Вертолеты выбросят нас на побережье и уйдут в Куинстон. Им просто горючего не хватит, чтобы вернуться в Роки-Бей. Конечно, было бы гораздо проще нанести обычный авиаудар, а потом спокойно добить выживших. Увы — нам с Полем очень нужен Лучиано Барги. Живым и невредимым. Снупи? Ему нужна лаборатория и доказательства.

Посадка в Нью-Портсмуте, где-то на задворках вертолетной площадки.

Заправка горючим, взлет — и курс на юг. Еще триста километров — полтора часа полета — и следующая посадка в Роки-Бей. Здесь мы задержались. Нас даже покормили. Правда, из ангара, где были накрыты обеденные столы, не выпустили. Даже покурить. Парни дымили у закрытых дверей и слонялись из угла в угол, пока не вернулся Тревельян. Еще несколько томительных часов ожидания. Последний инструктаж. Тревельян рвет и мечет. Наконец приходит какой-то парень и долго шепчется с Эдвардом. Снупи светлеет лицом и кивает. Нам дают разрешение.

Посадка по машинам. Взлет. Курс на Куинстон…

Уже гораздо позже мы с Полем узнаем, почему наша информация подняла такую волну в Ордене, гораздо позже… И даже сами удивимся, узнав, как изощренно переплетаются людские судьбы, разорванные между Новым и Старым мирами. Но все это будет потом…

Сейчас под нами простиралось море, а впереди ждал неприветливый остров. Один из множества островов, раскиданных на просторах Нового мира. Вертолеты идут над морем. Так низко, что иногда кажется: протяни руку — и до воды достанешь. На востоке начинает розоветь небо. Скоро рассвет. Двери открыты, и бортовой стрелок настороженно «ощупывает» берег стволом пулемета. Да, места здесь дикие и пустынные, но никто не гарантирует, что по машине не полоснут какие-нибудь отморозки, прячущиеся именно в этих местах.

Тревельян переговаривается с пилотом. Наконец он поднимает руку и показывает пять пальцев. Я перехватил его взгляд и кивнул. Пять минут до высадки. Машины выстраиваются в одну линию и прижимаются к берегу, скользя над водой, как не виданные здесь крылатые существа.

Снупи поднимает два пальца.

Две минуты…

Взрыв! Дьявол!!!

Идущий перед нами вертолет вдруг дергается и взрывается, превратившись в огромный клубок огня. Удар! Что-то бьет меня по голове. Чувствую, как мы начинаем падать. Еще один удар! Мир исчезает…

17 год по летоисчислению Нового мира.

Новая Ирландия.

Побережье к северу от Куинстона.

Где-то совсем рядом плещется вода. Это навевает совершенно непонятное чувство покоя. Чужое и непонятное. Злое. Словно удар по мозгам, перед глазами возникает огненный шар, в который превратился вертолет. Дергаюсь, хочу крикнуть, но меня вовремя прижимают к земле.

— Карим… тихо… не кричи… — Я узнаю голос Поля.

Вместе с его голосом возвращается сознание. Вокруг темно, как у негра в заднице. Даже звезд не видно.

— Что произошло? — хриплю я.

— Ничего хорошего. Нас сбили. Шарахнули из трех «дудок» и сожгли вертушки к чертовой матери. Нам с тобой повезло. Просто чертовски повезло, как не везло ни одному ублюдку на этой проклятой земле…

— Как мы выбрались?

— Сам не знаю. Меня Тревельян вытащил, а тебя — Макс. Остальные… В общем — из всей команды нас осталось только четверо. Лежи, отдыхай. Ночь на дворе.

— Пить… Вода есть?

— Держи. — Он подносит мне флягу и терпеливо ждет, пока я напьюсь.

— Спасибо.

— Отдыхай.

…Утром немного прихожу в себя. Травм и переломов нет. Только голова раскалывается, но этим меня не удивишь. На предплечье белеет свежий бинт. Ерунда — царапина. Повезло. Если можно назвать везением гибель сорока одного человека. Мы сидим среди камней, куда меня перетащили, сразу как выбрались из воды на берег. Кто и откуда стрелял — не видели. Тревельян просто почернел от злобы. Нас элементарно подставили, предупредив о нашем визите. Кто? Откуда мне знать — это Снупи у нас детектив… Вернемся и узнаем. Заодно и счет выставим. С процентами.

В предрассветном сумраке слышен плеск волн. На море спокойно, и лишь в ста метрах от берега шныряют темные тени. Над поверхностью воды мелькают змеиные головы на длинных шеях. Это Бетти, местные ящеры, доедают то, что осталось от нашей команды. Вода просто бурлит, когда они начинают драться из-за куска человечьего мяса… Один из вертолетов упал на отмель и его кабина обнажена почти полностью. Еще один борт лежит чуть ближе к берегу. Это наш. Тревельян и Макс каким-то чудом умудрились выбраться наружу и вытащить меня с Полем, прежде чем вертушка взорвалась. Третьего борта не видно. Судя по всему — затонул. На берегу валяется несколько обломков и половина человеческого тела. Большой кусок мяса с торчащими обломками ребер и лохмотьями обожженной и окровавленной униформы.

— Связи нет, — подводит итог Тревельян. — До Куинстона больше сотни километров. Из оружия — только то, что было в разгрузках.

Боеприпасы мы уже пересчитали. Стволы тоже при нас. На четверых — два «Винтореза», один «Вал». Моя «беретта», два «кольта» и «глок». Макс потерял свой автомат, но зато спас меня. Его зовут Максим Селезнев. Каким образом в команде Тревельяна оказался этот русский парень, я не знаю, но это и не важно. Максу лет тридцать, не больше. Русоволосый, с небольшой бородкой и серыми, вечно прищуренными глазами. Здоровяком и качком не назовешь, но парень кряжистый. Иногда он нервно подергивает левой щекой — видимо, последствие сильной контузии.

Вскоре мы перебрались в другое место. Сидеть на берегу, когда его могут обшарить, — не самое лучшее решение в нашей ситуации. Кстати, меня это очень удивило. Что именно? То, что берега после обстрела не обыскали. Пока я лежал и думал, Поль с Максом нашли неплохое укрытие в трехстах метрах от берега. Грот не грот, но что-то очень на него похожее. Подойти незамеченным будет трудно.

— Что думаешь предпринять? — спросил Поль у Тревельяна, когда мы обустроились в этом убежище.

— Надо двигать в Куинстон. Иначе с этого проклятого острова не выбраться.

— Вдоль берега?

— А как же еще.

— Когда нас начнут искать?

— Роберт? Он поднимет шум уже завтра в полдень.

— Почему так поздно?

— Пилоты не должны были выходить на связь. Сели бы на площадку в Куинстоне, и сутки сидели на заднице. Молча.

— Туда часто летают?

— Там неподалеку от города работают две геологических партии, так что пилоты часто гоняют по этому маршруту. Они не должны были привлекать особого внимания.

— Весело, но уйти в Куинстон — не самая лучшая идея.

— В смысле?

— Эдвард… — Поль даже поморщился. — Ты же не первый день в Новом мире. На этом хуторе, черт бы его побрал, сейчас спешно пакуют вещи и собирают чемоданы. Эвакуация по полной программе. Ты знаешь, куда они переселятся? Я — нет.