в мгновение ока живые существа.

От моих Молний Силы…

Реально же прошла потеха. И потешался, во-основном, я. Ну и Магистр Морн немного… Ну не могу я «просто Селестой» её воспринимать…

Но как-то уж слишком это было… резко, жёстко… по залу разваливаются фигуры… из пепла.

Тёмная Сторона сожгла сразу их всех! Ну почти всех…

И да… чего то меня мутит, не сблевать бы… это плохо — сжигать в мгновение ока живых разумных. Пусть и таких поганых, как эти…

На лестнице в уголке воют двое прибежавших к «шапочному разбору» — отставших от основной массы, умершей вот прямо сейчас толпы сектантов.

Похоже, не от боли. Их не зацепило.

От ужаса…

Магистр Высшего Совета Селеста Морн

— …Вштырило ни падеццки… — бормочет на неизвестном мне языке и кривясь Бе-Лов. Он трясёт головой, очевидно пытаясь прогнать последствия использования Тёмных техник, так легко повинующихся ему.

— Говно ситское! — он со злостью пинает разваленного его силовым клинком тело какого-то пророка, за которого запинается мгновением ранее.

По залу сыпется пепел от разваливающихся тел сожжёных культистов. Страшное зрелище. Как ужасная мощь скрыта в этом дитя Силы!

— Ух… а ты всё ещё живой, оказывается! — обращает он внимание на скрюченного Главного пророка, очевидно, готового вот-вот отойти в Бездну Силы.

— Ты мог бы стать истинным лордом Ситов… — шепчет окровавленными губами умирающий главный культист, угодивший ранее под Силовой толчок Бе-Лова —…трон Тьмы всё ещё ждёт тебя!

— Чем вам существующие не угодили, что джедая агитируете?

— Никто не знает, где они… и как их зовут тех, кого вы джедаи объявили Ситами! А о тебе мне сказала сама Тёмная Сторона.

— Пол-галактики знает, как их зовут. Где-то прячутся. — не обращает внимания на призывы пророка Бе-Лов.

Глаза пророка сверкают, но он не оспаривает сказанное Дитём Силы.

— Вот видишь, даже пред смертью, по мелочам лжешь. Какой мне смысл пробовать ваши печеньки? — не понятно шутит Бе-Лов.

— Какие печеньки? — переход к какой-то ерунде, похоже, не ускорил, а задержал ещё ненадолго пророка в мире живых.

— Какие-какие… отравленные, которыми сманиваете на Темную сторону. — Бе-Лов, смилостивившись над умирающим, поясняет: — возможность тайных знаний, отмщения, чего там страждущий новообращённый хочет. Назови, чем твоя Темная сторона должна меня завлечь?

— Чего хочешь ты. Она даст всё! Трон Тьмы ждёт тебя, ты сегодня сам показал, как близка Тьма тебе — шепчет лежащий пророк.

— Чтобы вы все сдохли, ситские морды, вот чего я хочу. Что, не понятно?

— Не по джедайски. Из тебя выйдет хороший сит.

— А то я не знаю. Проблема для вас в том, что милей идеалы ордена равновесия. Йода, например, считает мои настроения блажью талантливого недоучки, нахватавшегося древних идеалов.

— А-кха-кха. — зашелся в кровавом кашле пророк. — откуда тебе знать такую древность?

— Представляешь, я жил в те времена. Правду говорить легко и приятно. чувствуешь? Я не вру. Вот только Сила сочла меня более пригодным здесь и у меня есть для тебя неприятная новость — все ваши ситские идеалы — это последствия сбившихся по пути части древних дже'даии на Тайтоне. Упоровшихся окончательно в битве с ракатанцами и развязавших братоубийственную войну против товарищей по Ордену Равновесия. Что, жрущие рабов и соплеменников твари и дикари раката, по истинному павшие во Тьму — ваш идеал? Думаю, даже нынешнему лорду Ситов и его ученику, да и многим до них было бы это не по нраву… из элементарной брезгливости хотя бы. Даже не сожрать кого-то мёртвого в безвыходный день, а наслаждаться этим вот всем… ваши «печеньки» тянут в Ситскому идеалу, тому, который воплощали эти животные, съедавшие врагов, жертв, и просто тех из своих, кто слабее. Эта блевотина должна прельщать меня!? А то — Тёмная сторона Силы, всемогущество, галактический трон… и в конце — пожирание несчастных рабов… как когда-то их жрал Предор Предоров ракатанский империи и все его Предоры? Тьфу на вас всех, уроды…

Едва Бе-Лов закончил свою пафосную и, честно говоря, путаную, пронизанную какой-то своей лично выстраданной и очень книжно-идеализированной идеологией речь, как пророк умер.

Что примечательно — его максималистские идеологические воззвания прекрасно уживаются в нём с беззастенчивым использованием техник Тёмной Стороны… он не находит во всём этом противоречия? Может потому и главный пророк сейчас помер, ничего не сказав? От удивления, хихихи!

Блоггер гопничающий. Запись номер 44.2

— Всё кончено, Бе-Лов, хватит уже глумиться. Главный пророк уже в Силе… или её Бездне, куда отправляются подобные ему. А от тебя разит Тёмной стороной… — морщится Морн —…как от почти их всех, вместе взятых — добавляет она.

Она внимательно следит за мной.

Ракатанское поделие гаснет. Я, окинув взглядом зал, опускаюсь в медитационную позу, прямо среди обрубков культистов, пепла и прочих запахов смерти, преодолевая сопротивление пронизывающей тут всё Тёмной стороны, которой только что самолично добавил в ауру сего места, и взываю к Светлой.

Надо же разбавить местное Силовое болото:-)

Любимая литания безмятежности. А что, если — выговорить её вслух?

Как могу, успокаиваю свою внутренне восприятие Силы, и взвываю к Светлой стороне — начинаю, старательно гася эмоции, громко зачитывать:

…Решимость моя спокойствие Силой наполнит,

Смотрю я без страха и ярости, но со вниманием.

Открыв себя Свету, я приму настоящее, прошлое и грядущее.

Взглянув в лицо Тьмы, Сила полнит меня…

Уверен, даже двое живых забившихся в угол и воющих от страха младших послушников пророков слышат меня.

Над моими распростёртыми руками формируются два шара, минуя стадию зелёных и синих молний — ослепительно-белый и ярко-алый. А я сдвигаюсь к равновесию в Силе… невзирая на тёмный фон Храма и всей древней Ситской планеты, несмотря на пылающий Светом облик в Силе Магистра Морн…

Идеал равновесия в Силе, не?

* * *

— …Молодец, хороший мальчик — слышу насмешливые слова от Селесты Морн, очевидно ранее сильно забеспокоившейся насчёт моего состояния.

Слегка улыбаюсь в ответ древней джедайке… и бросаю в Силе Риду, старательно удерживающей через связь своё беспокойство и старающейся не отвлекать меня — ибо бушевание в Силе тут она явно почувствовала.

— Риду, знаю, что идёте, топайте, как шли, но особо можете не спешить, всё в порядке. Тут просто нужна большая приборка. Куча кусков из культистов и пара тех, кого можно взять в плен… в углу подвывают. А мы тут с Магистром Морн пока косячок забьём… почти что на руинах.

Она не поймёт, к сожалению, аллюзии. Никто, кроме меня не поймёт. Где ты, моя Земля?

— Я так понимаю, шутник, что вы