В недоумении посмотрела на дверь, потом обвела взглядом квартиру. У него здесь чего только нет. Не дом, а золотая жила для тех, кто любит поживиться за чужой счет.

Еще раз открыла дверь, потыркала замок, пытаясь как-то высунуть язычок. Естественно, у меня ничего не получилось. Проклятый замок запирался только изнутри.

Черт. Черт. Черт!

Вот она свобода, бери и уходи. А не могу! Ноги не слушаются.

Это какая-то подстава. Он специально это сделал! Проклятый манипулятор. Знает, ведь, что не уйду. Не смогу уйти. Совесть не позволит.

Твою мать! Я зло швырнула телефон на тумбочку.

Не так, так эдак прогнет.

А ведь раньше Артур был другим. Внимательным, твердым, но не бессердечным. С ним было спокойно, надежно, как за каменной стеной. Впрочем, он — и сейчас стена, только вовсе не защищает, а наоборот давит, лишая свободы и силы к сопротивлению.

Очень хочется обвинить его в этом, бросить в красивое холеное лицо пригоршню едких фраз, но с горечью понимаю, что нет прав возмущаться. Я сама автор тех метаморфоз, что с ним произошли.

Того «хорошего» Артура я разменяла на красивые картинки в интернете, а потом предала чтобы спасти. Вроде уважительная причина, достойная. Раньше я себя ей успокаивала. Давилась от ненависти глядя на Кирилла, но в душе точно знала для чего все это, была уверена, что поступаю правильно. Сейчас от уверенности не осталось и следа.

Я сглупила тогда. Совершала фатальные ошибки на каждом шагу, все больше загоняя нас в тупик, из которого нет выхода. Надо было признаваться сразу во всем. Не идти на поводу у Кирилла, а падать в ноги старшим братьям и все рассказывать. Они ведь не беспомощные малыши, разобрались бы и с Мелким, и с Жуковским, и с пропажей денег. Но я почему-то поверила не в них, а в козни младшего Барханова. Сучонок неплохо умел убеждать.

Талантливый малый был. Жаль, что скончался. А хотя вру. Ни капли не жаль.

В общем, тогда тупила и сейчас снова туплю по-страшному. Вместо того чтобы уйти с гордо поднятой головой, ну или хотя бы просто тихо уползти в свою нору, я снова думаю о том, а что будет если, переживаю о том, что у Артура случатся проблемы из-за моих необдуманных действий.

Ничего не меняется. Ничего. Снова какие-то жалкие потуги защитить человека, который явно не нуждается ни в какой защите. В подъезде камеры. Внизу консьерж. А у него самого, наверняка, все застраховано. Тоже мне защитница нашлась.

А, может, на самом деле все гораздо проще и банальнее? Может, я просто ищу повод остаться? Быть ближе к нему несмотря ни на что?

От этой мысли грустно и обидно одновременно. И страшно, что я снова себя потеряю, если останусь рядом с ним. Пусть Кирилла больше нет, но наверняка опять случиться какая-нибудь катастрофа, после которой от меня точно ничего не останется.

Я все-таки уйду…вечером. Когда Артур вернется…

Весь день я готовила прощальную речь, которую непременно забуду, стоит только Артуру появиться на пороге. Накрутила себя до такой степени, что вздрагивала от собственных шагов, сто раз порывалась убежать или позвонить Барханову с просьбой немедленно явиться.

В общем, настраивалась как могла, а когда услышала, как открывается дверь — чуть в обморок от волнения не упала. Дрожа всем телом, вышла в коридор уже готовая, полностью собранная, с сумкой на плече. А там…

— О, Вероничка! — Мелена сначала удивилась, а потом вполне искренне улыбнулась, — Что-то тебя давно не было видно. Как жизнь?

Она разулась, по-хозяйски небрежно скинула легкую курточку и пошла мыть руки, а я как стояла посреди коридора, словно парализованная, так и продолжала стоять.

* * *

Появление рыжей меня просто оглушило.

Она все такая же шикарная, как и раньше. Даже лучше. Волосы чуть короче, чем прежде, модно подстрижены, зеркальным водопадом струятся по точеным плечам. Нюдовый макияж, подчеркивающий естественную красоту, грациозная походка. Юбка-карандаш с завышенной талией, элегантная блузка. Женщина-картинка. Как раз под стать такому холеному мужику, как Барханов. Идеальная пара.

Кислота медленно разъедает внутренности, просачивается в каждую клеточку, в каждый потаенный уголок души.

Я уже забыла, что такое ревность. И лучше бы не вспоминать. Потому что это больно, это остро, это то, от чего хочется бежать без оглядки. Мне этого не надо. У меня нет сил на очередное потрясение и всплеск губительных эмоций.

Мелена тем временем вышла из ванны и отправилась на кухню, на ходу обращаясь ко мне:

— Мои соболезнования по поводу Кирилла. Извини, что с опозданием. Мы с тобой после трагедии не виделись.

Меня сейчас стошнит. Прямо на пол.

— Ну что ты молчишь, как неродная. Рассказывай, как жизнь, — не унимается она, попутно включая кофе-машину.

Нет у меня жизни. Последние отголоски чего-то теплого разбились именно сейчас. Осознание того, что от меня остались лишь обрывки, в то время как остальные идут вперед, общаются, встречаются, просто убивает.

— Все нормально, — не узнаю свой голос. Металлический, неживой.

— Иди сюда, — с улыбкой зовет Мелена, выглядывая из кухни, — хватит в коридоре стоять. Кофе будешь?

— Нет, спасибо, — я все-таки иду к ней. Как бабочка на свет огня, как змея за звуками зачарованной флейты.

Странное ощущение собственной беспомощности и разочарования. Надо уходить, а я медлю. Надо кричать во весь голос, а я снова молчу. Надо зажмуриться, чтобы не видеть жгучей красоты, но вместо этого я рассматриваю ее, жадно ощупывая взглядом с ног до головы, и как наяву вижу откровенные картинки с участием Мелены и Артура.

С каким-то мазохистским удовольствием добиваю себя, доказываю, что для меня ничего не осталось, заставляю себя смотреть, слушать, представлять.

— Я не знала, что ты у Артура.

— Так вышло, — жму плечами.

Мне холодно и одновременно по коже стелется огонь.

— Хорошо, что зашла, а то совсем пропала.

Похоже, ее совершенно не напрягло то, что встретила меня в квартире у Артура. Ни в одном взгляде не проскочило даже намека на подозрение. Видать, я настолько жалкая, что она не видит во мне женщину, не говоря уж о сопернице. Просто бедная родственница, которую приютили. Нищенка, которой снова выделили милостыню.

— Давно ты здесь? — она сделала себе капучино и с нескрываемым удовольствием лизнула пенку.

Я как заворожённая смотрю на пухлые, алые губы, представляя, как ими целует Барханова, как он целует в ответ. Внутри поднимается черная пелена. Не хочу больше. Не буду. Хватит.

— Пару дней. Проездом. Сейчас уже ухожу. Такси как раз приехало, — отвечаю отрывисто и зачем-то вру про машину. Наверное, не хочется казаться совсем потерянной. Хочется притвориться, будто у меня есть какая-то цель, будто меня где-то ждут.