-Потому что ты.

И этого было достаточно. Без причин и без условий. Есть он. Есть я. И у нас ЧУВ-СТВА. И это обескураживает. Волнует. Захлёстывает.

-Посмотри на меня, - хрипло просит он, сглатывая.

Плавно поднимаю голову, ведя кончиком носа по его шее, подбородку, щеке.

Никто из нас давно уже не дышит, боясь спугнуть хрупкость момента.

И опять голубизна его глаз. Зрачки расширены. Ресницы едва подрагивают.

Его руки постепенно доходят до моего затылка, и Артём запускает пальцы в мои волосы, выбивая пряди из туго заплетённой косы.

Губы на расстоянии считанных миллиметров. Но не касается. Лишь смотрит, заглядывая в самую суть меня.

-Как тебя зовут?

-Артём… - из последних сил сопротивляюсь я ему.

Лёгкое покачивание головой.

-Имя.

Кусаю пересохшие губы.

Что же ты со мной творишь?

-Просто скажи это.

Кажется, я дрожу. Хорошо, что держит меня, иначе я бы тут же и рухнула, прямо ему под ноги. Язык не хочет слушаться, но Артём ждёт, продолжая перебирать мои волосы. И это ещё одни ощущения, которые дурманят. Ещё одна волна дрожи по телу, только совсем иного характера. Мой панцирь даёт трещины, и я выдыхаю ему в самые губы.

-Асель.

Всё. Больше нет миллиметров, что ещё оставались между нами, Артём накрывает мои губы, целуя бесконтрольно и ненасытно, отчего просто рвёт все шаблоны и ожидания. ТАК он не целовал меня ещё никогда. До искр перед глазами, до подгибающихся колен, до полной отключки сознания.

* * *

Из забытья нас выводит резкий стук в дверь. Доходит не сразу, лишь после того как звук повторился ни раз, и не два.

Артём со стоном отлипает от меня. Глубокий вдох. А я стою и задыхаюсь, не в состоянии насытиться воздухом, как после погружение под толщи воды.

Ещё удар.

-ДА! – рычит Тертышный.

-Артём Владимирович, - обеспокоенный голос из-за двери. – Там Аверьянов…

-Оля, я же просил!

-Знаю! Но он уже все телефоны оборвал.

Недовольно качает головой, но от меня взгляда не отрывает, хмуро сводя брови, наблюдая за моими неловкими попытками застегнуть пуговицы на рубашке. И когда только успел?! Пальцы не слушаются.

-Артём Владимирович! – молит девушка по ту сторону двери.

-Хорошо! Переводи звонок! – всё так же раздражённо отзывается ей. После чего отступает на шаг назад и уже более приглушённо велит. На этот раз мне. – Стой здесь и не шевелись.

И я действительно откидываю голову назад к двери, борясь с желанием просто стечь по ней вниз.

Его телефонный разговор занимает минут десять. Артём зол и недоволен, о чём-то спорит и что-то доказывает. Особо не вслушиваюсь, реагируя лишь на интонации. В голове такой кисель, что разобрать его на отдельные составляющие не представляется возможным.

Что только что произошло между нами?! Что ЭТО было? Я бы ещё поняла, если простая физиология… ну там возбуждение и неконтролируемая страсть. Мне, конечно, не понятно в любом случае было бы, но ведь в книжках же пишут о чём-то подобном? Было бы хоть какое-то объяснение, но чтобы вот так… Сойти с ума только от одного поцелуя. И ладно, если бы он был первым, так нет же, и даже не десятый. Но ощущения такие... Будто он вытащил из меня всю душу, только одним своим взглядом.

-Не думай.

Встрепенулась, отрывая взгляд от пола. Кажется, у Артёма наметилась пауза в разговоре.

-Не думай, слышишь? А то знаю я тебя, надумаешь что-нибудь и убежишь, - пытается улыбнуться, видимо сам волнуется. И я повторяю за ним, пытаясь успокоить нас обоих. Всё хорошо, Ася, всё хорошо.

Артём грозит мне пальцем, намекая на то, чтобы я не смела паниковать. И от этого чуточку спокойней.

Наконец-то, его разговор окончен, и он облегчённо выдыхает, ероша свои волосы. Теперь мы оба будем лохматыми. Мысль об этом неожиданно веселит.

-Всё в порядке? – пытается скрыть напряжение в голосе, но выходит плохо.

Фыркаю. Да его самого от ситуации штормит, а храбрится то, храбрится.

-Более или менее.

* * *

Мы всё ещё в его кабинете, только перебрались на небольшой диванчик у стены. Сижу, перекинув ноги через его колени, и Артём неторопливо водит ладонью по моим икрам. Больше не целуемся, да это и ни к чему. Чувств и накала страстей хватает и без этого. Оба слегка растерянные и оглушенные, как после удара по голове.

-Спрашивай, - кивает он мне.

-Тебе не понравится.

-Вот поэтому спрашивай, не успокоишься же.

Шутит. Вроде бы. Хотя и напряжён, чувствую это по его пальцам, нажим которых на мою ногу усилился. Поразительно, но абсолютно не эмпатичная я каким-то неведомым образом научилась понимать его состояния. Может быть, это передаётся половым путём? Ну или как минимум оральным. Но мы в любом случае не об этом.

-Как у вас вчера всё с отцом прошло?

Я была права. Вопрос ему не нравится, хоть оба и знали, что я спрошу именно об этом. Взгляд: «Я же просил…», но всё равно совершает над собой усилие.

-Нормально, - отрезает Артём. А мне хочется, треснуть его чем-нибудь потяжелее, но я не реагирую, давая ему время и догадываясь, что специально провоцирует.

Провожу пальцами по его лицу. Обвожу бровь, нос, скулу… И он вздыхает.

-Ты ведь не уймёшься?

-Нет.

-Там всё сложно.

-Вот и расскажи мне об этом, - прошу.

-Да, и за кого будешь переживать? За меня или за него?

Выходит как-то едко. И неожиданно обиженно. Верить в это не хочется, но плучается, что…

-Ты ревнуешь? – сама не верю, что спрашиваю об этом.

-Я не об этом!

-Тогда о чём?

Его рука замирает на моей коленке, а потом он её и вовсе убирает. Напрягаюсь ещё сильнее.

-Артём?

Прикрывает глаза и откидывает голову на спинку дивана. И в довершении всего качает головой.

-Я же говорю это сложно.

-И от твоего нежелания говорить легче не станет. Ты просишь меня не врать. Тогда я прошу не молчать.

Приоткрывает один глаз и косится в сторону меня.

-Научил на свою голову!

Всё-таки пинаю его пяткой, чуть замахнувшись ногой. Попадаю в колено. Больное. Дёрнулся. Чёрт.

-Прости! – пытаюсь подскочить, но Артём удерживает, заставляя оставаться на диване.

-Да сиди ты уже! Если не сложно, то не шевелись, - боль понемногу отпускает его. – А то у меня такое ощущение, что ты меня сейчас пытать будешь.