Когда дверь офисного центра наконец распахнулась, вечерний полумрак взорвали вспышки фотоаппаратов – папарацци хлынули ближе к сенсации, потому что по ступеням спускался похудевший, осунувшийся Игнат Артюхов, которого все уже похоронили.

Окруженный медиками, он вел русоволосую женщину. Женщина рыдала и прятала лицо в ладонях. И это ведь не его жена! Светскую львицу Ангелину Артюхову знают все!

– Что здесь происходит?! – заорал в микрофон очкастый парень с пухлыми губами. Сопровождающий его оператор поднял камеру повыше.

Женщина вскинула голову и приоткрыла рот. За беснующимися журналистами, за зеваками, прячущими руки в карманы, она увидела лицо черноволосого мужчины с татуировкой на скуле. Мгновение – и он затерялся в толпе, и его уже не разглядеть, но она знала, он жив, он где-то рядом, достаточно лишь протянуть руку.

Артюхов вместе с молодой женщиной скрылся в машине «скорой помощи» и перестал волновать журналистов. Они набросились на полицейских, ведущих закованного в наручники невзрачного русоволосого мужчину, просто олицетворение офисного работника. Полицейские отгоняли папарацци резиновыми дубинками.

Задержанного запихали в микроавтобус. Включились мигалки, зарычал мотор, и машина влилась в плотный автомобильный поток. Журналисты минут пять бежали за ней, колотили в закрытое окно, разевали рты, слепили пассажиров камерами. Потом автомобиль выехал на шоссе, перестроился в крайний левый ряд, включил сирену и рванул в отделение полиции.

Но истинного виновника происшествия, человека, жаждущего мировой славы, журналисты по иронии судьбы обделили вниманием. Никого из них не интересовало тело, накрытое простыней. Люди в белых халатах неторопливо погрузили покойника в катафалк и расселись по местам. Старенький автомобиль завелся, пустил облако черного дыма и покатил вслед за полицейским микроавтобусом, увозя покинувшего этот мир непризнанного гения Льва Аркадьевича Фрайба.