— А от вас можно позвонить? — спросил Хрящ.

Видя, как в очередной раз вытягивается лицо офицера, он поспешил добавить: — Просто Кира должен родителей предупредить, что задерживается.

Спартак медленно покачал головой и вылетел из комнаты.

— Отдохните, говорит, несколько часов, — передразнил его Хрящ. — Со скуки у них помрешь… Ты чего будешь делать?

—Может, посплю. А ты?

— Не знаю… Наверно, схожу телку эту поищу… Ираиду. Мосты наведу. А ты со своей Машкой тут сиди. Кирилл завалился на кровать, блаженно вытянулся. — Вот это жизнь! — сказал он.

* * *

За три дня, проведенные в подземельях, лицо Пакли не только обросло редкими желтыми щетинками, но и приобрело зверское и вместе с тем несчастное выражение.

За этот весьма короткий срок Пакля сумел опуститься ниже некуда. Если раньше он хоть как-то следил за собой — смачивал по утрам волосы, чтоб не торчали, своевременно выдавливал прыщи, отколупывал кусочки грязи с одежды, — то теперь ему на все стало плевать. Теперь он выглядел, как пугало.

Поршень, который пришел в очередной раз навестить приятеля, разглядывал его со смешанными чувствами. В нем боролись жалость и отвращение. Хотелось, с одной стороны, Паклю помыть, постричь и переодеть — просто, чтоб не видеть перед собой эту гадкую подземную крысу. С другой стороны. Паклю хотелось прибить. Чтоб не мучился.

С каждым днем Поршень все больше тяготился тем, что на свете существует Пакля, что приходится дышать с ним одним воздухом и даже иметь общие дела. Пакля мешал, Пакля никуда не вписывался. Что с ним таким делать? По ресторанам ездить? Так он даже не знает, что там положено менять пепельницы. Будет орать: «Оставь, там бычки еще длинные!»

— Ну давай, — угрюмо сказал Пакля, когда они с Поршнем закончили разглядывать друг друга. — Показывай, чего приволок.

В гулком подвале его голос звучал зловеще. Поршень поставил на железный стол две сумки, начал выкладывать.

— Вот — шоколадки, таранка, бананы. Здесь еще батарейки для фонаря…

— А крабовые палочки? — беспокойно проговорил Пакля. — А-а, вижу… Так, кассеты… А газету с программой? А это еще что?

— Это? Я решил еще книжек тебе принести, — ответил Поршень, замечая в приятели какую-то наглую развязанность, которой раньше не было. — Тут боевики всякие. Я из дома взял.

— Книжки? Да на кой хрен они мне?! — взвился Пакля и с размаху наподдал по книгам ногой. Они полетели в стороны, шелестя страничками. — Тоже придумал — книжки! Еще бы раскраски с фломастерами приволок.

Поршень с испугом смотрел, каким нервным его приятель стал в подполье. Пакля, продолжая с негодованием что-то бормотать, покопался в куче припасов, выбрал пакет с чипсами, открыл пиво и сел на диван.

— Рассказывай, — потребовал он. — Чего снаружи делается? Как там городок без меня?

— Городок на ушах стоит, — Поршень присел напротив. — Солдаты кругом. Везде лазят, все проверяют. Тебе наверх нельзя, даже не думай.

Глаза Поршня тем временем обегали временное пристанище приятеля — комнатку, которую соорудили умелые близнецы. Здесь был диванчик, кресло — все с помойки. На ветхом фанерном ящике стояла видеодвойка, к которой снаружи, из-под потолка, тянулись несколько проводов. Имелся даже крошечный холодильник.

Пол был завален всевозможными обертками и огрызками. Похоже, Пакля прибирался только одним способом — сдвигал все ногой в угол. В помещении уже стоял характерный запашок.

И тут глаза Поршня наткнулись на кучку небольших зеленых яблок, сложенных в углу на газете.

— А это откуда? — встревожился он. — Я вроде не приносил.

— Конечно, — ухмыльнулся Пакля. — Я это сам принес.

— Как принес?! Откуда принес?

— Из садика. Тут недалеко. Я вечером сгонял по-быстрому — и вот.

Некоторое время Поршень только смотрел и ошалело моргал.

— Ты что, с дуба рухнул? — проговорил он наконец. — Какой, на хрен, садик! Тебе вообще жало высовывать нельзя!

— Ага! — тут же взвизгнул Пакля. — Тебе хорошо говорить. Ты все гуляешь, прохлаждаешься. А вот посиди тут хоть день, а я посмотрю, как ты вытерпишь.

— Знаешь, Пакля, — жестко проговорил Поршень. — Если так уж не терпится — в другом месте посидишь. И долго-долго будешь там сидеть. Только без видика и без пива.

— Да меня тошнит уже от этого пива! — Пакля в сердцах запустил бутылку в угол. — Я тоже погулять хочу!

— Да тихо ты… — спокойно сказал Поршень, понимая, что ссориться им никак нельзя. — Я ведь за тебя боюсь.

— А ты не бойся. За меня пусть близнецы боятся.

— Ладно тебе… — примирительно кивнул Поршень. — Потерпи еще. Я ж все понимаю… Ну, хочешь погулять — сделаем. Устроим прогулочку. Вывезем на природу по-тихому, винца возьмем, шашлычка там…

— И Пельменя, — добавил Пакля, который страшно соскучился по всем знакомым. — Кстати, как он там?

— Да я не знаю. Я его пока не трогаю, все дела сам делаю.

— Какие дела, скажи хоть. Я раз пробовал через шлем посмотреть — не видно ничего. Далеко, наверно.

— Да, далеко. Мы с близнецами сейчас по соседним районам барыг трясем.

— И чего, получается? — недоверчиво хмыкнул Пакля.

— А то! Думаешь, откуда все эти телевизоры и бананы? Стараемся помаленьку. Кстати, с Кирой вопрос разобрали.

—Как?

— А просто. Я стуканул, что он по городу с оружием гуляет. Теперь его тоже солдаты ищут. Только он куда-то пропал. Тоже, наверно, прячется.

Помолчав немного, Пакля горестно проговорил:

— Хреново мне тут. И сколько еще сидеть — неизвестно. Хуже, чем в тюрьме.

— Да… — вяло согласился Поршень. — Потерпи пока.

— А может, я куда-нибудь уеду? — загорелся вдруг Пакля. — За границу, а? На Канары. Ты ж барыг трясешь — деньги есть. Давай организуем.

— За границу ехать — значит, в ментовку за загранпаспортом идти. И окажешься не на Канарах, а в обезьяннике.

— А если по-тихому?

— Это еще как?

— Ну без паспортов. Близнецы через всякие КПП проведут. Если что — погранцов разгонят. А потом обратно тем же макаром.

— Ага, хочешь, чтоб в международный розыск тебя объявили… Оно тебе надо?

Пакля примолк. Еще ни разу его имя не стояло рядом с понятием «международный розыск». Ему на секунду представилось: вот его фотографии, расклеенные в лондонских портах и американских полицейских участках. Вот агенты ФБР ходят по барам и говорят осведомителям: «Хелло, Джон, мы ищем одного русского парня…»

А потом в каком-нибудь мафиозном картеле скажут: «Этот парень нам нужен!» И выкрадут его прямо из-под носа полиции, и переправят на самолете в сердце колумбийских джунглей, И там Пакля — тот самый зарыбинский Пакля — будет вести переговоры с наркобаронами от имени загадочного и могущественного синдиката «Громовержец».