– Спроси что-нибудь попроще. Может, выходил в туалет, может из дома и забыл телефон. И какой теперь во всём этом смысл? Что случилось, то случилось. И дозвонись тогда Карл до меня, кто его знает. Сидело бы сейчас перед тобой двое загипсованных инвалида.

– Ты избегал прямого ответа и в наших телефонных разговорах, и сейчас, Влад. Обычно ты подобных финтов со мной никогда ещё до этого не проворачивал. Поэтому ответь мне предельно честно. У тебя тем вечером случился провал? Сколько именно часов выпало из твоих полных воспоминаний?

Даже Карл повернул ко мне лицо без капли улыбки и с напряжённым удивлением. Я бегло взглянул на брата, потом снова на отца, но так и не сумел задавить «ногтём» закопошившегося стараниями Мареша старшего назойливого червячка внутренних сомнений. Ведь я тогда об этом не думал. Просто был уверен на все сто, что банально провалился с головой во внеклассное чтение. С каких это пор обычное чтение книг можно приравнивать к психическим провалам памяти?

– Нисколько! Я тогда читал! И всё, что я тогда прочёл (а прочёл я, поверь, просто до хрена много текста!) помню практически наизусть. Ну, да… Телефонные звонки почему-то не запомнил и не услышал. Возможно, отключал временно телефон. Я ведь уже далеко не пышущий отменным здоровьем юноша, пап. Мне, прости, уже за сорок. Память, да, уже не та.

– Думаю, не будет лишним, если ты сходишь на днях к доктору Новаку и проведёшь с ним столько сеансов, сколько он после этого назначит.

Я не верил собственным ушам и смотрел на отца, как на совершенно незнакомого мне человека. Хотя… почему незнакомого? Разве не он же заставлял меня ещё в детстве, а потом в последующие студенческие годы посещать домашнего психотерапевта, вошедшего в мою личную жизнь на долгие годы в аккурат после развода родителей?

– Нет! Ни за что на свете! Это не было провалом!

– А это, Влад, не обсуждается. И не тебе ставить самому себе диагноз. Этим должен заниматься профессионал.

Называется, приехали. Начали за здравие, кончили за упокой. Значит, вся эта семейная явка была проведена не с целью меня отчитать, а потом публично выпороть? Для меня заранее подготовили этот хренов сюрприз? И сколько же Мареш старший вынашивал данный план в своём гениальном прагматичном уме? Всю предыдущую неделю?

«Мне, наверное, придётся ненадолго выпасть из виртуальной жизни, Зед.» – то, что я не смог сделать несколько дней назад, безупречно исполнил мой вездесущий папенька. Хочешь, не хочешь, но мне придётся либо временно, либо уже окончательно прервать виртуальные сеансы с Серой Шапочкой. К тому же, Карл и сам уже собирался возвращаться в трудовую колею, то бишь в издательство, пусть и не на полный рабочий день, в самое ближайшее время. Как он теперь любил повторяться в своих высказываниях по данному поводу – перелом бедра умственной работе не помеха.

А с возвращением Карла в компанию, все мои прямые встречи с Анной Блэр резко сократятся в разы, а то и вовсе выпадут из общего уравнения.

Так что же теперь. Признать своё окончательное поражение или что? Пустить столь вкусную и исключительную за последние годы мечту насмарку? Неужели я и вправду старею?

«Что-то случилось?» – ответ пришёл не сразу, но пришёл. И к тому времени я уже неслабо так поплыл после нескольких порций неразбавленного виски.

Бл**ь, может и вправду махнуть на другой конец города, припереться на её скромную квартирку в одном из таун-хаусов Восточного Ирлинга, открыть дверь с ноги и зажать её истосковавшееся по ласкам настоящего мужчины роскошное тело в ближайшем углу. Там же и вые…

«Да ничего такого. Но я определённо буду дико скучать по нашим многотомным беседам. Если только…»

Пауза. От меня. Зед не выдерживает.

«Если только что?»

«Если только не перенести их в режим реального времени и пространства.»

Нет. Это не был мой ва-банк. Это были мысли «вслух», которым не суждено было сбыться ни в этой жизни, ни в какой-либо другой, в том числе и гипотетической. Серая Шапочка никогда в жизни на такое не пойдёт.

«Ты хочешь пригласить меня на свидание?» – она ответила не сразу, но ответила, практически загнав меня в угол совсем уж нежданным для меня вопросом. Ведь мой предыдущий ответ обязан был её напугать.

«Разве мы не обсуждали уже столько раз до этого данную тему?»

«Обсуждать, строить какие-то выводы и предположения – это одно, а делать…»

«Ты же понятия не имеешь, кто я и как выгляжу.»

В это раз затянувшаяся пауза с её стороны и… «Печатает…»

«С чего ты это взял, Снейк? Или всё-таки…»

Снова пауза, долбанувшая меня по глазам едкой кислотой закипевшего в крови адреналина и громыхнувшая по «куполу» нарастающим раскатом бешеной аритмии.

«Влад?..»

«Писатель, мисс Одли, по своей врождённой сути, что-то вроде медиума. Или, точнее, ключ. Ключ от всех параллельных порталов и дверей, которые обычному глазу того же читателя не видны. Только этим настоящий творец и отличается от общей серой массы, именующей себя творческой интеллигенцией. Он способен открыть и войти в любую дверь и найти за ней именно то, что искал, ищет или хочет найти… Иногда даже без какого-либо усилия.

А вот гениальному писателю и открывать ничего не нужно. Он сам портал. Источник, через который связан наш реальный мир и «информационный»…»

Из книги М.Хаксли

***

Протирать глаза было бессмысленно. Я действительно смотрел на своё имя. Точнее, на напечатанное только что Серой Шапочкой слово «Влад».

Она знала. Каким-то неимоверным способом просчитала и догадалась. А может просто ткнула наугад, решив проверить мучавшую её уже не первый день гипотезу.

Но приложило меня в тот момент не хило так. И это, ко всему прочему, поверх неслабого опьянения, к которому прилетел оглушительный залп из зашипевшего в ушах адреналина. Даже в лёгкий пот бросило и захотелось самому куда-нибудь на время закопаться. Заползти в норку и притвориться мёртвым. Сделать вид, что меня нет. Я снова в домике. Я больше ничего не слышу и не вижу, соорудив под столом из покрывала и стульев нечто отдалённо похожее на шалаш или индейский вигвам. Костёр разжечь побоялся, поскольку было банально не с чего, да, и, боюсь, влетит мне за него куда похлеще, чем за ранее украденную отцовскую трубку и кисет с табаком из его эксклюзивной коллекции. Было бы, конечно, круто, я и поднос для него заранее присмотрел, но рисковать не стал. Не слишком подходящее для этого время. Особенно сейчас, когда даже несколько стен дома не могли приглушить повышенные голоса ругающихся родителей.

Поэтому и решил поиграть в шамана, соорудив трубку из пустой авторучки, а из нескольких книжек подобие костра. После чего начал мычать мантры, отгоняя от освещаемого мною места злых духов и призывая в защиту добрых. Хорошая практика и очень даже полезная. Тем более, когда от гортанного пения в тебе всё резонирует, и ты практически ничего не слышишь, проваливаясь ненадолго в лёгкий транс. Вместо бубна, правда, используя очередную книжку и ложку, но, думаю, духам на подобные вещи, просто до свечки. Для них главное вибрации в воздухе, которыми их и притягивают во время столь незатейливых манипуляций с инструментами и голосом. Не говоря о том факте, что маниту* – наделены не только живые существа, но и любые предметы, в том числе камни и даже механизмы. А настоящие шаманы знают, как использовать сокрытую в них силу. Разве что, только во благо, иначе, это уже будет не шаман, а самый обыкновенный колдун. А я не хотел тогда быть колдуном. Я хотел быть шаманом, борющимся с поселившимся в нашем доме злом.