В приемной директора Китаева я задерживаюсь, чтобы глянуть на себя в зеркало. «Ты и самого, братец, чистый кадавр, — констатирую с большим неудовольствием. — Лицом пятнистый, зеленый, худой. Тебе бы просторную шляпу на лоб да ремки какие-нибудь взамен формы. И можно внедряться во вражеский стан…»

— Что доложить директору? — спрашивает секретарша, ладошкой маскируя нежданный зевок.

— Комиссар Сполох, без доклада.

Пожав плечиками, секретарша пробегает пальчиками по клавиатуре настольного многоканального фонора и что-то шепчет в микрофончик, пристегнутый к лацкану ее форменной курточки.

— Директор ждет вас.

Китаев сидит за столом, без пиджака и галстука. Он выглядит не лучше. Но вряд ли тому причиной ночная пьянка.

— А ведь ты меня не обрадуешь, — говорит он провидчески.

— Ох, не обрадую, Петр Ильич.

— Слыхал, как мы с заложниками опарафинились? Латыша-то нашего… Ужо они по нам теперь потопчутся, все нам припомнят, с большевистских времен, со дна соберут.

— Плюньте на них, Петр Ильич. Маргерса, конечно, жаль, но… плюньте.

— Чем же прикажешь мне заняться? — изумляется Китаев.

— Нужно защищать Кактус-Кампус.

Директор наощупь берет со стола какую-то тряпку — это его скомканный галстук — и промокает влажный лоб.

— Ничего у тебя, значит, не вышло.

— Ничего путного, — подтверждаю я.

— Как ты представляешь себе эту… защиту?

— Нужно эвакуировать весь персонал объекта. До единого человека. И набить его снизу доверху «кайманами».

— Где мы возьмем столько «кайманов»? — хмыкает Китаев. — Там, поди, этажей тридцать будет.

— Нужно взять всех, сколько есть в Гигаполисе. Не хватит- дополнить трассерами. Еще не хватит — я пойду. И вы пойдете. Стрелять не разучились?

— Разучился! — побагровев, взрывается Китаев. — Да ты, Сполох, фантазер! Это что же- мне весь Гигаполис прикажешь оголить?!

— Не прикажу, — смиренно возражаю я. — А попрошу униженно. Потому что если взорвется Кактус-Кампус, то от Гигаполиса останется мокрое место… нет, сухое место. Идеально гладкое и слегка вогнутое, на манер воронки. Ну, вы сами представляете, что бывает при взрыве аннигиляционного процессора.

— Не представляю, — качает головой директор. — Этого никто пока представить не может. Все остальное пожалуйста, а это нет…

— Сорок два миллиона человек, — говорю я с нажимом. — Если кому-то повезет ввиду удаленности от эпицентра взрыва, то уж непременно перепадет от прочих объектов, которые эхом откликнутся на зов Кактус-Кампуса. Что мы время тянем, Петр Ильич?

— Потому что ты меня не убедил! Ну как террорист может взорвать Кактус-Кампус? Он что — чародей, способный проходить сквозь стены? Бестелесный дух, этот, как его… банши?! Ведь там же все охраняется!

— Я не знаю, как он это сделает. Вот возьму его — тогда и спрошу. Но убежден: если мы не защитимся, вот так — примитивно, в лобовую, то непременно взорвет.

Китаев раздумывает.

— Кто он, этот ваш искусник?

— Иван Альфредович Зонненбранд, по прозвищу Зомби. Сорока двух лет от роду, в прекрасной физической форме, с богатым криминальным прошлым и, очевидно, настоящим. Кроме того, три года во Внешней разведке, на оперативной службе. Он все знает и все умеет. Вдобавок за ним идет настоящая охота, в которой мы, как мне кажется, не единственные участники.

— Кто же еще?

— Например, Пекло. Вероятно, Зомби не поделился с ними своими планами, чем поставил их примерно в то же коленно-локтевое положение, что и нас. Затем гипотетическая третья сила, которую мы условно называем «кадавры».

— «Кадавры»?!

— Предполагается, что это некая прежде не отмеченная и, как следствие, абсолютно не изученная популяция человекоподобных мутантов, обладающих не только разумом, но и организацией и своими планами в отношении соседей, то бишь Пекла и нас. Мы им отчего-то сильно досаждаем своим присутствием… Кстати, это и есть наниматели Зонненбранда. Надо полагать, они строго следят за неукоснительным соблюдением условий контракта.

— Только человекоподобных мутантов нам недоставало, — бурчит Китаев.

— И… может быть, на Зомби имеет зуб и Внешняя разведка. Уходил он от них нехорошо. Впоследствии, уже после его отставки, разведчики решили прояснить некоторые аспекты работы своего бывшего коллеги. В частности, его предполагаемую связь с Пеклом. Они послали к Зонненбранду его лучшего друга и соратника, известного нам под псевдонимом Вулкан. Не прошло и недели, как Вулкан был обнаружен мертвым на одной из улиц Гигаполиса… Зомби самолично явился на похороны, подчеркивая тем самым свою непричастность к гибели Вулкана. Говорят, сильно убивался по другу, клялся отомстить…

— Ну, причастность разведки довольно просто выяснить. — Китаев тянется к фонору.

— Ничего вы у них не выясните, — усмехаюсь я. — Это же разведка. Так они вам и покаялись в столь щепетильном деле!

— Верно, — соглашается директор. — Так на что же ты меня толкаешь, Сергей?

— На авантюру, — киваю я и бросаю косой взгляд на часы. — Времени у нас осталось мало.

— Сколько?

— Не знаю, Петр Ильич. Может быть, какие-то минуты.

Директор еще колеблется.

— Пойми, Сполох! Не верю я, что этот твой Зомби способен обвести охрану Кактуса вокруг пальца и чего-то там напакостить. Ну, не верю, и все тут!

— Я не думаю, что у него есть хитроумный план. Не станет он испытывать прочность защитных систем и играть в прятки с охраной. Скорее всего, он пойдет напролом, как танк. Прикрываясь заложником и круша все на пути.

— Заложником? — хмурится Китаев. — Каким еще заложником?

— Это наш сотрудник, — неохотно объясняю я. — Старший инспектор Флавицкая. Зомби захватил ее вчера.

— Мать вашу етитскую… — бормочет директор. — Ладно. Ладно, Сполох. Сделаю, что просишь. Посмотрим, что получится. А вот что будет, если не получится ничего? Если все это — лишь фикция, фата-моргана, пыль в глаза? И твой Зомби изберет объектом теракта не Кактус-Кампус?

— Застрелюсь, — мрачно обещаю я.

Китаев насмешливо фыркает.

— Хрен тебе, — говорит он с оживлением. — Стреляться буду я. Я старый, заслуженный, при Пуго еще начинал, мне позор по общественному статусу не положен. А ты пойдешь под суд.

Бронированный элкар, больше похожий на приземистый танк без гусениц, несется по центральной магистрали Пекла мимо наглухо зашторенных окон, за которыми в полной скрытости протекает чуждая, непонятная и, надо думать, враждебная жизнь. Я стараюсь не смотреть по сторонам, чтобы не пробуждать в себе старательно угнетаемое до поры раздражение. Что толку беситься, когда нет способа уничтожить это проклятое благополучие? И что изменится от того, если в одночасье будут обрушены все многочисленные этажи Пекла? Скорее всего, в образовавшийся провал первым ухнет и сам Гигаполис.