Тогда чего я жду?

Я хватаю свой мобильный, быстро набиваю номер, жму на вызов. Не дышу. Жду ответа.

Дьявол! Телефон отключён.

Пробую ещё раз. Проверяю, правильный ли номер использовала. Однако результат не меняется.

Черт возьми. Моро мог уехать. Но не накануне показа? Начинается неделя моды. Он должен быть на связи регулярно. Разве нет?

Проклятье. Он мог сменить номер. Это же логично. И вообще, почему я думаю, будто он до сих пор ждёт мой ответ? Человек настроения. Без проблем бы нашёл другую музу, переключился на более стоящий объект. И главное — разве он бы стал платить миллион за мои услуги? Я даже не модель. У меня нет никакого опыта. Я не умею позировать. Не умею ходить по подиуму. Да я ничего не умею. Не будет никто платить такие астрономические суммы. Это идиотизм. Здесь не каждой звезде столько заплатят. А кто я? Девчонка с улицы. Есть множество девушек, которые гораздо красивее меня. Моложе. Опытнее. Есть настоящие модели. Профессионалы своего дела, которые действительно разбираются в дефиле.

— Юля, — брат врывается без стука. — Надо поговорить. Срочно.

— Что случилось?

Он подходит вплотную ко мне, склоняется и шепчет на ухо:

— В квартире есть место, где нас никто не услышит?

Выгибаю бровь с недоумением.

Брат подозревает прослушку?

— Пойдём, — отвожу его в комнату, где хранятся мечи.

Закрываю дверь.

— Почему такая секретность? — спрашиваю. — Если честно, сейчас я сама ни в чем не уверена. Может нас и тут могут услышать. Уже ничему не удивлюсь.

— Август заодно с вашими врагами, — тихо произносит Олег.

— Что? Исключено. Рустам ему доверял, даже приставил ко мне.

— Не знаю. Возможно, я что-то упускаю, но способен оценить факты. Адвокаты, которых он нанял, затягивают процесс.

— Ты уверен?

— Да, смотри, — раскладывает передо мной документы. — Можно было добиться освобождения под залог сегодня. Понимаешь? Вот доказательства.

Олег обьясняет мне юридические тонкости. Все и правда смотрится логично. Заставляет задуматься.

— Я задам Августу вопрос…

— Не стоит, — обрывает Олег. — Это только его спугнет. Лучше подпиши документы, по которым я стану вашим адвокатом.

— Ты ненавидишь Рустама, — нервно усмехаюсь. — И готов его защищать?

— Да, — раздается ровное и четкое подтверждение.

— Так не бывает.

— Я уже объяснил причину.

— Олег, прекрати.

— Ты хочешь, чтобы он вышел? — спрашивает мрачно. — Или продолжишь плясать под дудку этого мутного деда? Зря ты настолько сильно доверяешь Августу. Думаешь, твой муженек идеален? Не мог ошибиться?

— Вопрос не в этом, — хмурюсь.

— А в чем тогда? Я показал тебе конкретные факты. Доказательства, причем они явно свидетельствуют о затягивании процесса. Дай мне права. Подпиши документы. Что ты теряешь? Я же не предлагаю отписать мне собственность, не лезу в бизнес. Мне нужна возможность защищать интересы твоего ублюдка. Все. Ничего другого не прошу.

— Август обещал решить проблему, — заявляю сдержанно. — Еще несколько дней и можно будет внести залог. Вряд ли ты справишься быстрее, а мое настроение он понял, точно не станет рисковать и тянуть дальше.

— Да он будет тянуть до упора! — выпаливает Олег. — Такое получил задание. Стой, выходит, ты доверяешь ему больше, чем мне? Серьезно?

— Речь не про доверие.

— Неужели? — кривится. — Думаешь, я лгу? Подставу замышляю? Черт, Юля, да я всю жизнь тебя защищал. Все ради тебя делал. Всегда. Вытяну я этого урода, вытяну и выведу на чистую воду. Покажу его настоящее лицо. Надеюсь, поймешь гнилую породу.

— Ты не выносишь Рустама, — роняю глухо. — Ненавидишь его всеми фибрами души. Как ты представляешь его защиту?

— Юрист не обязан любить своих клиентов. Воры. Насильники. Убийцы. Разницы не существует. Это работа. Бизнес. Личные эмоции можно подавить. Нет необходимости обожать преступников, чтобы представлять их интересы в суде.

— У тебя даже голос меняется, когда речь заходит о моем муже. Искры из глаз летят. Олег, я же вижу. Твою реакцию нереально скрыть. Я не могу вообразить, как ты вдруг защищаешь Рустама в суде. Ну фантастика. Правда.

— Поставь подпись, — брат кладет передо мной документы. — Лично увидишь. Я справлюсь, иначе бы не предлагал. Я же в курсе, стоит облажаться — не простишь.

— Допустим, — просматриваю бумаги. — Но я все равно должна подумать.

— О чем?

— Не дави на меня, пожалуйста.

— Решай, — разводит руками. — Я заткнулся. Хочешь поскорее увидеть этого подонка? Тогда я — твой единственный вариант. Хочешь, чтобы он сдох в тюрьме? Такой расклад меня слабо печалит. Просто потом вспомнишь мои слова. Увидишь, кто был прав.

Олег уходит, а я прикрываю глаза и откидываюсь на спинку кресла, верчусь вокруг своей оси, будто жду озарения свыше. Только ничего не происходит. Замираю, приоткрываю веки, тупо смотрю прямо перед собой.

Огромная карта занимает большую часть стены. Эффектно сделано. Под старину. Или это антиквариат? Сомнительно. Приглядевшись, вижу, что названия государств совпадают с нашей действительностью. Карта очень детальная. Интересная разметка: не только широта и долгота, значительное количество других показателей.

Плохо разбираюсь в картах. Выглядит красиво. Буквы, числа, символы.

Мой взгляд скользит по отметкам. Мозг практически отключается. Кажется, я до такой степени на взводе, что перестаю ощущать тревогу.

Звонок телефона заставляет вздрогнуть всем телом.

— Да, — отвечаю, не глядя на экран.

— Это ты? — мужской голос кажется знакомым, такой легкий акцент, как будто французский.

Я смотрю на номер и холодею от волнения.

Мишель Моро.

— Черт, не молчи, — резко бросает он, а после переходит на французский, причем выражается настолько грубым тоном, что складывается впечатление, будто его речь целиком и полностью состоит из ругательных слов.

— Мы встречались, — наконец выдаю я. — В Париже. Там вы тоже обратились ко мне по-французски, но я ничего не поняла. Вы решили, будто я модель или актриса, работаю в Голливуде.

— Ты! — восклицает Моро с придыханием. — Ты. Я так и знал, малышка. Я сразу тебя узнал. Еще когда увидел немецкий номер, мысль такая промелькнула.

Фамильярное «малышка» коробит, но я не в том положении, чтобы строить будущего начальника и диктовать условия. Реакция дизайнера настораживает.

Он помнит меня?

— Немецкий номер, — говорю я. — Какая связь?