– Согласен, – глухо выдавил продюсер.

– Два лимона фунтов?

– Да.

– Деньги-то есть?

– Столбим цену.

– А фильм?

– Какой фильм?

– Блокбастер про Арктиду, по моему сценарию.

– Это шантаж, – он скрипнул зубами. – Ты же никогда не писала сценарии!

– Научишь!

– Кто? Я?

– Не хочешь – не надо. Все, отстань. Я передумала.

– Даша, это нечестно!

– Кто бы говорил!

В ответ он долго молчал, очень долго, так долго, что я решила, будто он заснул, и сама начала засыпать тоже.

– Даша! – Он тряхнул меня за плечо. – Я – согласен. Два миллиона фунтов и сценарий. Все?

Я на секунду вынырнула из сладкого морока, который уже властно, по-мужски, баюкал меня в своих объятиях, приподняла от кушетки перевязанную голову и вполне серьезно сказала:

– Хочу вернуться обратно на Мальдивы. Завтра.

– Я с тобой не поеду! – испугался он. – Не могу! У меня – Павлик.

– На фиг ты мне там нужен, – презрительно отмахнулась я. – Вместе с Павликом.

– Точно? – обрадовался он. – Тогда – хоть сто штук!

– О'кей, – степенно кивнула я, окончательно проваливаясь в чудесный спасительный сон. – Договорились. Один билет – натурой, девяносто девять – деньгами.

Был ли от Бокова ответ, нет ли – я не услышала. Не потому, что уже спала. Мне было просто неинтересно.