убеждаюсь в том, что он действительно на меня смотрит. Он ничего не говорит. Губы сжаты, взгляд тёмных глаз чуть прищурен. От этой встречи глазами мне снова становится очень не по себе. Я даже жалею, что Антона нет рядом. Смотрю в зал и не вижу его. Затем на расчерчённое светло-зелёными линиями зелёное поле с красными и чёрными овальными кружками, в которых белым цветом изображены числа. Часть из них закрыта фишками.

— Ставки сделаны, ставок больше нет, — объявляет крупье, и снова запускает шарик.

Вскоре я вижу приближающегося Антона. Он то и дело озирается по сторонам, его взгляд суетлив, и видно, что он очень переживает. Наверное, проиграл столько, что это не останется незамеченным его отцом. В таком случае, Антону крышка — это единственный человек, которого Антон просто до одури боится. И, видимо, для того, чтобы хоть немного успокоиться, он продолжает бухать. Ставит официанту на поднос пустой бокал из-под виски, берёт новый. Подходит к столу, наклоняется ко мне и спрашивает:

— Что выпало?

От него серьёзно несёт перегаром.

— Двенадцать, красное, — глядя на поле, отвечаю я, и поворачиваюсь к нему.

— Твою мать! — добела сжав кулаки, восклицает он. — Я её ловил-ловил! Блядь, гадство! Сука, ща бы поднял вообще немеряно!

"Вообще немеряно" — это то, что он проиграл. Думаю, что за прошедшие в казино пару часов он оставил здесь не меньше стоимости неплохой московской квартиры. В жизни не думала, что можно так бездарно сливать такие суммы в столь короткое время.

— Надо срочно найти бабла, — шепчет он. — У тебя точно нет? Хотя бы на пару фишек? Мне главное спокойненько начать, а дальше пойдёт. Вот прям чувствую, попрёт мне щас. К тому же у меня на такой случай система есть.

— Нет, — снова повернувшись к игровому полю, качаю головой я. — У меня нету. Ты же мои последние сто долларов забрал.

— Да я ж не про такие бабки! Что мне с твоих ста баксов сраных? Их даже на фишку не хватит!

Чувствуя его раздражённую злобу, вжимаю голову в плечи. Впечатление, что он вот-вот снова ударит меня. И смутно понимаю при этом, что при охране казино он этого не сделает. Но всё равно очень неспокойно. К тому же состав игроков за столом частично сменился и теперь слева, между мной и опасным незнакомцем пустует стул. Когда там сидел полный джентльмен лет пятидесяти, он будто закрывал меня от него и я не чувствовала столь сильного напряжения. Но он ушёл, а его место пока никто не занял.

Женщина с ботоксным лицом тоже проигралась, и минут пятнадцать назад, со вздохом поднявшись из-за стола, вежливо попрощалась с крупье и ушла. Спуружеская пара ещё играет. Антон подходит к ним и аккуратно заводит разговор:

— Простите, вы не из России?

— Pardon?

— Vous n'êtes pas de Russie? — зачем-то спрашивает Антон, хотя в принципе всё уже очевидно.

Но он снова пьян и, несмотря на то, что внешне держится нормально и издали даже сойдёт за трезвого, явно плохо отдаёт себе отчёт в своих действиях. У Антона прекрасное английское образование и он свободно говорит на нескольких языках. Русских он явно ищет не по причине сложности перевода, а рассчитывая на помощь соотечественников. К тому же местные не столь щедры.

— Oh non non, — улыбнувшись, отвечает блондин. — Nous vivons ici.